Kapitel 5: Der Mann, der nicht flieht

Jade

Ich kann mich nicht bewegen.

Und vielleicht ist das das Beängstigende.

Ich liege hier, an ihn gelehnt, die Wange an seiner warmen Haut, das Herz durcheinander, die Gedanken zerstreut. Seine Worte wiederholen sich in meinem Kopf, wie eine Schleife, die unmöglich zu durchbrechen ist. Schwere Worte. Roh. Zitternd. Er hat mir von seinem Bruder erzählt, wie man eine Bombe übergibt.

Und doch fliehe ich nicht.

Ich fliehe nicht.

Ich spüre die Anspannung in seinen Muskeln unter meiner Wange, sein Atem zögert, ist angehalten. Er ist wie erstarrt, als würde er auf das Urteil warten. Als würde er sich darauf vorbereiten, verlassen zu werden.

Und Gott weiß, dass ich gehen sollte.

Ich bin schon für weniger geflohen. Für zu lange Stille. Für zu häufige Abwesenheit. Für Blicke, die leer wurden. Ich habe Männer wegen ihrer Feigheit verlassen. Wegen ihres Egoismus. Wegen ihrer Farblosigkeit.

Aber er...

Er hat mir das Chaos anvertraut. Ganz, nackt, glühend. Und es ist nicht die Angst, die in mir aufsteigt. Es ist etwas anderes.

Etwas Seltsameres. Etwas Intimeres. Eine Art Schwindel.

Ich verstehe es nicht.

Und doch fühle ich. Intensiv.

Ich hebe schließlich den Kopf. Unsere Blicke treffen sich. Er weicht nicht aus. Er lügt nicht. Er wartet. Und was ich in seinen Augen lese, erschüttert mich: kein Stolz. Keine Sicherheit. Nur ein zurückgehaltener Schmerz, als ob sein ganzes Leben an diesem Faden hängt: meine Reaktion.

— Du bist nicht er.

Ich sage es. Und ich meine es. Auch wenn alles in mir mir sagt, vorsichtig zu sein.

Denn in seiner Stille gibt es etwas anderes. Etwas, das ich bei keinem Mann je gesehen habe.

Die Klarheit.

— Weißt du, was verrückt ist, Caleb? Ich sollte aufstehen. Mich anziehen. Verschwinden. Mich schützen. Ich bin so erzogen worden: Gefahren wittern und mich zurückziehen, bevor es explodiert. Und jetzt... habe ich keine Lust dazu.

Er runzelt die Stirn. Verwirrt. Misstrauisch sogar. Als würde er es nicht glauben.

Und ich weiß nicht, ob ich einen Fehler mache oder eine Tür öffne, die ich hätte geschlossen lassen sollen. Aber ich bleibe.

Ich fahre mit einer Hand durch mein Haar. Ich versuche, wieder Luft zu bekommen. Gleichgewicht. Ich stecke fest in einem Gemisch aus widersprüchlichen Emotionen: Angst, Anziehung, Mitgefühl, Verlangen.

Und dieses scharfe Bewusstsein, dass ich gerade wähle.

— Realisierst du, was du mir gerade gesagt hast? Was du erlebst? Du trägst deinen Bruder wie einen Geist. Du atmest nur halb, um ihn nicht zu wecken. Und trotzdem lebst du. Du arbeitest. Du tust so, als wärst du normal.

Ich mache eine Pause.

— Und du schaffst es fast.

Er wankt. Sein Gesicht, das normalerweise so hart ist, zerbricht.

— Du hast mir alles hingeworfen, wie eine Bombe. Und trotzdem... möchte ich dich einfach in den Arm nehmen.

Ich lasse ihn nicht antworten. Ich komme näher. Ich lege meine Arme um ihn, ohne Scham, ohne Zurückhaltung, als hätte ich das Recht dazu. Als wäre das genug. Ich umarme ihn. Fest. Denn das ist das Einzige, was ich jetzt, hier, anbieten kann.

Und er lässt es geschehen.

