ログインEt on s'embrasse.Ce baiser est différent du premier. Le premier était sauvage, désespéré, douze ans de frustration qui explosaient. Celui-ci est un sceau, un pacte, une signature au bas d'un contrat écrit avec du sang – le nôtre, celui qui ne nous lie pas mais qui nous unit quand même.Quand nos lèvres se séparent, la nuit est tombée. La cabane est une ombre derrière nous, la vieille cabane de notre enfance, témoin silencieux de notre chute. Le jardin est noir, la maison au loin n'est qu'une constellation de fenêtres éclairées – la chambre de maman, le bureau de François, la cuisine vide. Des lumières douces, inoffensives, qui ne savent rien du séisme qui vient de se produire sous leurs murs.– Dis-moi comment on fait, murmure-t-ell
SamuelElle m'attend dans le jardin, là où tout a commencé. Le crépuscule tombe sur les arbres, le ciel est un incendie de roses et d'oranges, les ombres s'allongent sur la pelouse. Je l'ai appelée par texto – "Retrouve-moi à la cabane, 20 heures, ne dis rien à personne."Pas de formule de politesse. Pas de "je t'aime". Pas de promesses.Juste un ordre. Parce que je ne sais plus faire autrement. Parce que ce qui s'est passé cette nuit dans le jardin, et ce matin dans la cuisine, m'a brisé en deux et je ne sais pas recoller les morceaux autrement qu'en essayant de contrôler quelque chose.Elle est assise sur le s
François est assis à la table, le journal ouvert devant lui, les lunettes sur le bout du nez, l'air paisible et inconscient, l'air d'un homme qui ne sait pas que sa famille vient de basculer dans l'abîme.La scène est si normale, si quotidienne, si banale. Le pain grillé, le beurre, la confiture. Le bruit des tasses contre les soucoupes. Le tintement de la petite cuillère dans le bol de maman. Cette normalité est obscène, elle me donne la nausée.Samuel entre quelques secondes après moi. Nos regards se croisent , un éclair, une décharge, une reconnaissance muette , puis s'évitent aussitôt, comme deux aimants qui se repoussent. Il ne me dit pas bonjour. Je ne lui dis pas bonjour. On se parle sans se parler, on se regarde sans se regarder, on est là sans &ec
Ma main agrippe sa chemise. Le tissu se froisse, se déchire presque. Son autre main s'est glissée dans mon dos, sous mon pull, sur ma peau nue. Ses doigts sont brûlants, ils tracent des chemins de feu sur ma colonne vertébrale, sur mes côtes, sur mes omoplates.Le baiser nous emporte. Il nous noie. Il nous dévore. Sa langue trouve la mienne, et le goût est celui du paradis et de l'enfer mêlés, du désir et de la peur, du péché et de la grâce.Quand on se sépare, on respire comme des noyés. Haletants, tremblants, foudroyés. Son front contre le mien. Nos lèvres qui se frôlent encore, incapables de se quitter tout à fait.
ElenaLa fête est finie depuis longtemps. Les guirlandes se sont éteintes, les invités sont partis dans des taxis et des voitures aux phares jaunes qui balayaient les murs de la maison. J'ai retiré ma robe blanche, j'ai enfilé un pull trop grand, un vieux jean, et je suis descendue sans faire de bruit.Mes pieds connaissent le chemin. La cuisine obscure, la porte-fenêtre qui grince, la pelouse humide sous la rosée. L'herbe est froide entre mes orteils, je n'ai pas mis de chaussures. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être pour sentir la terre, pour m'ancrer, pour me rappeler que je suis vivante, que ce qui va se passer est réel.Il est assis sur le banc, au fond du jardin, là o&ugr
Les mots sortent de ma bouche comme un torrent, comme un volcan, comme une digue qui cède enfin. Je ne les contrôle plus. Je ne les retiens plus. Ils coulent, brûlants, acides, libérateurs.– Tu n'as pas le droit, Samuel. Tu n'as pas le droit de me regarder comme ça, de me toucher comme ça, d'être jaloux comme ça, si c'est pour me laisser. Tu n'as pas le droit d'être jaloux de Lucas, de Kevin, de qui que ce soit, si tu ne veux pas de moi.– Elena, dit-il, et sa voix n'est plus qu'un filet, qu'une prière, qu'une agonie. Tu ne comprends pas.– Alors explique-moi. Explique-moi pourquoi tu me regardes. Explique-moi pourquoi tes mains tremblent quand je suis près de toi. Explique-moi p
LéoLa lumière de l’aube est un scalpel. Elle découpe la pièce, révèle la nudité du lieu, la nudité de nos corps enlacés, la nudité de ce que nous venons de faire. Cette lueur grise, impitoyable, ne laisse aucune place aux ombres où se cacher. Elle pose tout sur la table, crûment.Je regarde le pla
JadeIl n’y a plus de lenteur. La tension a atteint son point de rupture. Il arrache mon tee-shirt d’un geste sec. L’air froid de la pièce me mord la peau, aussitôt remplacé par la chaleur de ses mains qui emprisonnent mes seins, les pétrissant avec une avidité qui frôle la douleur. Je crie, les on
JadeJe vois dans ses yeux que c’est la même pour lui. Le même point de rupture qui approche. Son rythme se brise, devient chaotique, plus profond. Un rictus de plaisir pur déforme ses traits. C’est à la fois atroce et magnifique. La sculpture vivante de son extase.— Léo, je halète, le nom seul ét
JadeL’étreinte se défait, mais pas le contact. Ses doigts glissent le long de mon bras, brûlants à travers le tissu de mon pull. Son regard ne me quitte plus, une mare sombre où je me noie volontiers. Il n’y a plus de sculpture, plus d’atelier, plus de monde. Il n’y a que la pression de sa main su







