CHAPITRE 7 — Le choix qui ne recule pas

Nahara dormit mal. Ce ne fut pas une insomnie franche, mais une succession de sommeils courts, fragmentés, peuplés d’images imprécises. Elle se réveillait sans cesse avec la même sensation : celle d’être arrivée à un point où l’on ne peut plus avancer sans laisser quelque chose derrière soi. À l’aube, quand la lumière grise filtra à travers les rideaux, elle comprit qu’elle ne gagnerait rien à lutter davantage contre cette décision. Elle était déjà là. En elle.

Elle se leva lentement, se prépara sans précipitation. Chaque geste avait une gravité nouvelle, comme si son corps savait avant son esprit que cette journée marquerait une fracture. Devant le miroir, elle soutint son propre regard plus longtemps que d’habitude. Elle ne cherchait pas à se rassurer. Elle cherchait à être honnête.

— Tiens bon, murmura-t-elle.

Au Moretti Palace, l’atmosphère du matin était trompeusement calme. Les couloirs respiraient la même rigueur silencieuse, les mêmes routines millimétrées. Mais pour Nahara, tout semblait plus net, plus tranchant. Chaque visage croisé lui paraissait chargé de sens, chaque silence trop long.

Madame Sorel l’attendait déjà.

— Vous êtes en avance, constata-t-elle.

— Oui, madame.

Un regard appuyé. Calculateur.

— Vous avez réfléchi ?

La question était posée sans détour.

— Oui.

— Très bien. Monsieur Moretti vous attend à neuf heures précises.

Nahara hocha la tête. Elle ne chercha pas à savoir si Madame Sorel savait déjà. Elle n’était pas certaine de vouloir connaître la réponse.

À neuf heures, elle frappa à la porte du bureau exécutif. Cette fois, elle ne tremblait pas.

— Entrez.

Elyas Moretti était debout, près de la fenêtre. Il se tourna lentement lorsqu’elle entra. Son regard la scruta avec une attention différente. Plus attentive encore. Comme s’il cherchait à lire la décision avant même qu’elle ne parle.

— Asseyez-vous, dit-il.

Elle obéit, le dos droit, les épaules fermes.

— J’ai pris ma décision, annonça-t-elle.

— Je vous écoute.

Un silence. Un dernier.

— Je refuse la mutation.

Il ne réagit pas immédiatement. Aucun froncement de sourcils. Aucun soupir. Il se contenta de la regarder, longuement, comme si cette réponse confirmait quelque chose qu’il avait pressenti.

— Vous savez ce que cela implique.

— Oui.

— Vous savez aussi que je ne pourrai pas intervenir indéfiniment.

— Je le sais.

Il s’approcha du bureau, posa les mains à plat sur le bois sombre.

— Pourquoi ?

La question était simple. Directe. Déstabilisante.

Nahara inspira profondément.

— Parce que me retirer donnerait raison aux interprétations. Parce que je n’ai rien fait de mal. Et parce que si je commence à céder maintenant, je passerai ma vie à reculer.

Un silence lourd suivit ses mots. Elyas la fixa, son regard devenant plus sombre, plus intense.

— Vous êtes consciente que ce choix vous exposera davantage ?

— Oui.

— Et pourtant, vous restez.

— Oui.

Il se redressa lentement.

— Très bien, dit-il enfin. Alors vous resterez.

Elle sentit une tension se relâcher dans sa poitrine, immédiatement remplacée par une autre, plus profonde.

— Mais, ajouta-t-il, à partir d’aujourd’hui, la moindre erreur sera exploitée. Vous n’aurez pas droit au flou. Ni à l’improvisation.

— Je ferai attention.

— Ce ne sera pas suffisant.

Il la regarda encore un instant, puis conclut :

— Vous pouvez disposer.

Elle se leva, sortit du bureau sans se retourner. Dans le couloir, ses jambes faillirent céder. Elle s’adossa brièvement au mur, ferma les yeux. Elle avait choisi. Et ce choix, elle le sentait déjà, ne la protégerait pas.

La nouvelle se répandit plus vite qu’elle ne l’aurait cru. À peine revenue au service événementiel, elle sentit le changement. Des regards plus appuyés. Des conversations qui s’interrompaient à son passage. Madame Sorel la convoqua dans l’heure.

— Vous avez refusé, constata-t-elle.

— Oui.

— C’est courageux… ou imprudent. Le temps le dira.

Nahara ne répondit pas.

— Très bien, poursuivit Madame Sorel. Dans ce cas,

vous prendrez en charge la coordination du dîner privé de demain soir.

Le cœur de Nahara s’emballa.

— Seule ?

— Seule.

C’était un test. Et une provocation.

— D’accord.

La journée s’accéléra brusquement. Les demandes affluaient. Les délais se resserraient. On attendait d’elle une précision absolue, sans la moindre tolérance. Nahara travaillait sans relâche, notant, vérifiant, anticipant. Elle refusait de montrer la fatigue qui commençait à s’installer.

En fin d’après-midi, alors qu’elle consultait une dernière fois le planning, Elyas Moretti apparut à l’entrée de la salle.

— Mademoiselle Diop.

Elle se leva aussitôt.

— Oui, monsieur ?

— J’ai appris votre décision.

— Oui.

— Vous êtes consciente que ce dîner sera observé de près.

— Je le sais.

Il s’approcha de quelques pas, abaissant légèrement la voix.

— Alors soyez parfaite.

Ce n’était pas une menace. C’était un avertissement.

— Je ferai le nécessaire.

Leurs regards se croisèrent une seconde de trop. Il y avait là quelque chose de nouveau. Une tension plus franche. Une reconnaissance silencieuse du risque partagé.

Il s’éloigna sans un mot.

Le soir, chez elle, Nahara ressentit le contrecoup. Elle s’assit sur son lit, les mains tremblantes, laissant enfin retomber la pression. Sa sœur entra dans la pièce.

— Tu vas bien ? demanda-t-elle doucement.

Nahara hésita, puis répondit :

— Oui. Juste… fatiguée.

Ce n’était pas tout à fait un mensonge. Mais ce n’était pas la vérité non plus.

Allongée dans le noir, elle repensa à la journée. À son refus. À ce qu’elle venait d’accepter en retour. Elle comprenait désormais que certaines décisions ne sont pas faites pour protéger, mais pour révéler.

Elle avait choisi de rester visible.

Et dans un monde où chaque regard juge, observe et interprète, cette visibilité avait un prix.

Demain, elle serait mise à l’épreuve.

Et cette fois, il n’y aurait pas de retour en arrière.