Aïcha, jeune et brillante archéologue sénégalaise, mène une vie paisible à Dakar, partagée entre ses recherches universitaires et les traditions familiales. Son existence bascule lorsqu'elle hérite d'un mystérieux masque d'ivoire de son grand-père, un ancien conteur et gardien de la mémoire ancestrale. Ce masque n'est pas un simple objet d'art. Il est la clé d'une prophétie oubliée, liée à un trésor caché et à un ancien royaume africain disparu. Aïcha se retrouve alors plongée dans une quête palpitante, semée d'embûches et de dangers, qui la mènera des ruelles animées de Dakar aux confins du désert du Sahara, en passant par les forêts luxuriantes de Casamance. Mais elle n'est pas la seule à convoiter le secret du masque d'ivoire. Un puissant homme d'affaires véreux, héritier d'une lignée de pillards et prêt à tout pour s'emparer du trésor, se lance à ses trousses. Dans cette course contre la montre, Aïcha croise la route de Malik, un séduisant aventurier et expert en cultures africaines, dont le charme mystérieux et les compétences hors du commun s'avèrent être une aide précieuse. Entre eux, une attirance irrésistible se développe, mais Aïcha devra apprendre à faire confiance à Malik, car il semble lui aussi cacher un lourd secret lié à son passé. Ensemble, ils devront déchiffrer les énigmes du masque d'ivoire, affronter les dangers qui les guettent et percer les mystères d'une histoire oubliée, tout en luttant contre une force obscure qui menace de détruire l'héritage de leurs ancêtres.
view moreLe masque d’ivoire restait là.Silencieux.Non gardé. Non protégé. Non surveillé.Il n’était plus ce qu’il fut.Il n’était plus symbole, menace, ni secret.Il était présence.Et parfois, quand le soleil descendait juste assez bas, son ombre dessinait non pas un visage… mais un sentier.Dior venait souvent s’asseoir à côté.Elle parlait peu.Elle écoutait surtout.Les arbres. Le vent. Les pas des enfants qui couraient dans le champ.Et parfois, elle écrivait une phrase dans son carnet, sans explication.Ce jour-là, elle nota :“Les ancêtres ne veulent pas qu’on les prie. Ils veulent qu’on marche.”À des milliers de kilomètres, une vieille femme coréenne entendit parler du masque. Elle envoya une lettre manuscrite. Elle disait :“Dans ma langue, nous avons un mot qui signifie : ‘souvenir qui fait respirer’. Je n’ai jamais su comment l’écrire. Mais je crois qu’en voyant votre projet, j’ai compris ce qu’il voulait dire.”Ils l’accrochèrent sur le mur de la Maison.En dessous, un
La nuit tombait doucement sur le village.Une de ces nuits où l’on ne sait plus si l’on veille ou si l’on rêve debout.Le ciel avait cette couleur entre le bleu et le cuivre, et les grillons chantaient avec un calme ancien.Dior marchait pieds nus dans le champ.Depuis qu’elle avait touché la feuille marquée d’or, quelque chose s’était ouvert en elle.Elle ne savait pas quoi.Elle n’avait pas cherché à comprendre.Elle avançait.Comme guidée par une mémoire qui n’était pas la sienne.Un vieil homme l’attendait sous le manguier.Il s’appelait Abdourahmane. Il ne parlait presque plus.Mais quand Dior s’assit à côté de lui, il parla pour la première fois depuis des mois.— Tu sais ce qu’elle m’a dit, moi aussi ?Dior leva les yeux.— Qui ? Maïssa ?Il sourit.— Non. Celle d’avant Maïssa. Celle qu’on n’a jamais vue. Celle que personne ne dessine, mais qu’on reconnaît dans l’odeur de certaines pluies.Dior l’écoutait, concentrée.— Elle m’a dit : “Tu n’as pas besoin de nom pour entrer dans
