Kapitel 6 — Der Akt des Bleibens

Jade

Ich sage nichts mehr.

Es gibt einen Moment, in dem die Stille eine Sprache wird. Ein Atemzug, der lauter ist als die Worte. Und das, was er mir anvertraut hat, was er mir ins Gesicht geworfen hat wie einen Schrei... es ist kein Geheimnis. Es ist ein Riss.

Und diesen Riss spüre ich noch gegen meine nackte Haut vibrieren.

Ich bewege mich nicht sofort.

Ich bleibe da, reglos, meine Augen geöffnet in der Dunkelheit, an ihn geklebt. Der Schlag seines Herzens hämmert gegen meine Schläfe, unregelmäßig, fieberhaft. Er ist angespannt unter mir, fast schmerzhaft in seiner Zurückhaltung.

Er atmet kaum.

Er wartet, wie man auf ein Urteil wartet.

Und ich treffe eine Entscheidung.

Langsam richte ich mich auf, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Das gedämpfte Licht zeichnet den Schatten seines angespannten Kiefers, die nervöse Linie seiner Arme, die auf der Matratze liegen. Er schaut mich mit einer Art Wachsamkeit in den Augen an. Eine tierische Wachsamkeit. Er ist bereit, verlassen zu werden. Er ist bereit zu sehen, wie dieser Moment zusammenbricht, den er niemals hätte erleben sollen.

Aber ich bleibe.

Und ich mache mehr als nur bleiben.

Ich berühre ihn.

Langsam. Mit all der Geduld der Welt.

Als wäre er etwas Kostbares, Fragiles.

Als wäre er kein gefährlicher Mann, sondern ein Wesen, das man nie gelernt hat zu trösten.

Meine Finger gleiten über seine Brust, streifen die unsichtbaren Narben, die Erinnerungen, die in seinem Fleisch eingraviert sind. Seine Haut ist warm. Lebendig. Und doch zittert er unter meiner Handfläche.

— Weißt du, was du gerade getan hast, Caleb? Du hast aufgehört, dich zu verstecken.

Ich flüstere diese Worte an ihn, mein Mund streift über sein Schlüsselbein, dann die Vertiefung seiner Schulter. Ich küsse ihn dort, langsam. Ich suche nichts. Ich gebe. Ich biete an.

Ich positioniere mich über ihm, meine Oberschenkel umrahmen ihn, und ich schaue von oben auf ihn herab. Nicht um zu dominieren. Sondern um ihn zu sehen, ihn wirklich zu betrachten.

— Schau mich an, Caleb.

Er gehorcht.

Seine Augen fangen meine wie ein Netz, in dem er hängt. Er ist am Ende. Nackt. Und er weiß nicht, was er mit dieser Nacktheit anfangen soll.

Also beschließe ich, es ihm zu zeigen.

Langsam öffne ich sein Hemd, der Stoff gleitet über seine Haut wie eine Aufgabe. Unter meinen Fingern spüre ich, wie sich seine Muskeln anspannen, widerstehen und dann allmählich nachgeben. Er sagt nichts. Er lässt mich machen. Und das ist an sich schon ein Wunder.

Ich berühre ihn überall. Ich lasse meine Hände über seine Brust, seinen Bauch, seine Flanken gleiten. Ich entdecke jeden Zentimeter wie ein vergessenes Territorium, das zu lange vernachlässigt wurde.

Ich schaue ihn zärtlich an, aber auch mit diesem Feuer im Bauch, das ich nicht mehr kontrollieren kann.

Denn Caleb, das ist nicht einfach ein Mann.

Es ist ein eingesperrter Schrei.

Ein beschädigtes Versprechen.

Ein Sturm in einem zu ruhigen Körper.

Und ich möchte ihm sagen, mit jeder Geste, jedem Kuss, dass ich ihn sehe. Dass ich ihn höre.

Ich gleite hinunter, erkunde seine Haut mit meiner Zunge, meinem Mund, meinen Händen. Langsam. Zart. Als würde ich einen von innen aufgerissenen Körper wieder zusammennähen. Ich spüre, wie sein Atem schneller wird, seine Hand sich in die Laken verkrampft.

