Kapitel 2

Vor sechs Jahren bat mich Wilson auf den hinteren Stufen genau dieser Jazzbar, seine Freundin zu werden.

Damals war ich Vivian Gray, nicht Vivian Vescari.

Der Name Vescari stand für altes Geld, verschlossene Türen und Männer, die viel zu höflich lächelten, weil sie sich etwas von meinem Vater erhofften. Alessio Vescari war einer der gefürchtetsten Mafia-Bosse an der Ostküste. Gleichzeitig war er mein Vater.

Ich verließ mein Elternhaus, weil Liebe mit zu vielen Bedingungen verknüpft war, sobald die Leute wussten, wer ich war. Männer lächelten mich an und sahen dabei nur Schutz, Geld, Einfluss und den Zugang zu einer Welt, die sie aus eigener Kraft niemals betreten durften. Ich wollte herausfinden, wie es sich anfühlte, um meiner selbst willen gewählt zu werden, ohne dass mein Nachname eine Rolle spielte.

Darum nahm ich den Mädchennamen meiner Mutter an, mietete eine kleine Wohnung in Manhattan und versuchte, wie eine ganz normale Frau zu leben.

Dort fand Wilson mich.

Er war ein charmanter Restaurantmanager mit großen Zielen, in einem eleganten Anzug und mit einem Lächeln, das den gewöhnlichen Alltag plötzlich warm und einladend wirken ließ. Nach meinen Spätschichten brachte er mir Kaffee, wartete mit mir auf Taxis und erinnerte sich an winzige Details, die ich bereits vergessen glaubte.

Ich wies ihn fünfmal ab.

Beim sechsten Mal folgte mir ein betrunkener Fremder aus einer Bar. Wilson stellte sich schützend zwischen uns und fing einen Schlag ein, der eigentlich mir galt. In der Klinik, während eine Krankenschwester seine aufgeplatzte Lippe verarztete, sah er mich an und fragte: „Viv, tut es wirklich so weh, wenn sich mal jemand um dich kümmert?“

In diesem Moment schmolz mein Widerstand.

In jener Nacht nahm er mich mit in diese Kellerbar. Der Regen verwandelte die Steinstufen in rutschige Flächen. Jazzmusik drang dumpf durch die Wände. Er hielt meine Hände wie ein kostbares Heiligtum und schwor: „An meiner Seite wirst du nie wieder allein sein.“

Ich glaubte ihm.

Sechs Jahre lang klammerte ich mich an diese Version von ihm. Ich hatte sogar vor, ihm nach dem Antrag die Wahrheit zu beichten. Sobald er sich für mich entschied – sich wirklich für mich entschied –, wollte ich ihn mit nach Hause nehmen, ihn meinen Eltern vorstellen und ihn an meiner Seite haben, wenn ich in die Familie zurückkehrte.

Meine Eltern zeigten sich lange geduldig, allerdings nicht grenzenlos. Seit Monaten drängten sie mich zur Rückkehr und baten mich, die von ihnen arrangierte Ehe in Betracht zu ziehen – eine Verbindung mit Luca Rossi, dem Sohn einer Familie, die der unseren seit Generationen treu zur Seite stand. Ich lehnte immer wieder ab, weil ich weiterhin daran glauben wollte, dass Wilson die richtige Wahl für mich war.

Heute Abend gab er mir schließlich die endgültige Antwort.

Nachdem ich die Lounge verließ, stieg ich in ein Taxi. New York verschwamm draußen vor dem Fenster zu einer Mischung aus Regen, Neonlicht und Glas.

Auf meinem Handy befand sich eine verschlüsselte E-Mail. Sie wartete dort bereits seit fünf Tagen.

Sie stammte von Matteo Russo, dem Consigliere meines Vaters und dem unerschütterlichen Rückgrat, das unsere Familie besaß.

Der Betreff war kurz.

[Komm nach Hause.]