Le jour se levait lentement sur le champ de Joal. La lumière traversait les feuillages comme un souffle ancien revenu. Les ombres s’étiraient en silence. Tout semblait attendre quelque chose.Mais personne ne savait quoi.Ce matin-là, Moulaye se leva avant les autres.Il portait le carnet de Maïssa contre sa poitrine.Il l’avait lu. Pas d’une traite.Mais comme on lit un chant : une page par semaine. Une respiration après chaque mot.Il avait compris.Maïssa ne lui avait pas confié un rôle.Elle lui avait offert une ouverture.À quelques kilomètres de là, dans une maison sans nom, une vieille femme que personne ne connaissait lisait une lettre.Elle la tenait avec précaution, comme on tient un œuf fragile.C’était une lettre écrite à la main, dans une calligraphie douce.On pouvait y lire :“Si tu lis ceci, c’est que la chaîne n’a pas été brisée.Que l’histoire a franchi encore une bouche.Alors… parle à ton tour.Mais sans chercher l’écho.Laisse la parole descendre jusqu’à la plante
Ce matin-là, il n’y avait pas de vent.Pas un frisson dans les feuilles du manguier.Mais dans l’air… quelque chose vibrait.Dans la cour de la Maison de la Mémoire, un groupe d’enfants attendait. Assis en cercle. Silencieux. À peine remuants. On aurait dit qu’ils savaient — sans qu’on leur ait dit — que ce jour n’était pas comme les autres.Maïssa les rejoignit, vêtue simplement, les traits paisibles, les yeux un peu plus fatigués que la veille.Elle les regarda, puis s’accroupit au centre du cercle.Elle murmura :— Aujourd’hui, je vais vous dire… ce que je n’ai jamais dit à personne.Les enfants se redressèrent légèrement, instinctivement.— Je n’ai jamais su pourquoi le masque m’avait choisie.Un silence.— Mais je crois que ce n’est pas moi qu’il avait vue. C’était vous.Et il savait… qu’il fallait quelqu’un pour tenir l’embrasure de la porte, en attendant que vous puissiez la franchir seuls.Elle leva les yeux.— Vous êtes prêts ?Des hochements de tête. Lents. Intenses.Elle so
La saison des pluies était revenue.Pas brutale. Pas silencieuse non plus.Une pluie lente, nourricière. Celle qui frappe les tôles comme un tambour de souvenir. Celle qui fait pousser les choses enfouies, qu’on avait oubliées — ou qu’on n’osait plus nommer.Dans le champ de Joal, les pousses issues du Rituel des Germes avaient grandi. Certaines étaient devenues des buissons, d’autres des fleurs sauvages, et une — plus solide — commençait à former un tronc.Personne ne savait vraiment ce qui avait été planté là.Mais tout le monde savait qui.Et surtout pourquoi.Maïssa marchait entre les hautes herbes, son foulard roulé autour du cou.Elle s’arrêtait parfois pour observer les feuilles, sentir l’écorce, écouter un bourdonnement. Elle n’attendait rien de la nature. Elle ne demandait plus.Elle était simplement présente.Elle se souvenait de ce qu’avait dit le passeur, autrefois :“Le quatrième masque est en toi. Il écoute.”Depuis, elle avait compris : le masque ne couvrait plus son vi
Dans la petite cour de sa maison, Maïssa traçait des lettres dans la terre.Elle n’écrivait pas pour être lue.Elle écrivait pour ressentir.Des lettres en wolof, en peul, en sérère, en bambara, en langue qu’elle ne parlait pas mais que son corps reconnaissait.Une voisine la regardait souvent faire. Elle demandait parfois :— Tu fais des cartes ?Et Maïssa répondait :— Non. Je trace les chemins qu’on n’a pas pris. Et je les laisse s’effacer.Car ce qu’elle cherchait à laisser, ce n’était pas une œuvre.C’était une empreinte souple. Une mémoire qui s’adapte. Qui se dépose, et repart si elle n’est pas accueillie.Dans un village du Saloum, une enfant organisa la première “veillée de l’eau”.Elle avait sept ans.Son père était pêcheur. Sa mère, muette depuis l’accident du port.Un soir, l’enfant dit :— Moi je vais parler pour elle. Et pour l’eau. Et vous m’écoutez, mais vous devez fermer les yeux.Ils s’exécutèrent.Et elle dit :“L’eau n’aime pas qu’on l’appelle ‘ressource’.Elle pré
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