Chapitre 7 — La Chute

AMÉLIA

Trois jours seulement. Trois jours suspendus dans un luxe éphémère, trois jours à brûler dans ses bras entre draps de soie et coupes de champagne, trois jours où je me suis laissée dévorer par ce mari que je hais et que je désire dans la même pulsation, persuadée que c’était le prélude à une vie de faste, d’opulence, de domination partagée.

Et puis le rêve se déchire.

La limousine glisse à travers Manhattan et déjà je trouve le trajet trop long, trop sinueux. Les avenues larges et éclatantes laissent place à des rues plus étroites, des façades fatiguées, des échoppes ternes où la poussière remplace le cristal. Je me penche vers la vitre teintée, incrédule.

— Victor… où allons-nous ?

Il reste muet. Son profil est taillé dans le marbre, ses yeux fixés droit devant, impassibles.

La voiture ralentit.

Je tourne la tête et mon cœur s’arrête.

Une villa décrépite se dresse devant nous, lézardée par le temps, rongée par l’humidité, un jardin en friche où les herbes folles s’entrelacent comme des chaînes. La peinture s’écaille, les colonnes fissurées semblent ployer sous le poids de la honte.

— Qu’est-ce que… balbutié-je avant que ma voix ne se brise. Non. Non, dis-moi que c’est une erreur.

Victor ne détourne pas les yeux.

— Ce n’est pas une erreur. C’est ici que nous allons vivre.

Je ris, un rire strident, désespéré, qui s’étrangle dans ma gorge.

— Tu es fou. Nous sommes censés rentrer dans ton penthouse, entourés de luxe, pas… pas dans ce taudis !

Ses lèvres se crispent.

— Il n’y a plus de penthouse. Plus de tour. Plus d’empire. Je suis ruiné, Amélia.

Le mot explose en moi comme une bombe. Ruiné. Comment un Harrington peut-il être ruiné ? Comment ai-je pu dire « oui » à un homme qui m’entraîne dans sa déchéance ?

Je me redresse, tremblante, ma rage jaillit.

— Alors tout ça n’était qu’un piège ? Tu m’as volée, enfermée dans un mariage de façade pour m’entraîner dans ta chute ?

— Tu savais que ce mariage n’était pas une comédie, souffle-t-il. Tu sais bien que je t'aime .

— Je veux le divorce.

Le silence tombe, lourd, étouffant. Puis un sourire lent, cruel, fend ses lèvres.

— Non.

Je le fixe, les yeux écarquillés.

— Comment ça, non ?

— Tu es ma femme. Tu peux hurler, me haïr, me maudire. Mais tu ne partiras pas.

Mes ongles s’enfoncent dans ma paume, mes jambes tremblent, mes lèvres tremblent mais refusent de supplier.

— Tu n’as pas le droit.

— J’ai tous les droits. Et tu le sais.

Je le regarde une dernière fois, le dégoût au ventre, puis je claque la portière et m’élance hors de la limousine. L’air poussiéreux du jardin m’agresse, mes talons s’enfoncent dans la terre sèche, mais je continue, je cours jusqu’à la rue, je tends un bras désespéré.

Un taxi ralentit. Je me jette presque sur la portière, je l’ouvre à la volée.

— Midtown, vite, criai-je au chauffeur, ma voix brisée.

Je m’effondre sur la banquette, haletante, les larmes menaçant de jaillir, le cœur battant à rompre. Oui, je vais partir, je vais rentrer chez moi, reprendre ma vie, ma liberté, tout ce qu’il croit m’avoir volé.

Mais une ombre se penche, une main de fer saisit la portière avant qu’elle ne se referme.

Victor.

Il m’arrache du taxi avec une force brutale, mon cri se perd dans la rue où personne ne s’arrête, où les regards indifférents glissent sur nous comme si nous étions invisibles. Je me débats, je frappe, je griffe, mais sa poigne m’écrase.

Il me plaque contre lui, ses yeux noirs brûlant d’une colère glaciale.

— Ne refais jamais ça.

— Lâche-moi ! Je ne suis pas ta prisonnière !

Il approche son visage du mien, si près que je sens son souffle sur ma peau.

— Tu es ma femme, Amélia. Et tu n’iras nulle part.

D’un geste sec, il me soulève presque et me ramène vers la villa, mes talons claquant contre les marches fissurées, mon corps luttant en vain. La porte s’ouvre dans un grincement sinistre. L’odeur de bois humide, de pierre froide, nous engloutit.

Victor referme derrière nous, le verrou claque.

Je comprends.

Je suis piégée.

Et si cette maison est ma cage, alors il va falloir que j’apprenne à y survivre… ou à la brûler , non...je vais lui mener la vie tellement minable qu'il m'accordera le divorce .