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Chapitre 91 : Le prix de la fuite

Author: Déesse
last update Petsa ng paglalathala: 2026-09-23 08:54:50

Élia

Je fais mes comptes. C'est le mot exact, je ne « pense » plus à partir, je ne « rêve » plus de partir, je fais des comptes, comme ma mère avant moi, comme toutes les femmes de ma lignée, sauf que moi j'ai un carnet et que le carnet a une nouvelle page, intitulée d'un seul mot, écrit un soir au creux du dressing :

FUIR.

Et sous ce mot, deux colonnes. À gauche, ce que ça sauve. À droite, ce que ça coûte.

À gauche, c'est simple, c'est tout : moi
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    ÉliaIls débarquent un dimanche, pour le déjeuner, invités par Alessandro lui-même, ta famille, ma belle, il est temps, et je n'ai rien osé répondre, parce que je ne savais pas par quel bout expliquer que cette famille-là n'est pas une famille, c'est un syndicat de créanciers.Ils arrivent à midi et demi, dans la voiture neuve, neuve, je la remarque, la belle-mère a changé de voiture, et je fais mentalement la soustraction avec une bourse que je n'ai pas touchée, et ils franchissent la cour d'honneur comme on entre dans un hôtel qu'on compte bien évaluer. Mon père, en costume du dimanche, les mains dans les poches pour cacher qu'elles ne savent pas où se mettre. Ma belle-mère, resplendissante, un tailleur qui crie le prix du tissu. Et Lya. Lya qui a dû être contrainte de venir et qui transforme sa contrainte en condescendance, son vieux talent, le seul qu'elle possède en propre.Le déjeuner est interminable, et il est une œuvre d'art. Pas la leur

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    ÉliaJe n'ai pas besoin de demander à personne ce que signifie le 14 mars. Il me suffit d'un après-midi, d'un ordinateur, et de la patience de l'archiviste.Un jeudi. Alessandro est à Gênes, deux jours, ma belle, rien de plus, et il m'a embrassée, et j'ai souri, et nous avons tous les deux joué notre rôle avec cette perfection qui est devenue notre langue commune. Le manoir est à moi. Je m'installe dans la petite bibliothèque avec l'ordinateur portable, le mien, pas un des leurs, j'ai appris à ne jamais rien chercher sur leurs machines, et je commence.Je commence par le plus simple : le nom. De Luca. Plus la ville. Plus vingt ans en arrière, vingt-cinq, trente. Les archives numérisées des journaux locaux, les vieilles dépêches, la poussière électronique.Et je trouve. On trouve toujours. On croit que le passé des puissants est verrouillé, il n'est pas verrouillé, il est seulement découpé, éparpillé en cent morceaux insignifiants dans ce

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    ÉliaJe fais mes comptes. C'est le mot exact, je ne « pense » plus à partir, je ne « rêve » plus de partir, je fais des comptes, comme ma mère avant moi, comme toutes les femmes de ma lignée, sauf que moi j'ai un carnet et que le carnet a une nouvelle page, intitulée d'un seul mot, écrit un soir au creux du dressing :FUIR.Et sous ce mot, deux colonnes. À gauche, ce que ça sauve. À droite, ce que ça coûte.À gauche, c'est simple, c'est tout : moi. Ma vie, peut-être. Ma conscience, certainement. Le droit de me regarder dans une glace sans y voir la femme qui sait et qui reste. Le droit de ne plus jamais entendre Pasqua d'abord dans ma tête à trois heures du matin. Le droit d'être, un jour, quelqu'un d'ordinaire, quelqu'un qui s'inquiète du loyer et non des exécutions.À droite, la colonne est plus longue. Je l'écris lentement, ligne après ligne, et chaque ligne est un mur.Un : je ne sais pas partir. Pas techniquement,

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