Chapitre 3

« Comment ça, ça ne me concerne pas ? » Amélia n’en croyait pas ses oreilles. « Nicolas, tu m’as demandé de signer les papiers du divorce. Tu m’as dit que la famille Beaumont voulait que tu épouses leur fille. Mais elle a déjà été mariée et porte désormais le nom de Devereux. Et tu voudrais que je ne pose aucune question ? »

« Je veux dire, les affaires de l’entreprise… »

« Je me fiche de tes affaires d’entreprise ! » La voix d’Amélia s’éleva enfin. « Ce que je veux comprendre, c’est pourquoi mon mari, l’homme qui a partagé mon lit pendant trois ans, me demande soudainement le divorce pour épouser une femme qui a déjà été mariée. Qu’est-ce qui s’est réellement passé entre vous ? »

Nicolas se détourna. Son expression était lasse et, pour la première fois, Amélia y vit quelque chose qui ressemblait à du regret, mais trop infime, trop tardif.

« Je ne peux pas tout t’expliquer maintenant. »

« Pourquoi pas ? »

« Parce qu’il y a des enjeux plus importants que nos problèmes à nous deux. »

« Plus importantes que notre mariage ? » La voix d’Amélia se brisa sur la fin.

Nicolas ne répondit pas.

« Nico. » Amélia s’approcha de lui, cette fois-ci doucement, comme quelqu’un qui s’approche d’une flamme de bougie sur le point de s’éteindre et qui craint que son propre souffle ne l’éteigne. « Je suis ta femme. Quoi qu’il arrive avec ton entreprise, avec la famille Beaumont, avec cette Céleste Devereux, je pourrai l’accepter si tu es honnête avec moi. On pourra trouver une autre solution ensemble. Mais j’ai besoin que tu me parles. J’ai besoin que tu sois honnête. »

Quelque chose bougea sur le visage de Nicolas. Il regarda Amélia longuement, très longuement, comme si une petite guerre faisait rage derrière ses yeux.

« Nicolas. S’il te plaît. »

Un seul mot.

Nicolas poussa un long soupir et ferma les yeux un instant. Lorsqu’il les rouvrit, la bataille était terminée. Et c’était l’espoir d’Amélia qui avait perdu.

« Je suis désolé. » Sa voix était basse. « Je ne peux pas. »

« Tu ne peux pas, ou tu ne veux pas ? »

« Les deux. »

Amélia recula d’un pas. Quelque chose en elle sembla s’effondrer, dans un bruit que personne d’autre qu’elle-même ne pouvait entendre.

« D’accord. » Sa voix avait retrouvé son calme. Ce calme qu’elle avait reconnu la veille au soir comme le signe qu’elle avait dépassé le seuil de la douleur. « Dans ce cas, nous n’avons plus rien à nous dire. »

« Amélia… »

« Non, Nico. » Elle leva la main, coupant court à tout ce que Nicolas s’apprêtait à dire. « Tu as déjà pris ta décision. Avant de rentrer chez toi hier soir, tu avais déjà pris ta décision. Je voulais juste m’en assurer. »

Elle retourna dans la chambre, d’un pas mesuré et droit. Sur la table de chevet, le dossier marron était toujours posé exactement là où elle l’avait laissé la veille. À côté, la petite boîte contenant la photo d’échographie qu’elle n’avait pas encore eu l’occasion de lui remettre.

Amélia resta longtemps devant la table. Elle sortit la photo de la boîte, puis rangea cette dernière dans le tiroir.

« Il n’a pas besoin de savoir », pensa-t-elle.

Amélia ouvrit une nouvelle fois le dossier marron et prit un stylo dans le tiroir de la table de chevet. D’un geste calme qui lui semblait étrange, même à elle-même, elle apposa sa signature sous le nom de Nicolas qui y figurait déjà.

Un simple trait d’encre noire mit fin à trois années de mariage.

Elle l'apporta ensuite dans la salle à manger et le posa devant Nicolas sans un mot. L’homme fixa le document, puis leva les yeux vers le visage d’Amélia. Mais il n’y avait plus ni larmes ni colère, seulement le vide de quelqu’un qui venait de livrer la dernière partie de son cœur.

« Tu as obtenu ce que tu voulais, Nico. » Amélia prit son sac sur la chaise. « J’espère que ton entreprise pourra être sauvée. »

Elle se dirigea vers la porte.

« Amélia. »

Pour la première fois depuis la veille, la voix de Nicolas se brisa.

« Attends… »

Mais Amélia était déjà sortie.

La porte se referma derrière elle.

Et dans sa main, elle tenait l’échographie de leur bébé, un secret dont Nicolas n’aurait jamais connaissance.