Chapitre 6 : Ce qu'il reste debout

​Claire l'rappela à neuf heures le lendemain matin. Il n'avait pas l'air surpris.

« Je veux qu'on se voie, dit-elle, avant qu'il ne pût parler le premier. En personne. Ce soir. »

Un temps d'arrêt. « Où ? »

Elle nomma la zone des entrepôts près de la Route 9 — un terrain neutre, des caméras à proximité, aucun endroit où il pût organiser quoi que ce soit sans témoins. Richard accepta presque trop facilement, ce qui aurait dû lui révéler quelque chose.

Elle ne dit pas à Grant où elle allait. Elle se convainquit que c'était parce qu'elle ne faisait pas confiance à ce qu'il ferait de cette information. La vérité était plus proche du fait qu'elle ne se fiait pas à sa propre réaction s'il tentait de l'arrêter.

Il l'apprit quand même. Il le savait toujours.

Le coup de feu claque à travers la pluie avant que l'un ou l'autre n'atteignît le portail, et pendant une seconde suspendue, personne ne bougea. Puis quelqu'un hurla, et la cour de l'entrepôt explosa en un chaos de mouvements.

« À terre ! » La main de Grant se ferma autour du poignet de Claire et la hassa derrière une pile de conteneurs de fret rouillés au moment même où un second coup de feu brisa une fenêtre au-dessus d'eux. Le verre pleuvait avec la tempête. Elle heurta durement le béton mouillé, le froid trempant son blouson en un instant.

« Tu m'as suivie. » Ce n'était pas tout à fait une accusation.

« Tu es allée rencontrer Richard Whitfield seule. » Ses yeux traquaient déjà l'obscurité au-delà de la clôture. « À quoi pensais-tu qu'il allait se passer ? »

Elle n'eut pas de réponse, et le temps manquait pour en donner une. Une silhouette capuchonnée se déplaça rapidement le long du portail éloigné, et Grant fut sur ses pieds avant qu'elle ne pût l'attraper.

« Grant— »

« Reste ici. » Il ne regarda pas en arrière.

« Ne sois pas stupide. »

Cela le fit se retourner. Pendant une seconde, sa prise sur son poignet se serra avant qu'il ne se reprît.

« S'il arrive quoi que ce soit, cours. » Puis il disparut, ses bottes éclaboussant la cour inondée, chassant une forme qui continuait de se dissoudre dans la pluie jusqu'à ce que, d'un coup, la ruelle fût vide. Grant resta là, haletant, n'écoutant rien d'autre que la tempête.

C'est alors que cela le frappa. L'homme n'avait pas disparu. Il l'avait entraîné au loin.

Claire.

Elle n'avait pas attendu derrière les conteneurs — elle ne le faisait jamais. Elle balayait encore la cour des yeux quand l'éclair fendit le ciel et illumina un homme debout près de l'entrée, immobile et observateur, comme s'il avait été là tout ce temps.

Elle le reconnut instantanément. La voix au téléphone avait désormais un visage, et il correspondait à chaque photographie qu'elle avait étudiée à minuit — plus âgé, posé, trop bien habillé pour une zone d'entrepôts sous la pluie.

« Tu n'aurais pas dû venir seule, dit Richard.

— Je ne suis pas seule, répliqua-t-elle d'une voix plus ferme qu'elle ne se sentait. Vous le saviez déjà. »

La mâchoire de Richard bougea, comme s'il décidait s'il devait débattre avec le souvenir d'un mort. « Ton père m'aurait dit la même chose, autrefois. »

La mention de son père l'atteignit de la façon habituelle, comme une main se fermant autour de sa gorge. « Vous répétez que vous le connaissiez. Vous n'avez jamais dit à quel point. »

Le regard de Richard glissa derrière elle, vers l'entrepôt, vers quel que souvenir qui y vivait. « Assez pour savoir qu'il ne devait pas mourir cette nuit-là. »

Le sol lui donna l'impression de s'ouvrir sous ses pieds. « Alors dites-moi qui— »

Des phares engloutirent la question. Une berline noire traversa le portail à toute allure, et l'expression de Richard passa de l'assurance à quelque chose de plus proche de la reconnaissance — et en dessous, de la peur.

« À terre ! »

Elle ne comprit que lorsqu'elle vit l'arme se mettre en joue à la fenêtre du passager. Le premier projectile frappa le béton. Le second détruisit un poteau d'éclairage. Le troisième atteignit Richard en plein thorax.

Claire hurla son nom tandis qu'il chancela, une main plaquée sur la tache qui s'étendait sur sa chemise, et resta debout un battement de cœur de plus qu'il ne semblait possible avant de s'effondrer. La berline avait déjà disparu, les pneus hurlant dans la nuit.

Elle se laissa tomber à genoux à ses côtés, la pluie et le sang se mêlant sous ses paumes. « Non — restez avec moi, dites-moi qui a fait ça— »

Derrière elle, des pas s'arrêtèrent net.

Grant s'immobilisa au bord de la lumière. Sa bouche s'ouvrit. Aucun son ne sortit. L'homme qui se vidait de son sang sur le bitume n'était plus un étranger pour aucun d'eux. Il était le père de Grant — et l'homme que Claire avait passé dix-huit ans à chercher.

« Appelle une ambulance ! » La voix de Claire fusa à travers lui, et pourtant il ne bougea pas.

Les yeux de Richard trouvèrent son fils avec le genre de certitude qui vient de années de pratique — même maintenant, même ici. Un faible et terrible sourire toucha ses lèvres. « Grant. »

La tête de Claire se tourna brusquement vers lui. Sa main s'immobilisa contre la chemise de Richard.

Grant fit un pas en avant. « Ne fais pas ça. »

« Elle mérite de savoir le reste. » Le souffle de Richard devenait court, mais ses yeux ne quittaient pas son fils. « Dis-lui ce que tu ne lui as pas dit dans l'ascenseur. »

La prise de Claire se durcit sur la chemise de Richard. « Me dire quoi ? »

Grant ne dit rien. Le sourire de Richard s'effaça pour laisser place à quelque chose qui ressemblait presque à du soulagement — l'air d'un homme qui pose un poids porté trop longtemps et le transmet à un autre.

« Il était là, dit Richard. La nuit où ton père est mort. Il avait sept ans, et il était là. »

La pluie continuait de tomber. Claire fixa Grant. Grant fixa le père qui venait de lui livrer la seule vérité qu'il avait passé toute sa vie à tenter d'enfouir.

Et il ne restait plus aucun endroit où l'un ou l'autre pût se cacher.