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Deux jours plus tard, Violetta restait dans la salle de classe vide après les cours, penchée sur le devoir étalé devant elle.

La porte vola ouverte ; Adrien fit irruption, le visage pâle, crispé par l’inquiétude.

— Violetta, t’as entendu ? demanda-t-il, haletant, s’appuyant contre son bureau.

Elle leva les yeux, les sourcils froncés.

— Entendu quoi ?

— Le professeur Laurent… Sa voix se brisa, s’éteignit presque. La peur dans ses yeux était palpable.

— Qu’est-ce qu’il y a pour le professeur Laurent ? insista-t-elle, l’estomac déjà noué.

— Il… il a été tué.

Son cœur se souleva.

— Quoi ? Comment ?

Adrien se pencha, baissant la voix à un murmure.

— On dit… qu’il a été assassiné… par Aurel.

— Aurel ? Le nom ne lui évoquait rien.

— L’étudiant plus âgé, celui dont on parlait l’autre jour, dit Adrien. Le type qui t’a bousculée.

Les yeux de Violetta s’écarquillèrent.

— Ce type a tué le professeur Laurent ?

Adrien hocha la tête, encore secoué.

— Mais ce n’est même pas le pire. Les gens disent qu’il est… un vampire.

— Va… vampire ? La gorge sèche, elle avala difficilement.

Leurs téléphones bourdonnèrent simultanément.

Adrien consulta le sien et lut à voix haute :

— Il y a cours cet après-midi à quatorze heures. Le délégué vient de l’envoyer.

Il soutint son regard, ferme malgré le tremblement de ses mains.

— Tu y seras, n’est-ce pas ?

Violetta hocha lentement la tête.

— Oui… je serai là.

À l’intérieur, sa détermination se raidit comme de l’acier. Aurel ne s’en sortirait pas —elle veillerait à ce que ça ne soit pas possible.

Ailleurs, Aurel se tenait sur le toit de l’école, expirant une épaisse volute de fumée de cigarette en scrutant le campus qui s’étendait en contrebas.

Depuis la mort de Bernard, la police avait affiché son visage sur toutes les listes de recherches ; si seulement cette foutue caméra de sécurité de l’autre côté de la rue n’avait pas capté son retournement.

Il tira une longue bouffée, puis sortit son téléphone qui vibrait. Numéro inconnu. Il esquissa un sourire.

— Ça va être intéressant.

Après les cours, Adrien et Violetta sortirent ensemble du hall.

Un soulagement l’envahit : la journée avait paru interminable, son esprit trop fracturé pour se concentrer correctement.

— Alors, t’en es où sur le devoir ? demanda Adrien en marchant sous la lumière de l’après-midi.

— Sur une échelle de un à dix ? Peut-être six, répondit-elle en esquissant un petit sourire.

— Impressionnant ! J’ai eu de la chance d’avoir une partenaire travailleuse, plaisanta-t-il.

Elle rit avec lui, reconnaissante pour cette légèreté passagère qui perçait le poids sur sa poitrine.

— Au fait, j’ai quelques documents de référence chez moi qui pourraient aider, ajouta Adrien. Je peux les apporter demain.

— Vraiment ? Ce serait super.

— Bien, mais si on allait d’abord manger quelque chose ? proposa-t-il.

Elle força un nouveau sourire poli.

— Bien sûr.

Tard dans la nuit, le chantier de la résidence Lichtenwald était enveloppé d’un silence étrange.

Aurel arriva, scrutant les ombres avec un sourire en coin.

— Qui choisit un trou pareil pour un rendez-vous ? murmura-t-il, suivant les directions griffonnées sur les piliers alors qu’il s’enfonçait dans le labyrinthe à moitié construit.

Des flics tendant un piège pathétique ? Ses griffes sortirent, longues et scintillantes. S’ils croyaient pouvoir l’arrêter… ils allaient apprendre douloureusement la réalité.

Il atteignit le lieu désigné et aperçut une silhouette assise dans l’obscurité, attendant.

Aurel s’approcha, l’évaluant.

— Qui es-tu ? exigea-t-il, ses griffes captant la pâle lumière de la lune.

