CHAPITRE 4

***LUCY***

L’air dans la grande salle crépitait — si dense qu’il piquait la peau. Pas seulement de la magie, mais aussi la force des loups, le poids des vampires — tout s’écrasait comme des vagues, bruyant d’ego et de défi. Ma maison, Orca, était regroupée tout au fond, serrée entre sorcières et voyants qui semblaient déjà avoir accepté de finir derniers.

Refuser de reculer. Pas maintenant.

« Ne stresse pas, Thorn, » murmura Lana, un sourire en coin accroché aux lèvres — « il n’y a que toute l’école qui te regarde. » Elle ne cachait pas à quel point la situation l’amusait.

Je lui lançai un regard doux mais ferme. « Je ne suis pas là pour te faire rire, Lana. »

« Bien sûr que non. Tu es là pour trébucher sur ta jupe et nous humilier tous. » Elle me fit un clin d’œil.

Elle plaisantait peut-être, mais ses mots frappèrent exactement là où ça faisait mal. Mon dos se raidit sans que j’y pense. J’avais attendu ce moment toute ma vie — hors de question qu’une sorcière sarcastique, ni même une salle pleine de crocs et de fourrure, m’abatte avant que je tente ma chance.

La prêtresse leva les mains. « Aujourd’hui marque le début de votre vie à Willow High. Chacun de vous va démontrer son don devant ses pairs — talent, puissance, contrôle. Montrez-nous qui vous êtes. »

Les acclamations explosèrent lorsque Adler, le dortoir des loups-garous, entra au centre. Leur chef — Adriel Cappuccino, le garçon qui m’avait aidée la veille — commença à se transformer, les articulations craquant, les poils jaillissant, glissant vers une forme si tranchante que j’en restai glacée. Les autres suivirent, griffes scintillant, chaque mouvement précis et maîtrisé. La foule devint folle — hurlements, sifflements, la puissance emplissant l’air.

Lang s’avança ensuite. Les vampires bougeaient avec une fluidité presque douloureuse, comme des lames froides sous la peau. L’un disparut en un éclair, puis réapparut de l’autre côté de la salle, la bouche maculée de rouge qu’il avait attrapé en courant. Un autre fit éclore de fausses flammes — sans chaleur — et des formes sombres qui sifflaient sans bouche. À chaque salut, l’orgueil suintait d’eux comme de la fumée.

Puis ce fut le tour d’Orca. De ma maison. De moi.

Les applaudissements se fanèrent en tapes molles. Des murmures s’élevèrent — pas forts, mais aiguisés. Lanceurs de sorts. Diseurs de fortune. Petits tours de pacotille.

Des voix appelèrent — Lucy Thorn résonna dans l’air.

Je me levai, les jambes tendues, les mains moites, les feuilles tremblantes. Tous me regardaient — trop de regards, trop d’intensité.

Respire, Lucy. Tu l’as déjà fait en pensée.

Je fermai les yeux, me repliant vers l’intérieur. Des éclats surgirent — des formes, des jaillissements de lumière, une torsion sombre juste hors de vue — mais plus je tentais de les saisir, plus ils s’évanouissaient vite.

« Accélère ! » lança quelqu’un en ricanant.

Ma gorge se serra. J’insistai une dernière fois, plus fort. Juste une seconde, une lueur se répandit sur mes mains — douce, fine, magnifique.

Puis elle mourut.

Les rires éclatèrent.

« Elle ne peut même pas garder une bougie allumée ! » « Pathétique ! » « Renvoyez-la chez elle ! »

La chaleur me monta aux joues. Mes mains se crispèrent, espérant que la lueur revienne, suppliant mon pouvoir de m’obéir — mais rien ne répondit.

Le silence. Puis de nouveaux ricanements éclatèrent.

Je me retournai brusquement et sortis en courant, le tissu accrochant au passage, tandis que leurs moqueries claquaient derrière moi comme un fouet.

Dans la cour, je me penchai, haletante. Tu voulais montrer quelque chose à tout le monde, Lucy — et tout ce que tu as montré, c’est à quel point tu n’es pas à ta place.

« Hé. »

La voix était douce, immobile. Je m’arrêtai net.

Adriel Cappuccino se tenait non loin, les bras croisés, le regard calme mais perçant. La lumière d’en haut effleura ses cheveux noirs et — l’espace d’un souffle — je restai figée.

Il était Adler — quelqu’un que l’école admirait. Pas seulement respecté, mais vu comme un symbole. Et pourtant, il était là, à me suivre sans prévenir.

Je me redressai trop vite. « Hé — pas besoin de— »

« Si. » Son ton était égal. « Ils ont dépassé les limites. »

« Non. Ils avaient raison. J’ai échoué. J’aurais dû— »

« Stop. » Le mot trancha à travers la panique. « Ne les laisse pas écrire ton histoire. »

Sa certitude était puissante, comme une ligne lancée dans des vagues sombres — ferme, sans trembler.

« Tu ne comprends pas, » murmurai-je.

« Alors explique-le-moi. »

Il me regardait toujours, calme mais intense. À l’intérieur, mon cœur faisait mal de tous ces mots coincés — ce que cet endroit représentait, la peur de ne jamais être à la hauteur.

« Je voulais juste appartenir à quelque chose, » soufflai-je.

Ses yeux s’adoucirent. « Tu y appartiens déjà. Tu ne leur as simplement pas encore montré. »

Quelque chose se libéra en moi — un allègement soudain, une traction profonde, une sensation informe. Sans réfléchir, je me hissai sur la pointe des pieds et posai mes lèvres sur les siennes.

C’était rapide — précipité, paniqué, déplacé.

Il inspira brusquement. Dans cette seconde figée, tout disparut — plus de bruit, plus d’inquiétude. Juste la chaleur, et l’odeur légère de pin et de fumée sur sa peau.

Puis je me reculai aussitôt, la peur envahissant mon corps. « Je… je suis désolée, » balbutiai-je en reculant. « Ce n’était pas ce que je voulais— »

Je me retournai et partis en courant, tandis qu’il restait silencieux derrière moi, le cœur battant plus fort que toutes les moqueries réunies.

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De retour dans ma chambre, je refermai la porte et m’y adossai. Une sensation persistait sur mes lèvres — comme si ce baiser furtif flottait encore, une résonance impossible à chasser.

« Qu’est-ce que j’ai fait ? » murmurai-je.

Le côté de Diacam était vide — heureusement, vraiment.

Je plaquai mes mains sur mes joues, mais l’instant restait là — son regard accroché au mien, la chaleur de ses lèvres, mon cœur s’emballant comme s’il avait sa propre volonté.

« Non, » me dis-je. « Tu es ici pour faire tes preuves. Pas pour courir après le fils d’un Alpha. »

Et pourtant, une chose était claire — je ne pouvais pas oublier la façon dont il m’avait regardée. Comme si je n’avais pas échoué. Comme si je comptais.

Cette pensée brûlait, mais s’ancrait en moi.

Je me glissai sous les couvertures, la détermination plus forte que la culpabilité.

À partir de maintenant, on ne rira plus de moi. Je prouverai que j’ai ma place ici.