Zuerst fühle ich, wie er sich anspannt, dann entspannt, Zentimeter für Zentimeter, als würde mein Kontakt ihn von innen auftauen. Als hätte ihn seit Jahren niemand mehr berührt, ohne etwas von ihm zu verlangen.

Er murmelt, die Stimme gebrochen:

— Ich werde dich mit in meinen Abgrund reißen.

Ich hebe den Kopf. Ich könnte lächeln. Aber ich bin mir der Schwere dessen, was er sagt, zu bewusst.

— Vielleicht bin ich nicht gekommen, um oben zu bleiben.

Und das ist wahr. Vielleicht habe ich nie nach einem bescheidenen Glück gesucht. Vielleicht habe ich immer nach etwas Unkontrollierbarem gesucht. Etwas Echtem. Etwas Risikobehaftetem.

Seine Augen schließen sich. Meine auch.

Und als sich unsere Lippen treffen, ist es langsam. Tief. Fast schmerzhaft.

Ein Kuss wie ein Riss.

Ein Kuss, der flüstert: Ich sehe, wer du bist, und ich bleibe trotzdem.

Als ich mich löse, bleibe ich gegen ihn gelehnt. Ich spüre, wie sein Herz stark und schnell schlägt. Meines auch.

Meine Stimme ist nur ein Hauch.

— Weiß dein Bruder... weiß er von mir?

Ein Schweigen.

Dann:

— Wahrscheinlich. Elian weiß immer alles.

Ein kalter Tropfen läuft meinen Nacken hinunter. Ich fühle sie, diese Präsenz. In der Ferne. Aber real. Wie eine Silhouette im Nebel. Unsichtbar, aber da.

— Und du? Hast du Angst, dass er mich berührt?

Er nickt.

— Ja. Er ist neugierig. Er beobachtet. Er spürt die Schwächen. Er drückt darauf, bis sie sich öffnen. Er tötet nicht körperlich. Er macht Schlimmeres. Er zerbricht.

Ich schaudere.

Aber nicht aus Angst.

Aus Klarheit.

— Caleb... sag mir. Hat er jemals eine Frau gestohlen, die du geliebt hast?

Sein Kiefer verkrampft sich.

Und da sehe ich ihn. Den echten Geist. Den anderen, von früher.

— Nur eine.

Er zögert. Dann lässt er fallen:

— Er hat sie mir nicht gestohlen. Er hat sie zerbrochen. Langsam. Er hat gesehen, was sie für mich bedeutete. Er hat dort gedrückt, immer wieder, bis sie nicht mehr existierte. Und als ich sie retten wollte, sagte er: Siehst du? Liebe ist eine Illusion. Es ist deine Schwäche.

Ich schließe die Augen.

Und plötzlich verstehe ich.

Alles.

Warum er flieht.

Warum er schläft, aber sich nicht bindet.

Warum er Angst vor mir hat, jetzt, wo ich eine Grenze überschritten habe.

— Bestehe ich die Gefahr, wie sie zu enden?

Er antwortet nicht.

Und dieses Schweigen... zerreißt mich in zwei.

Aber ich bleibe.

Wieder.

Ich bin nicht unvernünftig.

Ich bin nicht naiv.

Aber ich bin müde vom Fliehen. Nur Männer zu lieben, die einfach sind. Glatt. Vorhersehbar. Liebhaber ohne Tragödie. Ohne Tiefe.

Und jetzt treffe ich auf einen Mann, der in zwei Hälften zerbrochen ist. Geplagt von einem zu präsenten Bruder. Zerrissen zwischen dem Guten, das er sucht, und dem Bösen, das ihn verfolgt.

Und ich will verstehen.

Selbst wenn es mich verbrennt.

Selbst wenn es mich zerstört.

Denn tief im Inneren sehe ich nicht Elian.

Ich sehe ihn.

Caleb.

Und er hat mir nicht versprochen, mich zu retten.

Aber er hat nicht gelogen.

Und in dieser Welt ist das schon viel.

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