[Der Platz der Erbin bleibt bis zum 2. April um Mitternacht für dich reserviert. Entscheidest du dich für eine Rückkehr, steht das Familienflugzeug in Teterboro bereit.]

Fünf Tage lang ließ ich die Nachricht unbeantwortet. Ich wartete darauf, dass Wilson sein Versprechen hielt. Ich wartete darauf, dass aus sechs Jahren Liebe endlich etwas Handfestes entstand.

Nun tippte ich eine Antwort.

[Vivian Vescari kehrt zurück. Richte meinen Eltern aus, dass wir über die Rossi-Verbindung sprechen, sobald ich zu Hause eintreffe.]

Als die Nachricht verschickt war, lachte ich leise in mich hinein.

Sich einzugestehen, dass man nicht geliebt wird, bringt einen nicht um. Es kühlt nur das brennende Fieber auf der Haut und klärt den Blick.

Ich fuhr zurück zu Wilsons Penthouse, wusch mir die angetrocknete Sahne vom Gesicht und packte meine Sachen.

Ich verbrachte dort drei ganze Jahre. Dennoch passte mein gesamtes Leben problemlos in zwei Koffer: Kleider, Bücher, eine Samtschatulle mit dem silbernen Rosenwappen der Vescaris und ein Paar schwarze Lederhandschuhe, die mir mein Vater in jenem ersten Winter schickte, als ich mich weigerte, heimzukehren.

Um drei Uhr morgens rollte ich meine Koffer gerade in Richtung Tür, als diese sich öffnete.

Wilson trat ein. Chloe stützte sich betrunken und kichernd auf ihn. Er legte sie auf das Sofa und reichte mir eine Papiertüte.

„Gut, du bist noch wach. Sie ist völlig betrunken. Mach ihr etwas gegen den Kater. Honig und Zitrone findest du in der Küche.“

Ich starrte die Tüte an, ohne sie entgegenzunehmen.

Kurz nach unserem Zusammenzug kam Wilson nach einer Party krank nach Hause. Aus Sorge ging ich damals in die Küche, um ihm eine Suppe zu kochen. Der Topf riss plötzlich über der Hitze, und die kochende Brühe spritzte über meine Arme und meine Brust.

Wilson war auf der Stelle schlagartig nüchtern. Er trug mich zur Spüle, hielt mich unter kaltes Wasser und blickte dabei so schuldbewusst drein, dass ich ihn beinahe tröstete.

Später klebte er ein kleines Schild an die Küchentür.

[Gefahrenzone. Zutritt für Vivian verboten.]

Danach erlaubte er mir nie wieder zu kochen. Nicht einmal Obst durfte ich schneiden. Er wusch es, schnitt es in Stücke und legte es mir direkt in die Hand.

Ich hielt das fälschlicherweise für Liebe. Nun verstand ich es besser. Er vergaß meinen Schmerz keineswegs. Er vergaß ihn nur immer sofort, sobald Chloe etwas verlangte.

Ich riss das Schild ab und warf es in den Mülleimer.

„Ich bin ihr rein gar nichts schuldig. Sag einem ihrer Freunde, er soll ihr Kaffee besorgen.“ Anschließend zog ich meine Koffer weiter zur Tür.

Wilson packte mein Handgelenk und drückte mich gegen die Wand zurück. „Es reicht, Viv. Schluss zu machen ist die eine Sache. Aber direkt die Koffer zu packen, ist ein wenig dramatisch, findest du nicht auch?“

Seine Stimme wurde wieder sanft, genau wie immer, wenn er mich zum Bleiben überreden wollte.

„Ich weiß, dass du heiraten möchtest. Ich will das genauso. Nächstes Jahr. Ich verspreche es dir.“

Ich sah zu ihm auf.

„Ich werde dich ganz sicher nicht heiraten.“

„Vivian –“

„Ich sagte, es ist endgültig aus.“