— Pourquoi as-tu tué le professeur Laurent ? La voix était calme, mesurée.

Il ricana.

— Ah, c’était ton professeur ?

La silhouette se leva. La forme se précisa : une fille, le bas du visage caché par un masque.

Aurel haussa un sourcil, surpris.

— Une fille ? C’est toi qui as envoyé le message ? Culotté, murmura-t-il.

— Tu n’as toujours pas répondu, dit-elle, impassible, les yeux rivés sur lui.

Il gloussa, fléchissant ses griffes.

— Certains ignorent leur place. Ce salaud de Laurent se croyait supérieur à tout le monde juste parce qu’il avait la vie facile.

Son sourire vira à l’amertume.

L’estomac de Violetta se noua devant tant de cruauté ordinaire. Le professeur Laurent ne méritait rien de tel.

— Donc c’est ça ? Ta raison pour le tuer ? demanda-t-elle, la dégoût épais dans sa voix.

— Oui. Pas de remords, même pas une étincelle.

Elle soupira, sa voix se glaçant.

— Ce sont des gens comme toi qui rendent le monde terrifiant. Les enfants ne peuvent plus jouer dehors. Les gens ont peur de rentrer chez eux la nuit. Tu devrais te rendre, t’excuser auprès de sa famille et faire face à ce que tu as fait.

Les mots frappèrent profondément.

En un éclair, Aurel bondit, son poing s’écrasant sur elle avec une force brutale.

Elle vola en arrière de plusieurs mètres, s’écrasant lourdement sur le sol.

Il ricana, se craquant les jointures.

— Putain, ça fait du bien !

Mais quand il leva les yeux, la glace lui envahit les veines.

Violetta se tenait déjà debout—intacte, complètement indemne.

— Qu… quoi ? Ça aurait dû passer ! murmura-t-il, la surprise se muant en sourire cruel à mesure qu’il comprenait.

— Ah, je vois… toi aussi tu es vampire. Pas étonnant que tu aies eu le cran de m’appeler ici.

Il passa une main dans ses cheveux, provocateur.

— Comment tu peux rester en cours sans vider tout le monde ? Pourquoi ne retires‑tu pas ce masque ? Ta mère ne t’a jamais appris que cacher son visage, c’est impoli ?

Elle resta silencieuse.

Son sourire devint plus cruel.

— Ah… je comprends. T’as peur que quelqu’un te reconnaisse. T’inquiète pas—je ne vais pas te tuer. Je veux juste voir à quel point tu es « jolie ».

La voix de Violetta resta calme.

— Je porte le masque pour toi. Une fois que tu verras mon visage, je devrai te tuer.

Il ricana et referma la distance.

— Grands mots. Les vampires peuvent se la jouer durs, mais une fille comme toi ? Tu vas morfler.

Il lança un autre coup—plus fort, plus rapide. Elle heurta un pilier en béton avec un bruit sourd.

Il s’avança, attrapa le masque et l’arracha, un sourire aux lèvres en découvrant ses traits.

— Tu es jolie… dommage que ce soit gaspillé sur toi.

Il se recula pour frapper à nouveau.

Violetta ne bloqua pas. Ne bougea pas.

Elle le laissa tout déchaîner—toute cette force doublée de sa transformation, encore ancrée dans les limites de ce qu’il avait été avant.

Chaque coup portait le poids de sa rage refoulée : des années d’échec, d’être méprisé, de la réprobation de sa mère, des professeurs prédisant sa chute. Il avait haï cette vie—jusqu’à la nuit au bar où il renaquit, enfin assez puissant pour riposter.

Il concentra tout dans un dernier coup vicieux sur son ventre. Puis il se redressa, sourire triomphant.

— Comme je le disais… les filles sont aussi faibles que—

Les mots moururent.

L’horreur traversa son visage quand elle se releva—intacte, irréprochable. Pas une égratignure. Pas un bleu.

— C’est tout ce que t’as ? demanda-t-elle calmement.

Son esprit tournoya.

— Com… comment… j’ai réussi à toucher ? Il baissa les yeux sur ses mains—mutilées, os brisés, sang coulant de ses jointures fêlées. La douleur le frappa d’un coup.

Il recula, les serrant, haletant.

