CHAPITRE 2 : LA DAME AU MANTEAU DE VISON

Le bruit de la porte grinçant sur ses gonds fit s’arrêter net les voix dans le salon. Hélène pénétra dans l’entrée exiguë, l’odeur familière de sauce tomate et de cire meublant l’accueillant comme une étreinte. Mais ce soir, une autre senteur flottait par-dessus, légère et étrangère : un parfum froid, fleuri et cher.

— C’est toi, ma chérie ?

La voix de Sofia, sa mère, surgit du salon, mais elle était tendue, sur-aiguë. Une fausse note.

— Oui, c’est moi, répondit Hélène en laissant tomber son sac près du porte-parapluies.

Elle jeta un coup d’œil vers l’arche qui menait au salon. Elle ne vit que le coin du canapé usé et, sur la table basse en formica, trois tasses à café le beau service, celui qu’on sortait pour le médecin ou le prêtre. Pas bon signe.

Une femme était assise dans le fauteuil de Luigi, celui qui épousait parfaitement le creux de son dos à lui. Une silhouette droite et fine, vêtue d’un tailleur couleur gris perle. Le manteau de vison dont avait parlé Madame Kader était soigneusement plié sur l’accoudoir, une cascade de fourrure douce et morte. La visiteuse tourna légèrement la tête, et Hélène capta un profil net, des cheveux châtains coiffés en un chignon sévère, des bijoux discrets aux oreilles. Elle ne sourit pas.

— Hélène, nous avons de la visite, annonça Luigi depuis un angle mort. Tu… tu devrais aller te rafraîchir.

Son père, habituellement si placide, semblait avoir perdu ses mots. Il y avait dans sa voix un ordre, une urgence inhabituelle.

Une colère froide monta en Hélène. On lui intimait de se retirer dans sa propre maison ? Elle serra les dents, le réflexe du ring. Rester calme. Observer.

— D’accord, dit-elle d’une voix neutre. Je suis en sueur.

Elle traversa le couloir sans un regard de plus pour le salon, poussa la porte de sa chambre. Le sanctuaire. Des posters de combattants légendaires Ali, Duran, une Mary Spencer sur les murs, une étagère avec ses quelques trophées de boxe amateur, son lit étroit toujours impeccablement fait par Sofia. Elle claqua la porte un peu plus fort que nécessaire, un message muet de désapprobation.

Elle resta immobile une minute, l’oreille tendue. Les voix avaient repris, basses et pressées. Impossible de distinguer les mots. Cette dame, cette apparition glaciale… elle avait bouleversé l’équilibre de la maison. Hélène sentait la tension à travers la cloison, comme une odeur d’orage.

Une arnaque, pensa-t-elle avec fureur en attrapant une serviette. Ils venaient pour escroquer ses parents, leurs petites économies, avec une histoire à dormir debout. Peut-être une fausse dette, un héritage imaginaire… Elle avait vu ça dans des reportages. Ils ciblaient les gens âgés, les gens bons.

Poussée par un besoin de se débarrasser de la sueur de l’entraînement et de cette sensation d’intrusion, elle alla dans la salle de bains attenante et prit une douche rapide, brûlante, comme pour laver plus que la fatigue. L’eau coula sur son corps musclé, sur les bleus familiers des coups portés et reçus. Elle se sécha avec énergie, enfila un vieux jogging et un sweat-shirt propre.

Son estomac grondait. L’entraînement vidait toujours ses réserves. Elle sortit de sa chambre, l’intention d’aller fouiller dans le frigo pour trouver les restes de lasagnes. Mais alors qu’elle s’engageait dans le couloir, la voix de la visiteuse lui parvint, claire et distincte cette fois. Une voix au timbre parfait, à l’articulation précise, sans accent, sans chaleur. Elle parlait avec l’autorité tranquille de quelqu’un qui n’a jamais eu à élever la voix pour se faire obéir.

Hélène s’immobilisa, se collant instinctivement contre le mur, hors de vue. Son cœur, qui s’était calmé après la douche, se remit à battre un peu plus vite.

— … la situation n’a plus rien d’hypothétique, disait la voix froide. Nathan n’est plus et il est déjà enterrée.

Un mot. Nathan. Inconnu.

Luigi répondit quelque chose, trop bas pour être compris. Sa voix était rauque, brisée.

