J'ai épousé le milliardaire qui a payé pour ma mort

Chapitre 1

Maëlys

Le bip du moniteur cardiaque me perce les tempes avant même que j'ouvre les yeux. L'odeur d'antiseptique brûle mes narines. Mon corps est un bloc de douleur, chaque os semble broyé, chaque respiration une lame dans ma poitrine. La perfusion est glacée dans mon bras. Je ne reconnais rien.

La route détrempée. Les phares du camion. Le crissement des pneus. Les flammes. Les images reviennent par éclats violents. Je gémis, et ce son faible, étranger, me fait peur.

Une infirmière entre, s'approche, ajuste la perfusion sans me regarder.

— Vous êtes réveillée. Ne bougez pas. Vous avez été gravement blessée.

Sa voix est calme, mais quelque chose dans ses yeux me glace. De la prudence, peut-être. De la peur.

— Où suis-je ?

— Hôpital Saint-Éloi. Vous avez été amenée il y a quatre jours.

Quatre jours. J'essaie de me souvenir. L'accident. La voiture qui plonge. L'explosion. Puis plus rien.

Elle s'éclipse rapidement. Le silence retombe avec le bip régulier et une angoisse visqueuse dans mon ventre. Je fixe mon reflet dans la vitre sombre : visage pâle, pommettes hautes, lèvres gercées, cheveux noirs emmêlés. Même abîmée, cette beauté froide est une arme, disait ma mère. Une arme que je n'ai jamais su manier.

Un médecin entre, le docteur Lambert. Il s'assoit, croise les mains, le visage grave.

— Mademoiselle Zorven. Vous avez de la chance d'être en vie.

— Ce n'était pas un accident, n'est-ce pas ?

La question m'échappe, mais tout mon corps le sait déjà.

Il soutient mon regard, puis hoche lentement la tête.

— Non. Ce n'était pas un accident.

Mon cœur s'emballe. La douleur me transperce quand j'essaie de me redresser.

— Ne bougez pas. Trois côtes cassées, fracture à l'épaule, brûlures au bras gauche.

— Dites-moi ce qui s'est passé.

— La police a retrouvé votre voiture dans un ravin. Les freins ont été sabotés. Quelqu'un a payé pour que ce sabotage ait lieu. Une somme considérable, transférée sur un compte offshore deux jours avant.

Les mots s'enfoncent comme des éclats de verre. Je respire trop vite. Quelqu'un a payé pour me tuer.

— Qui ?

— Nous ne savons pas encore. Le chauffeur du camion est mort en cellule. Suicide apparent. Mais son téléphone contenait des messages cryptés. On lui a ordonné de provoquer la collision.

Un froid glacial m'envahit. Je suis vivante, mais celui qui a payé croit sans doute que je suis morte.

— Je ne vais pas rester les bras croisés, dis-je, la voix soudain ferme. Je veux savoir qui a fait ça.

Le médecin se lève, la main sur la poignée.

— Soyez prudente, Mademoiselle Zorven. Très prudente.

Il sort. Le silence retombe, lourd. Je fixe le plafond, le cœur battant, la rage qui monte. Quelqu'un a payé pour ma mort. Je vais découvrir qui. Et je serai celle qui survit.

La nuit tombe. Je reste éveillée, incapable de trouver le repos. Chaque bruit dans le couloir me fait sursauter. Soudain, je remarque sur la table de chevet un morceau de papier plié en quatre qui n'était pas là avant. Ma main tremble quand je le saisis. Je le déplie lentement.

Un seul mot, tracé en majuscules :

« VAELCREST »

Je fixe ce nom sans comprendre. Puis une image me revient : un visage, des yeux gris, une silhouette élégante. Elyan Vaelcrest. Pourquoi son nom est-il là ? Je ne sais pas encore ce que cela signifie. Mais une certitude s'impose, glaciale : je ne suis pas seule dans cette histoire. Et le jeu vient de commencer.

chapitres suivants.