Chapitre 4

Ce n'est pas possible.

Pas maintenant. Pas après tout ce dont je viens de m'échapper. Pas quand je respire enfin librement, quand je recommence à peine à savourer le goût de la liberté de choisir.

Pourtant, il est là. Tristan Hayes. L'homme que j'ai tenté d'effacer de ma mémoire pendant deux ans. Celui qui m'a montré la tendresse de l'amour avant que Daxon m'en révèle la brutalité.

« Il souffre toujours autant », murmure Claire, ma louve.

Je hausse un sourcil. Elle est donc encore là ? J'ai oublié son existence.

« N'est-il pas séduisant ? », susurre-t-elle d'une voix que je n'ai jamais connue.

« Ce n'est pas le moment et il faut l'éviter à tout prix. » Je la fais taire.

Puis je me permets de le regarder vraiment. De le contempler. Même après cinq ans, Tristan Hayes reste impossible à manquer. Il est plus grand que dans mon souvenir, plus large au niveau des épaules. Sa chevelure sombre est plus sauvage que la coupe soignée qu'il arborait jadis.

Les années l'ont embelli. On dirait qu'il n'a pas pris une ride. Rien ne laisse deviner son âge de trente-cinq ans.

Il scrute la foule. Ces yeux sombres que je connaissais autrefois mieux que les miens cherchent quelqu'un. Ils me cherchent. Sa mâchoire paraît plus marquée que dans mes souvenirs, ses épaules plus larges, mais c'est toujours lui. Toujours l'homme qui me consolait après la mort de mes parents. Toujours celui qui m'a abandonnée quand j'avais le plus besoin de lui.

Je devrais m'enfuir. Me cacher aux toilettes jusqu'à ce qu'il parte. Envoyer un message à Orion pour lui dire que je me suis trompée, que je ne suis pas encore prête à revenir.

Mais je reste pétrifiée, à le regarder me chercher, à observer l'instant précis où ses yeux croisent les miens à travers le terminal.

Le temps s'arrête.

Tout s'arrête. Le bruit, le chaos, le va-et-vient incessant des voyageurs. En l'espace d'un instant, c'est comme si j'avais de nouveau vingt-trois ans, et il me regarde comme si j'étais la seule personne qui compte dans l'univers.

Puis la réalité me rattrape.

Il s'avance vers moi, et je lis les questions dans son regard. Des questions auxquelles je ne suis pas prête à répondre. Des questions sur où j'étais, ce que je faisais, pourquoi je ressemble à l'ombre de la femme qu'il a connue.

« Athena. » Mon prénom sur ses lèvres résonne comme une prière, comme s'il doutait de ma présence.

« Tristan. » Ma voix est plus assurée que je ne le suis. « Je ne m'attendais pas... Orion... »

« Je lui ai dit d'accompagner Sarah. » Ses yeux scrutent mon visage, notant chaque changement, chaque nouvelle cicatrice. « J'étais libre, alors je me suis proposé. »

Évidemment. Après cinq ans de silence, voilà comment je rentre chez moi. En tombant directement sur l'homme qui m'a brisé le cœur avant même que je sache ce qu'était un chagrin d'amour.

« Tu as l'air... » Il s'interrompt et secoue la tête. « Tu as l'air épuisée. »

Épuisée. C'est une façon de le dire. J'ai l'air d'avoir traversé une guerre. Parce que c'est le cas. Une guerre contre moi-même, contre mes choix, contre un homme qui a essayé d'anéantir tout ce que j'étais.

« Le vol a été long. » Je réponds, car c'est plus simple que la vérité.

Il hoche la tête, mais je vois qu'il n'est pas dupe. Tristan a toujours su me déchiffrer facilement. C'était l'une des choses que j'adorais chez lui. Maintenant, ça me terrifie.

« Viens », dit-il en attrapant ma valise. « Rentrons à la maison. »

Ces mots me frappent comme un coup physique. Je ne sais même plus ce que ça signifie. L'appartement à Maiteaux n'a jamais été un foyer. La maison de meute non plus. Chez moi, c'était... c'était avant. Avant la mort de mes parents. Avant mes pires décisions. Avant d'apprendre que l'amour pouvait faire mal.

Nous marchons vers la sortie en silence, et je sens son regard qui m'observe à la dérobée. Il remarque mes sursauts quand quelqu'un s'approche trop près. Ma façon de garder la tête baissée et les épaules voûtées. Comment j'ai appris à me rendre invisible.

Ce n'est pas ainsi que je voulais revenir. Brisée, vaincue, apeurée. Je voulais rentrer triomphante, accomplie, avec des récits d'une vie étrangère extraordinaire. Au lieu de cela, je fuis un cauchemar que j'ai moi-même créé.

Le terminal est trop lumineux, trop bruyant et trop peuplé. Chaque bruit me fait sursauter. Chaque mouvement brusque accélère mon pouls. Je déteste être devenue cette personne. Cette créature effrayée, brisée, qui sursaute au moindre mouvement.

C'est Daxon qui m'a fait ça. Il a pris la femme que j'étais et l'a systématiquement détruite, morceau par morceau, jusqu'à ce qu'il ne reste que cette coquille vide marchant aux côtés de l'homme que j'aimais autrefois.

« Athena », murmure Tristan en arrivant au parking. « Que t'est-il arrivé ? »

La question que je redoutais. Celle à laquelle je ne sais pas répondre sans m'effondrer complètement.

