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KAPITEL 112 : DIE ANGST

Penulis: Déesse
last update Tanggal publikasi: 2026-06-02 05:04:47

Giulia

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Ich bin allein in der Wohnung. Matteo hat vor einer Stunde die Tür zugeschlagen, vor zwei Stunden, ich weiß es nicht mehr. Die Zeit hat jegliche Konsistenz verloren.

Stella schläft in ihrem Bettchen, erschöpft von der Anspannung des Abends. Sie hat geweint, als sie die Schreie hörte, als sie die Angst in der Luft spürte. Sie hat geweint, bis ich sie in den Arm nahm, bis ich sie wiegte, während ich ihr das Sternenlied vorsang. Jetzt schläft sie, friedlich, unschuldig, ahnungslos g
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    Nur Liebe. Reine, einfache, ungeheure Liebe. Eine Liebe, die das Zimmer erfüllt, die die Krankheit vertreibt, den Schmerz, den Tod. Eine Liebe, die heilt, die repariert, die aufbaut.— Ich liebe dich, murmle ich gegen ihren Mund.— Ich liebe dich, Diego. Ich liebe dich, wie ich nie geliebt habe. Ich liebe dich, wie man nur einmal im Leben liebt. Ich liebe dich, als gäbe es kein Morgen, und als hätten wir die Ewigkeit vor uns.Wir kommen gemeinsam, ohne einen Schrei, nur ein langes geteiltes Zittern, unsere Atemzüge vermischt, unsere Herzen im Gleichklang schlagend. Es ist sanft, es ist stark, es ist alles.Lange danach, als unsere Atemzüge sich beruhigen, murmelt sie:— Das ist das erste Mal.— Was?— Dass du mich ohne Gewalt nimmst. Ohne Besitzanspruch. Ohne diese Wut, die früher in dir war. Einfach ... aus Liebe.— Weil es das erste Mal ist, dass ich wirklich zu lieben weiß. Früher verwechselte ich L

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    Ihre eigenen Hände heilen auch, langsam. Die Verbände werden durch leichtere Pflaster ersetzt, dann durch Salben, dann durch die neue Haut, die nachwächst, rosa und empfindlich. Sie werde wieder malen können, sagen die Ärzte. Es werde Zeit brauchen, Geduld, Rehabilitation. Aber sie werde es können. Nachts schläft sie im Sessel neben dem Fenster. Ich betrachte sie lange, ihre vom Schlaf geglätteten Züge, ihre Hände auf ihren Knien, ihren langsamen, regelmäßigen Atem. Sie hat ihre Hände für mich geopfert. Ihre Künstlerhände. Ihre Hände, die die Schönheit malen. Ihre Hände, die vielleicht nie wieder einen Pinsel werden halten können. Und sie sagt, das habe keine Bedeutung. — Valentina, murmle ich in einer Nacht, in der ich sie beim Schlafen betrachte. Valentina, ich liebe dich. Sie hört mich nicht. Aber ich sage es trotzdem. Weil es wahr ist. Weil es das Einzige ist, was zählt. Eines Nachts ertrage ic

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    DiegoDer Schmerz ist das Erste, was ich spüre, als ich aus dem Schwarz auftauche. Ein ungeheurer Schmerz, überall, der meinen Körper wie eine zweite Haut bedeckt, der bei jedem Herzschlag pulsiert, der mich in jeder Sekunde daran erinnert, dass ich lebe, dass ich atme, dass ich leide.Vor allem meine Hände.Sie sind in Weiß gehüllt, diese Hände, die so oft geschlagen, so oft besessen, so oft zerstört haben. Sie sind nur noch bandagierte Stümpfe, Erinnerungen an das, was sie waren, Versprechen dessen, was sie vielleicht nie mehr sein werden. Ich betrachte sie, oder vielmehr das, was von ihnen übrig ist, und frage mich, ob ich Valentina jemals damit werde berühren können, ob ich jemals ihre Haut, ihre Haare, ihr Gesicht werde streicheln können.Ich öffne die Augen. Die Krankenhausdecke, weiß, hell, steril. Der Geruch von Desinfektionsmittel, vom umherschleichenden Tod, vom sich festklammernden Leben. Das Geräusch der Maschinen, die piepen

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