— A… aide… s’il te plaît… gémit-il, tombant à genoux.

— Ça fait mal ? La voix de Violetta était glaciale.

— T’as jamais pensé à la douleur que le professeur Laurent a ressentie dans ses derniers instants ? À la souffrance que sa famille portera à jamais à cause de toi ? Comment as-tu pu tuer ton propre ami ?

Il sanglota, souffle court.

— J’étais… jaloux. Je devais être fou. Ma famille avait de l’argent, la sienne non, mais lui avait quand même une meilleure vie… Sa voix se brisa, plus faible. À bien y penser, c’était probablement mon seul vrai ami. Qui d’autre m’aurait laissé l’utiliser comme sac de frappe ? Un rire creux s’échappa de lui.

Violetta abaissa complètement son masque, le regard inébranlable.

— Je comprends pourquoi ta vie est un désastre. Tu jettes chaque chance qu’on te donne.

Il ricana faiblement.

— Pourquoi retirer le masque si je vais mourir ?

Il se lança dans une attaque finale désespérée.

Mais l’air sembla s’épaissir autour de lui—ses mouvements ralentissant, comme s’il traversait de la mélasse.

Elle effleura son poing du bout d’un doigt, expression presque moqueuse.

— Les vampires régénèrent, oui. Mais moi, je vais m’assurer que toi non.

Elle saisit sa main et écrasa.

Il hurla alors qu’elle le projetait vers le bas.

Il traversa le plancher pour atteindre l’étage inférieur, s’écrasant en un amas brisé—la plupart des os fracturés, du sang coulant de sa mâchoire.

Un souvenir remonta : le vampire qui l’avait transformé, voix basse et avertissante.

— Il y a une chose à savoir. Si tu fais face un jour à un « Ange de la Mort », ferme-la et montre du respect. Ils sont l’élite… Mais en fait, laisse tomber.

— Quoi ? avait demandé Aurel.

— Tu ne rencontreras probablement jamais l’un d’eux. Mais si un jour tu croises Sang-Pur, t’es aussi bon que mort.

La terreur l’envahit lorsqu’il força son regard vers le haut.

Violetta s’avança, cheveux désormais blancs scintillants, le bâtiment tremblant légèrement à chaque pas.

Sa présence semblait être le jugement lui-même.

— S… s’il te plaît, ne… ne me tue pas… je ferai face aux conséquences… murmura-t-il, voix à peine audible.

Violetta inclina la tête, yeux glacés.

Elle saisit sa gorge et le souleva sans effort.

— Tu veux faire face aux conséquences ? Sa voix était basse, impitoyable.

— Alors meurs.

Ses griffes s’enfoncèrent profondément dans sa poitrine. Son hurlement résonna un instant avant que le silence ne l’engloutisse.

Son corps se désintégra—chair en cendres, puis rien—dispersé par le vent.

Elle relâcha son cou et regarda les dernières traces disparaître dans l’obscurité.

Le silence s’installa.

Un flash de souvenir la saisit : son ami d’enfance, suppliant de la même manière brisée.

À l’époque, elle était trop jeune, trop naïve pour comprendre l’obscurité du monde.

Elle ferma les yeux, expira lentement, puis tourna les talons et rentra chez elle, pas lourds des ombres qu’elle ne pouvait fuir.

Le lendemain, la brigade des vampires ratissait le chantier, la frustration gravée sur chaque visage.

— À quoi sert une brigade si les corps disparaissent ? murmura un enquêteur en levant les mains. Comment enquêter quand il ne reste rien ?

Un autre secoua la tête.

— Comment attraper quelque chose qui est pratiquement un démon ?

Le premier renifla, mi-ironique.

— Peut-être qu’on devrait appeler un exorciste ?

— Assez des blagues, grogna son partenaire. Mais sa voix se fit plus faible. Son regard se fixa sur l’arrivant qui venait de pénétrer sur la scène.

Il donna un coup de coude à son collègue, l’espoir renaissant.

— Peut-être qu’on n’a pas besoin d’exorciste après tout…

Le partenaire fronça les sourcils.

— De quoi tu parles ?

L’officier désigna le nouvel arrivant.

— Le chasseur de démons est là.