Chapitre 2 — L'homme au regard sombre

Valentina

Je me déshabille dans la salle de bain, laisse tomber ma robe à mes pieds. Mon corps est encore marqué par la nuit. Des rougeurs sur mes hanches, là où ses mains m'ont serrée. Des traces de dents sur mon épaule. Une sensibilité entre mes cuisses qui me rappelle chaque coup de reins, chaque caresse, chaque orgasme. Je fais couler l'eau brûlante. La vapeur envahit la pièce, embue le miroir. Je me glisse sous le jet, laisse l'eau glisser sur ma peau. Les traces de la nuit s'effacent une à une. Les caresses de l'inconnu, ses baisers, ses mots murmurés. Je ferme les yeux. Tout devrait disparaître.

Mais quelque chose reste. Une tension diffuse au creux du ventre. Une faim qui n'a pas été rassasiée. Pourtant, il m'a prise avec ardeur, encore et encore. Il m'a fait jouir trois fois, quatre fois, je ne sais plus. J'ai crié, j'ai gémi, j'ai tremblé. Mais ce n'était pas assez. Ce n'est jamais assez. Comme si mon corps cherchait quelque chose qu'il n'a pas encore trouvé. Quelque chose qui dépasse le simple plaisir charnel. Quelque chose qui ressemble à une dévoration totale, à un abandon absolu.

Je coupe l'eau, m'enveloppe dans une serviette. Mes cheveux dégoulinent sur mes épaules. Je m'observe dans le miroir embué. Vingt-trois ans. Un visage que l'on dit magnétique, des yeux sombres qui soutiennent tous les regards, une bouche pleine qui ne tremble jamais. Mes seins sont fermes, ma taille fine, mes hanches dessinées pour attirer les mains. Je me plais. J'ai appris à aimer ce corps, à m'en servir. Le désir des hommes ne me fait pas peur. Je le provoque, je le consomme, puis je le laisse sur le carreau. C'est un jeu.

Mais ce matin, le jeu ne m'amuse pas. Une inquiétude sourde me serre la gorge. Comme si quelque chose allait arriver. Quelque chose de plus grand que moi. Quelque chose que je ne pourrai pas contrôler. Je chasse cette pensée d'un mouvement de tête. Ridicule. Je suis Valentina Sosa. Rien ni personne ne peut me déstabiliser.

Je m'habille avec soin. Je sais exactement ce que je veux montrer aujourd'hui. Une jupe noire qui s'arrête au-dessus du genou, un chemisier blanc dont j'ouvre un bouton de plus que nécessaire, des talons qui claquent sur le sol. Mes cheveux sont lâchés, encore humides, ils ondulent sur mes épaules. Je mets une touche de rouge à lèvres. Le rouge, c'est ma couleur. Celle de la passion, du danger, de la provocation.

Dans le miroir, je me souris. Un sourire sûr, presque insolent. Je suis prête. Prête à affronter le monde, les regards, les désirs. Prête à prendre ce qui m'appartient. Je suis Valentina Sosa. Je n'ai peur de rien. Surtout pas des hommes.

Je sors dans la rue, mes lunettes de soleil sur le nez. La journée s'annonce chaude malgré le vent. Je marche vers l'université, le cœur étrangement léger. Je ne sais pas encore que ma vie va basculer aujourd'hui. Je ne sais pas encore que je vais rencontrer l'homme qui va m'apprendre ce que signifie vraiment trembler. L'homme qui va faire tomber toutes mes certitudes, une à une. L'homme qui va me consumer.

Et je ne sais pas encore que je vais l'aimer.

L'université de Buenos Aires s'élève devant moi, majestueuse et poussiéreuse. Les murs gris, les couloirs interminables, l'odeur du papier ancien et du café bon marché. J'ai toujours aimé cet endroit. Pas pour la nostalgie, non. Pour le pouvoir qu'il dégage. Ici, les idées s'affrontent, les destins se fabriquent, les ambitions se heurtent. Et les regards s'échangent. Surtout les regards.

Je traverse le hall principal, salue quelques têtes connues d'un signe de menton. Les conversations s'interrompent sur mon passage. Je le sens. Je ne me retourne pas. Mon corps connaît la route. Mes hanches ondulent naturellement, mes talons martèlent le sol avec assurance. Ma jupe noire épouse mes courbes, mon chemisier blanc laisse deviner la naissance de ma poitrine. Je suis une apparition, et je le sais. Les hommes me suivent des yeux, les femmes me jugent en silence. Je m'en moque. Je suis chez moi.

L'amphithéâtre est déjà presque plein. Les étudiants se pressent, le brouhaha monte. Le séminaire avancé sur l'art latino-américain. J'ai attendu ce moment tout l'été. Pas pour l'ennui académique, non. Pour le défi. Le professeur Herrera est connu pour son exigence, sa froideur, sa réputation d'homme inaccessible. On dit que personne ne l'a jamais vu sourire. On dit qu'il refuse toute familiarité avec ses étudiants. On dit qu'il est brillant et impitoyable. On dit aussi qu'il est beau. Terriblement beau. Et terriblement seul.

Je m'installe au fond de la salle. Je préfère observer. Toujours. Les autres étudiantes chuchotent, lissent leurs cheveux, ajustent leurs décolletés. Camila Rojas, la petite blonde aux yeux écarquillés, vérifie son rouge à lèvres pour la troisième fois. Elle espère attirer son attention. Ridicule. Les hommes comme lui ne regardent pas les femmes comme elle. Ils les fuient. Ils se méfient des sourires trop faciles, des regards trop insistants. Ils sentent le piège.

La porte s'ouvre. Le silence se fait instantanément.

Il entre.

Le professeur Joaquín Herrera.