LOGINUn silence s'installe entre nous. Elle baisse les yeux sur sa tasse, et je la sens gênée, presque coupable. Comme si ce rêve était une faute. Comme si voler sans moi était une trahison.
— Et les autres nuits ? demandé-je, la voix plus dure que je ne le voudrais. Tu rêves de quoi, les autres nuits ?
— Adrien, ce ne sont que des rêves. Rien de plus. Des images qui passent, des sensations qui s'éva
Le lendemain matin, j’ai appelé Élisa. Je n’ai pas tout raconté. Pas le détail des mains. Pas la honte. Juste l’essentiel. La femme, le café, le message. Et le fait que j’avais compris, un peu tard, que j’avais été suivie. Depuis combien de temps ? Je ne savais pas. Depuis mon premier geste maladroit, depuis que j’avais commencé à fouiller de mon côté, depuis que j’avais contacté une ancienne galeriste, un ancien collectionneur, un ancien modèle. Clara, qu’est-ce que tu as fait ? La voix d’Élisa était blanche, au bord de la rupture. Je n’ai pas pu répondre. J’ai raccroché. Je suis restée debout dans ma cuisine, le téléphone serré dans la main, à fixer le mur blanc comme s’il allait me répondre. Quelqu’un me suivait. Quelqu’un m’observait. Et je venais de l’apprendre par la bouche d’un fantôme.— ÉlisaLa femme s’appelait Nadège. C’est le nom qu’elle m’a donné au téléphone, d’une voix douce, hésitante, avec ce léger accent des quartiers nord de Marseille qui m’a tout de suite semblé fa
— ClaraJe n’aurais jamais dû répondre à ce message. Je le sais maintenant, je le sais avec une clarté qui me brûle la nuque, mais sur le moment, je me suis dit que c’était la bonne chose à faire. La seule chose à faire. Élisa ne me disait plus rien, pas tout, pas assez, et je la voyais s’enfoncer dans une solitude qui ressemblait à un tombeau. Alors j’ai voulu l’aider. À ma manière. Une manière que je croyais efficace, méthodique, presque professionnelle. Je me suis trompée. Sur toute la ligne.Le message venait d’une femme qui se présentait comme une ancienne collaboratrice d’Adrien. Elle disait avoir travaillé avec lui sur un projet d’exposition, il y a quatre ans, dans une galerie du onzième arrondissement. Elle disait avoir vu des choses. Des choses qu’elle n’avait jamais osé raconter. Elle disait qu’elle était prête à parler, mais pas à la police. Pas encore. Elle voulait d’abord me rencontrer, moi, la sœur. Elle avait trouvé mon nom sur un vieil article qui mentionnait Élisa. E
— ÉlisaCaroline m’appelle un soir, très tard, avec une voix que je ne lui connais pas. Une voix fébrile, pressée, qui saute les formules de politesse et qui va droit au but comme une flèche. Il faut que je te voie. Tout de suite. J’ai retrouvé quelque chose. Je suis en pyjama, il est presque minuit, dehors la pluie cogne contre la vitre comme une armée d’insectes. Je n’hésite pas une seconde. Je passe un manteau sur mon pyjama, j’enfile des baskets sans chaussettes, je dévale les six étages. La pluie me fouette le visage, glacée, vivifiante. Je cours presque jusqu’au bar où Caroline m’attend, un vieux rade de la rue de Lappe qui reste ouvert jusqu’à deux heures du matin pour les derniers fêtards et les premières détresses.Elle est assise au fond, devant un thé au jasmin auquel elle n’a
— ÉlisaClara pose les billets d’avion sur la table sans un mot. Deux allers simples pour Barcelone, départ dans quatre jours, retour ouvert. Elle les a achetés ce matin, elle ne m’a pas demandé mon avis, elle ne me le demande jamais. Elle a ce regard buté des grandes sœurs qui croient savoir mieux que vous ce qui est bon pour vous, ce regard qui m’exaspère et me rassure à la fois, ce regard qui me rappelle notre mère quand elle nous forçait à porter une écharpe en hiver. Elle croise les bras, s’appuie contre le plan de travail de la kitchenette, et elle attend. Elle attend que je cède. Elle attend que je la remercie. Elle attend que je plie bagage et que je disparaisse quelques semaines dans une ville ensoleillée où Adrien ne pourra pas me retrouver. Et cette attente, cette certitude qu’elle a de ma capitulation, c’est elle q
— ÉlisaLa clé tourne dans la serrure avec une résistance inhabituelle, comme si quelque chose frottait à l’intérieur du mécanisme. Je force un peu, la porte cède, et tout de suite je sais. Pas par un indice précis, pas par un objet déplacé de façon spectaculaire. Par une odeur. Une odeur qui n’est pas la mienne, un mélange de bois fumé et de musc, une odeur ancienne, reconnaissable entre mille. L’odeur du loft.Je reste figée sur le seuil, la main encore posée sur la poignée. Mon regard balaie la pièce. Tout semble en ordre. Le canapé est à sa place, la table est nette, les livres sont rangés sur l’étagère. Rien n’a été renversé, rien n’a été brisé. Mais quelque chose cloche. Mon corps le sait avant ma conscience, mon corps enre
— ÉlisaJe sors la boîte de sous le lit un dimanche matin, avec la lumière grise et égale de mars qui tombe par la fenêtre. La boîte est en carton, abîmée sur les coins, fermée par du ruban adhésif marron. Je ne l’ai pas ouverte depuis mon départ du loft. À l’intérieur, mes pinceaux, mes tubes de peinture, quelques toiles vierges, une palette en bois craquelée. Tout l’attirail de celle que j’étais avant, de celle que je voulais redevenir. L’odeur de térébenthine qui s’échappe quand je soulève le couvercle me pique les yeux et me serre la gorge en même temps. C’est l’odeur de mes années d’atelier, de mes nuits solitaires devant le chevalet, de mes espoirs ridicules et magnifiques. Je sors un tube de bleu outremer, je le débouche, je presse un peu de couleur sur la p
Il hoche la tête, lentement. Ses yeux sont brillants, mais il ne pleure pas. Il lutte, comme toujours, contre cette vulnérabilité qu'il refuse de montrer.— Je vais devenir cet homme. Je te le promets. Je vais me battre contre moi-même, contre
ÉlisaJe comprends trop tard que je viens de sourire.Ce n’est pas un sourire nerveux. Pas un rictus de défense.C’est une acceptation silencieuse.Et Adrien le voit.Ses yeux s’assombrissent légèrement, comme si une flamme venait d’être alimentée. Il ne dit rien tout de suite. Il n’en a pas besoin
ÉlisaJe devrais m’éloigner de lui.Cette pensée tourne en boucle dans mon esprit alors que je reste plantée devant Adrien, incapable de rompre ce fil invisible qui nous relie. Il ne me touche pas. Il ne me retient pas. Pourtant, j’ai la sensation étrange d’être déjà prise au piège de quelque chose
ÉlisaJe ne crois pas au destin.Je crois aux coïncidences mal placées, aux hasards ironiques, aux rencontres qui arrivent toujours au mauvais moment. Je crois aux histoires qui commencent trop vite et finissent encore plus vite. L’amour, pour moi, a toujours eu le goût d’un au revoir murmuré trop