« Rien. » Je mens, comme j'ai menti à Orion. « J'avais juste... besoin de rentrer. »

Il me regarde longuement, et je vois le combat qui se livre dans ses yeux. Une partie de lui veut insister et exiger des réponses. L'autre veut me prendre dans ses bras et me dire que tout ira bien.

Mais il ne fait ni l'un ni l'autre. Il se contente de hocher la tête et s'arrête près d'une moto noire rutilante.

Une moto. Pas une voiture.

Je la fixe pendant un moment, essayant de réconcilier cette image avec le Tristan que je connaissais. L'homme qui conduisait une voiture de luxe et portait des chemises boutonnées au travail. Celui qui ne prenait jamais de risques et ne faisait jamais rien de dangereux.

Mais ce Tristan... ce Tristan est complètement différent. Il est habillé comme s'il était sorti d'un fantasme dangereux. Un blouson en cuir qui lui va parfaitement, un jean sombre qui moule ses jambes et des bottes qui semblent pouvoir broyer un crâne. Il ne ressemble en rien au type propre sur lui que je connaissais. Cette version de Tristan est dangereuse et mystérieuse.

Le blouson est usé par endroits, comme s'il l'avait depuis des années. Comme s'il vivait cette vie depuis longtemps. Les bottes sont éraflées et le jean délavé aux bons endroits. Ce n'est pas un déguisement. C'est qui il est maintenant.

Il y a aussi quelque chose de différent chez lui : une dureté dans son regard et une tension dans sa posture qui n'existaient pas avant. Et il dégage quelque chose de dangereux maintenant, quelque chose qui fait que les gens s'écartent sur son passage.

Je voudrais lui demander quand il a commencé la moto. Quand il a troqué sa voiture de luxe contre cet engin qui crie la rébellion. Quand il a décidé de devenir cette version de lui-même qui semble capable de briser les cœurs et les os avec la même facilité.

Mais je ne le fais pas. Je ne peux pas. Parce que poser des questions signifie ouvrir des portes que je ne suis pas prête à franchir. Parce que si je commence à l'interroger sur sa vie, il commencera à me questionner sur la mienne, et je ne peux pas gérer cette conversation maintenant.

Peut-être jamais.

Il sort un casque de l'arrière de la moto et me le tend. « Tiens. »

Mes mains tremblent en le prenant. Pas par peur de la moto. À cause de ses doigts qui effleurent les miens. De la façon dont il me regarde comme s'il pouvait voir jusqu'à mon âme.

Je n'ai pas été aussi proche d'un homme depuis des mois. Pas volontairement. Pas sans que la violence suive. Mon corps se souvient du sentiment d'être touché avec colère, et tous mes instincts me hurlent de fuir.

Le casque est plus lourd que je ne l'imaginais. Noir, comme tout le reste chez lui maintenant. Je le tourne entre mes mains, essayant de comprendre comment le mettre sans avoir l'air idiote.

Mais c'est Tristan. Tristan qui n'a jamais élevé la voix contre moi. Tristan qui me tenait quand je m'effondrais. Tristan qui est parti cette nuit-là, certes, mais qui ne m'a jamais fait de mal.

Le problème, c'est que mon corps ne fait plus la différence. Mon corps a appris que les hommes signifient la douleur, que la proximité mène à la violence, que faire confiance est le moyen le plus rapide d'être blessée.

J'enfile le casque, reconnaissante pour la barrière qu'il crée entre nous. Pour la façon dont il cache mon visage, mes expressions et les larmes que je retiens. Pour la façon dont il étouffe le monde, rendant tout distant et irréel.

Il enfourche la moto avec une aisance naturelle, et je réalise que ce n'est pas nouveau pour lui. Il fait ça depuis un moment. Assez longtemps pour que ça semble sans effort. Assez longtemps pour que la moto réponde à ses mouvements comme une extension de son corps.

Le moteur rugit sous nous, et le son fait vibrer tout mon corps. C'est bruyant, puissant et vivant. Rien à voir avec le confort silencieux d'une voiture. C'est brut, sans filtre et dangereux.

« Athena », dit-il d'une voix étouffée par son propre casque. « Ça va ? »

Je hoche la tête, ne faisant pas confiance à ma voix. Puis je m'approche de la moto, essayant de comprendre comment monter sans me ridiculiser. Sans reculer devant sa proximité.

Il ne propose pas son aide. D'une certaine façon, il sait que j'ai besoin de le faire moi-même. De me prouver que je peux encore agir comme un être humain normal.

Je passe ma jambe par-dessus la selle et m'installe derrière lui, avec le corps tendu comme un arc. Chaque muscle me crie de m'éloigner, de courir et de me cacher. Mais je me force à rester immobile et à respirer.

La selle est étroite, conçue pour que deux personnes soient proches. Il n'y a pas moyen de m'asseoir derrière lui sans que ma poitrine soit pressée contre son dos, sans que mes cuisses encadrent les siennes, sans que mes bras aient d'autre choix que d'entourer sa taille.

« Accroche-toi », dit-il, et je perçois l'inquiétude dans sa voix même à travers le casque.

Mes mains agrippent son blouson comme une bouée de sauvetage. Il est solide, chaud et réel. Pas un souvenir. Pas un fantôme de mon passé. Le cuir est doux sous mes doigts, poli par des années d'usure.

Juste Tristan. Qui me ramène chez moi.