Puis ce fut Sofia qui parla, d’une voix tremblante, mouillée de larmes qu’elle retenait : « Mais vous aviez dit… vous aviez promis que ce serait fini. Qu’on ne nous dérangerait plus jamais. »

— Les circonstances ont changé, madame Visconti. Radicalement. Le devoir de la famille Bruns prime désormais sur toutes les autres considérations. L’héritage… l’héritage doit être préservé. Il ne peut pas tomber entre de mauvaises mains. Les oncles… Gaspard, Victor… ils rongent déjà leur frein. Sans héritier légitime, tout va leur tomber dans les mains.

Devoir. Héritage. Bruns. Les mots tombèrent dans le silence du couloir comme des pierres dans un puits. Hélène sentit un frisson lui parcourir l’échine. Ce n’était pas le langage des arnaques classiques. C’était trop solennel, trop dramatique. Et la détresse dans la voix de Sofia était trop réelle.

— C’est notre fille, murmura Sofia, et ce fut comme un sanglot étouffé. Vous ne pouvez pas…

— C’est aussi la mienne, coupa la voix froide, et pour la première fois, une faille, une vibration imperceptible s’y glissa. Biologiquement. Et elle est la seule désormais. Le seul jumeau survivant.

Jumeau.

Le mot résonna dans le crâne d’Hélène. Jumeau survivant. Elle porta une main à son front, comme pour chasser une pensée insensée. Elle était enfant unique. Les Visconti lui avaient toujours dit qu’ils n’avaient pas pu en avoir d’autres. C’était elle, leur miracle.

C’était une folie. Une manipulation perverse. Cette femme, cette Éléonore Bruns, inventait une histoire de jumeaux, de mort, d’héritage pour… pour quoi ? Pour l’enlever ? L’extorquer ?

La rage l’emporta sur la prudence. Elle ne pouvait plus rester tapie dans ce couloir à écouter cette comédie sinistre qui faisait pleurer sa mère. Elle fit deux pas en avant et apparut dans l’encadrement de la porte du salon.

Les trois visages se tournèrent vers elle.

Luigi était assis au bord du canapé, les épaules voûtées, ses mains larges et abîmées serrées entre ses genoux. Il avait vieilli de dix ans en une heure. Sofia, à côté de lui, avait le visage ravagé, les yeux rougis, un mouchoir en boule dans ses doigts serrés.

Et la femme. Éléonore Bruns. Maintenant qu’elle la voyait de face, Hélène fut frappée par la pâleur de son teint, la froideur de ses yeux gris, et par… autre chose. Une forme de la mâchoire, peut-être. La courbe des sourcils. Des échos lointains, dérangeants, dans un miroir déformant.

Hélène ignora la visiteuse, se dirigea droit vers sa mère.

— Maman, qu’est-ce qui se passe ? Qu’est-ce qu’elle vous raconte ?

Sofia leva vers elle des yeux pleins d’une telle détresse, d’un tel effroi pur, que le cœur d’Hélène se serra violemment. Ce n’était pas l’expression de quelqu’un qu’on arnaque. C’était l’expression de quelqu’un à qui on annonce la fin de son monde.

— Ma chérie…, commença Sofia, la voix brisée.

— Ce que je « raconte », jeune fille, n’est pas une histoire, dit Éléonore Bruns sans se lever. Sa voix avait retrouvé tout son contrôle. C’est une réalité qui te concerne au premier chef. Et le temps des cachotteries est révolu.

Hélène se tourna enfin vers elle, plantant ses pieds bien ancrés dans la moquette usée, adoptant sans y penser une posture de défi, poings légèrement serrés sur les côtés.

— Je ne sais pas qui vous êtes, ni ce que vous voulez. Mais vous faites du mal à mes parents. Je vous demande de partir. Tout de suite.

Un sourire mince, sans aucune chaleur, effleura les lèvres d’Éléonore Bruns.

— Ta sollicitude est touchante. Mais c’est un peu tard pour jouer les protectrices. Il y a vingt-deux ans, tes parents ou plutôt, les époux Visconti ont accepté de te protéger. Aujourd’hui, cette protection prend fin. Une autre forme de devoir t'appelle.

Hélène éclata d’un rire court, nerveux, chargé de mépris.

— Ah, voilà ! Le grand jeu ! « Devoir », « héritage », « jumeau »… Vous êtes mauvais, je vous accorde ça. L’histoire est bien trouvée. Mais vous pouvez emballer votre fourrure et votre numéro de charlatan et déguerpir. On n’est pas dupes.

Elle regarda ses parents, attendant qu’ils la soutiennent, qu’ils se lèvent et mettent cette folle à la porte ensemble.

Mais Luigi baissa la tête. Sofia ferma les yeux, et une larme silencieuse coula sur sa joue ridée.

Et l’effroi, dans ses traits, ne fit que s’approfondir.