Als ich ihn in den Mund nehme, tue ich es ohne Brutalität, mit Ehrfurcht.

Denn ich möchte, dass er sich würdig fühlt, geliebt zu werden, würdig, berührt zu werden.

Und er taumelt.

Er gleitet in eine Form stummer Trance. Seine Hand in meinen Haaren zittert. Er stöhnt, erstickt, als hätte er nicht mehr gewohnt, etwas ohne Gegenleistung angeboten zu bekommen.

Ich steige langsam zu ihm zurück. Unsere Blicke kreuzen sich.

Er ist verloren.

Also schmiege ich mich ohne zu zögern an ihn. Meine Haut gegen seine. Mein Bauch gegen seinen Atem. Meine Brüste gegen seine Brust.

Und ich nehme ihn in mich auf.

Ganz sanft. Als würde ich empfangen. Als würde ich versprechen.

Nicht das Versprechen, für immer zu bleiben.

Sondern das, jetzt hier zu sein. Nicht zu fliehen. Nicht heute Abend.

Ich bewege mich langsam. Mein Körper schwingt zärtlich gegen ihn. Jede Bewegung ist ein Wort. Ein Wort, das ich nicht auszusprechen weiß.

Ich bin hier.

Du existierst.

Du verdienst.

Du bist nicht allein.

Er beißt die Zähne zusammen, die Augen auf mich gerichtet. Er versucht zu widerstehen. Aber ich sehe es. Er bricht zusammen. Er lässt es geschehen. Er lässt mich ihm Gutes tun. Und ich spüre, wie etwas in ihm zerbricht. Oder vielleicht ist es keine Zerbrechung.

Vielleicht ist es eine Schwelle.

Er murmelt meinen Namen in einem Atemzug.

Kein Ruf.

Ein Dankeschön.

Ich küsse ihn. Lange. Tief. Nicht um zu besitzen. Um zu bleiben. Um das zu verwurzeln, was er noch für unwirklich hält.

Als das Vergnügen steigt, ist es keine Explosion. Es ist eine langsame, breite Welle, die uns umhüllt, uns überwältigt, uns schmelzen lässt. Er kommt mit einem heiseren Stöhnen, den Kopf an meinem Hals vergraben, sein Herz schlägt wie verrückt. Und ich bin hier, gegen ihn, keuchend, mit Tränen in den Augen, ohne zu verstehen, warum.

Vielleicht, weil ich endlich seine Seele spüre.

Vielleicht, weil er mir etwas Rares angeboten hat:

das Vertrauen eines verletzten Mannes.

Ich bleibe da. Auf ihm liegend. Atemlos. Die Muskeln noch zitternd.

Er umarmt mich. Fest.

Nicht aus Verlangen.

Sondern aus Dankbarkeit.

Und da verstehe ich: Was wir gerade getan haben, hat nichts Sexuelles.

Es war ein stummer Schwur.

Er bewegt sich nicht. Er umschließt mich. Als hätte er Angst, ich könnte verfliegen.

Dann murmelt er, fast in einem Seufzer:

— Du wirst mir weismachen, dass ich noch gerettet werden kann.

Ich schließe die Augen. Meine Lippen streifen seinen Hals, dort, wo sein Herz schneller schlägt.

— Ich bin nicht hier, um dich zu retten, Caleb. Ich bin hier, um nicht zu fliehen.

Und das ist wahr.

Denn lieben bedeutet nicht zu reparieren.

Es bedeutet zu bleiben.

Selbst wenn es Angst macht.

Selbst wenn der andere ein Trümmerfeld ist.

Selbst wenn man sich nicht sicher ist, dass man unversehrt davonkommt.

Seine Arme ziehen sich fester um mich.

Und in dieser erschöpften Stille, geschlagen vom Atem unserer Herzen,

spüre ich, wie sich etwas verändert.

Nicht in ihm.

In mir.

---