MasukLes douze semaines arrivèrent un mardi. Élise s'en rendit compte en regardant son téléphone au réveil — une application de suivi de grossesse que Lucas lui avait installée de force lors d'un dîner et qu'elle avait d'abord refusée avant de vérifier secrètement chaque matin depuis lors. Semaine 12. Félicitations ! Votre bébé mesure maintenant environ 5 centimètres et pèse autour de 14 grammes. La période la plus risquée est passée. Elle regarda l'écran un moment. Puis elle regarda Damien endormi à côté d'elle, les cheveux ébouriffés, le visage détendu dans un abandon que l'homme éveillé n'autorisait presque jamais. Elle posa la main à plat sur son ventre — geste qui était devenu automatique ces dernières semaines, sans même qu'elle s'en rende compte. Douze semaines. La période la plus risquée était passée. Pas tous les risques, le Dr. Williams avait été claire là-dessus. Mais les statistiques changeaient significativement à partir de maintenant. Ce qui avait été une possibilité
Ils organisèrent une vidéo conférence à vingt heures. Lucas, Soo-Yeon, Catherine, Richard, et Marcus — cinq visages sur l'écran du salon, dans leurs contextes domestiques respectifs. Lucas avec ce qui ressemblait à des restes de pizza devant lui. Catherine dans sa chambre, son chat sur les genoux. Marcus dans ce qui semblait être son appartement, impeccable même le soir. — Vous êtes ensemble sur un écran et vous avez des têtes bizarres, dit immédiatement Lucas. Qu'est-ce qui se passe ? — On voulait vous dire quelque chose, commença Élise. — Si c'est mauvais je veux pas le savoir. — Ce n'est pas mauvais. — Alors dis-moi. — Je suis enceinte. Le silence dura exactement deux secondes. Puis ce fut exactement la catastrophe émotionnelle collective qu'Élise avait anticipée. Lucas fit un bruit qui ne ressemblait à rien d'identifiable et dispar
Six semaines après le début du protocole médical, un mardi matin de mai, Élise se tenait dans la salle de bain du penthouse avec un test de grossesse dans la main. Trois minutes à attendre. Elle avait regardé l'horloge au-dessus du lavabo pendant les deux premières minutes avant de se forcer à regarder ailleurs — la fenêtre donnant sur les toits de Manhattan, les nuages bas qui promettaient de la pluie, un pigeon improbablement digne perché sur un rebord. Damien était à Tokyo pour quarante-huit heures. Un voyage qu'Élise avait insisté pour qu'il fasse malgré le timing — une réunion importante avec Tanaka-san qui ne pouvait pas être repoussée, et Élise avait dit très fermement que non, il n'était pas question d'annuler pour un test de grossesse qui serait peut-être négatif. Elle regrettait maintenant un peu cette fermeté. La troisième minute s'écoula. Elle baissa les yeux.
Le week-end suivant, toute la famille fut convoquée — non pas à une réunion formelle avec ordre du jour, mais à un dîner, chez Vivienne et Harrison, parce que Vivienne avait "quelque chose à dire" et qu'elle préférait le dire autour d'une table avec de la nourriture. Ils étaient une quinzaine : les Sinclair, Catherine et Richard, Lucas et Soo-Yeon, Sophie et Mia, Marcus. La propriété de Long Island brillait dans la lumière du soir d'avril. Les jardins commençaient à fleurir, le détroit de Long Island scintillait en arrière-fond. Pendant l'apéritif, Vivienne prit Élise à part dans la bibliothèque. — Je voulais te montrer quelque chose avant le dîner. Elle lui tendit une boîte en bois patiné, de la taille d'une boîte à chaussures. — Qu'est-ce que c'est ? — Des lettres. Que j'ai écrites à toi pendant vingt ans, quand tu étais perdue. Une par mois. J'en ai écrit deux cent quarante. J
Avril à New York ressemblait à une promesse tenue. Les cerisiers de Central Park avaient éclos exactement comme chaque printemps, indifférents aux drames humains qui s'étaient joués cet hiver. Élise les regardait depuis la fenêtre de son nouveau bureau au MET — un espace lumineux au troisième étage avec vue sur le parc — et pensait que certaines choses avaient la décence d'être belles simplement parce qu'elles l'avaient toujours été. Deux semaines s'étaient écoulées depuis leur retour définitif de Paris. L'exposition "Trésors de la Renaissance" avait ouvert à New York avec un succès critique retentissant. Le New York Times avait consacré sa critique d'art principale à la scénographie, citant Élise par son nom à quatre reprises. La dernière fois qu'elle s'était retrouvée citée quatre fois dans le Times, c'était lors de la révélation de son identité Sinclair. C'était mieux. Son téléphone vibra.
Ce silence des visiteurs devant une grande œuvre — ce moment où le bruit mental s'arrête — c'était ça, la récompense. Pas les critiques élogieuses ou les articles de journaux. Ce silence. Élise sentit une main se poser dans le creux de ses reins. Damien, arrivé à ses côtés sans qu'elle l'entende approcher. — C'est extraordinaire, murmura l'alpha. — L'œuvre ? Ou l'expo ? — Les deux. Toi. Tout ça. Ce que tu as créé ici. — L'œuvre était déjà là. Je lui ai juste trouvé de bons voisins. — C'est ce qu'un bon conservateur fait, non ? Il crée les conditions pour que la beauté parle. Élise le regarda. — Depuis quand tu parles comme ça ? — Depuis que je vis avec quelqu'un qui m'apprend à regarder. La réception conti
La Bentley glissait dans les rues de Manhattan avec une fluidité presque irréelle, isolant Élise du chaos new-yorkais par une bulle de luxe et de silence. Le cuir crème des sièges exhalait un parfum subtil, et les lumières tamisées de l'habitacle créaient une ambiance feutrée qui ne faisait qu'acce
Cette nuit-là, Élise ne dormit pas. Elle resta éveillée jusqu'à l'aube, regardant les premières lueurs du jour teinter le ciel new-yorkais de rose et d'or. À 10h du matin, elle prit une douche brûlante, enfila ses meilleurs vêtements – dérisoires comparés au monde dans lequel elle s'apprêtait à pé
Deux jours s'écoulèrent comme un cauchemar éveillé. Quarante-huit heures pendant lesquelles Élise ne dormit pratiquement pas, tournant et retournant le contrat dans ses mains jusqu'à ce que le papier commence à se froisser. Quarante-huit heures à peser chaque mot, chaque clause, chaque implication
Le repas se poursuivit dans un silence étrange, ponctué seulement par le ballet discret des serveurs. Homard poché au beurre d'agrumes, bar grillé aux herbes folles, chaque plat plus exquis que le précédent. Élise avait l'impression de vivre un rêve – ou un cauchemar – dont elle ne pouvait s'extrai







