Punto de vista de Isadora

Capítulo 2

Punto de vista de Isadora

Lancé una mirada fulminante al señor Doyle, y él me devolvió la mirada.

Para entonces, el escozor de la mejilla se había convertido en un sordo latido.

Mis pensamientos se desviaron —sin que yo lo quisiera— hacia mi cuenta bancaria, hacia la notificación del préstamo que llevaba cuatro días sin abrir sobre la mesa de la cocina. Hacia la deuda de mi padre que nunca me abandonaba, siempre presente en el fondo de mi mente como una losa que había aprendido a cargar.

Me alejé de la barra y crucé el restaurante, deteniéndome justo delante de la mesa de Margaux.

—Le pido disculpas por el derrame, señora —dije con tono neutro. Cada palabra era exactamente lo que se requería.

Margaux me miró con la lenta satisfacción de alguien que había recibido exactamente lo que había pedido.

Eso es todo? —dijo Esa es tu disculpa?

Sí, lo es. Ya me había disculpado antes.

«¿Sin humillarte? ¿Sin lágrimas?», dijo la mujer de la izquierda, mirando a Margaux con una pequeña sonrisa. 

«Doyle contrata a cualquiera últimamente», dijo Margaux con voz ronca. «Incluso a gente mentalmente inestable».

Algo se movió detrás de mis ojos y luché con todas mis fuerzas por mantener la compostura.

«Pido disculpas por el derrame», repetí. «No me disculpo por nada más».

«¿Perdón?»

«Me golpeaste». Mi voz se mantuvo firme. Tranquila. «Me golpeaste dos veces, en la cara, delante de todo un restaurante, por una bebida derramada. Me he disculpado por el derrame. No me disculparé por tu reacción ante ello».

La mesa quedó en absoluto silencio.

La señora Margaux dejó el vaso sobre la mesa muy lentamente. «¿Sabes quién soy?».

«Eso no cambiaría nada», dije, recogí las servilletas húmedas de la mesa y me enderecé. «Que disfruten el resto de la velada».

Me di la vuelta y volví al bar dejándolos atónitos.

El señor Doyle ya estaba allí, y la expresión de su rostro me lo dijo todo antes de que abriera la boca.

«Has terminado por esta noche», dijo. «Deja el delantal».

«Espera… ¿Me has despedido?»

Una pausa. «Te pido que te vayas a casa y…»

«¿Me has despedido? Sr. Doyle».

Otra pausa. Más larga. «Ya no necesitamos tus servicios, Isadora. Te haré el pago final descontando el coste de…»

«Menos el coste», le interrumpí.

«El mantel, la limpieza en seco de la ropa de la señora Margaux...»

«Así que me vas a descontar de mi sueldo». Me desabroché la placa identificativa. «Por un accidente. Mientras ella se va de aquí tras haber golpeado a un miembro de tu personal y sin haber gastado nada

«Eso no es...»

«Vale». Dejé la tarjeta en la barra. Me quité el delantal y lo doblé. «Entonces renuncio. Lo que significa que me debes todo. Sin multas, sin deducciones, cada hora que he trabajado esta semana».

«Si sales por esa puerta sin escucharme, yo...»

«¿Qué vas a hacer?» Cogí mi bolso. «¿Dar una mala referencia? Archívala junto con las otras cosas que no puedo permitirme que me importen». 

Me burlé. «Que te den. Que le den a Margaux». 

Caminé hacia la salida sin mirar atrás. Me llamó por mi nombre una vez, pero empujé la puerta y salí al aire frío de la noche sin mirar atrás.

La satisfacción duró exactamente quince segundos. Entonces la realidad se abatió sobre mí como una ola; acababa de perder mi trabajo. Uno de los tres trabajos que necesitaba desesperadamente para pagar las deudas de mi padre. Mil cien libras al mes, esfumadas. Así, sin más, por culpa de un vaso volcado, una mujer con mal genio y un jefe que había comparado m

i valor con el de ella y me había considerado fácilmente sustituible.

Me llevé los dedos a la mejilla. Aún estaba caliente. La huella de su mano seguía ahí, tenue, como una firma que yo no había dado.

Me quedaban treinta y dos días para el próximo pago de la deuda. Tenía cuatro libras en mi cuenta. Tenía un turno de camarera que empezaba en treinta minutos al otro lado de la ciudad.

Empecé a caminar, con los pies llevándome hacia la estación de metro. Iría a casa, me daría una ducha y luego me prepararía para mi turno en Luxe Noir.

«Thom… mira lo que le has hecho a tu inocente hija…», murmuré entre lágrimas mientras aceleraba el paso.

El trayecto en metro se me hizo más largo de lo habitual. Cada parada parecía durar una eternidad. Para cuando por fin llegué a mi barrio en Cedar Lanes, ya casi había anochecido.

Caminé las tres manzanas hasta mi edificio, con el agotamiento pesando sobre mí, pero no había tiempo para descansar. Todavía tenía que prepararme para mi próximo turno.

Entonces los vi.

Mis cosas. Esparcidas por la acera frente a mi edificio.

Mis materiales de arte. Mi ropa. Mis libros. Todo lo que poseía, tirado en la sucia calle como si fuera basura.

«Otra vez no», susurré, echando a correr. 

«No, no, no».

Unos hombres con trajes marrones sacaban muebles del edificio. Mis muebles. Los muebles de mi padre. El sofá donde había pasado innumerables noches estudiando. La mesa donde solíamos cenar juntos.

«¡Parad!», grité, corriendo hacia ellos. «¿Qué estáis haciendo? ¡Esas son mis cosas!»

Uno de los hombres se giró para mirarme, pero no se detuvo. Simplemente siguió cargando cajas en un camión aparcado en la acera.

«¡Disculpe!», le agarré del brazo. 

«¡No pueden llevarse mis cosas así como así!»

«Señora, por favor, retroceda», dijo, zafándose de mi agarre.

«¡No! ¡Este es mi piso! ¡Esas son mis cosas! No tienen derecho a...»

«En realidad, sí lo tenemos».

La voz vino de detrás de mí. Me di la vuelta.

Un hombre estaba de pie cerca de la entrada de mi edificio. Tendría unos cincuenta años, llevaba un traje caro y unas gafas que brillaban bajo la luz de la farola. Sostenía una carpeta con un portapapeles en una mano y me miraba con la fría indiferencia de alguien que había hecho esto cientos de veces antes.

«¿Quién es usted?», le pregunté.

«Stone & Associates. Somos una agencia de cobro de deudas que representa a varios acreedores a los que su padre debía dinero».

Sentí un nudo en el estómago. 

«Las deudas de mi padre estaban siendo gestionadas», dije con voz temblorosa. 

«He estado haciendo pagos. Yo...»

«Sus pagos no han sido suficientes». Consultó su portapapeles. 

«Actualmente tiene un retraso de seis meses en varias cuentas. Importe total adeudado: cuatrocientos setenta y dos mil dólares».

La cifra me golpeó como un puñetazo. Cuatrocientos setenta y dos mil dólares.

«Eso no es posible», susurré. 

«Se suponía que iba a ser menos. Mucho menos».

«Intereses», dijo el hombre con sencillez. «Recargos por demora. Gastos de cobro. Todo suma».

Observé cómo otro hombre se llevaba el cuadro de mi madre. El que mi padre le había encargado antes de que ella muriera. La única foto que me quedaba de ella.

«Por favor», dije, con la voz quebrada. 

«Por favor, no se lo pueden llevar. Para ustedes no vale nada. Es solo que... es lo único que me queda de mi madre».

El hombre con la carpeta ni siquiera levantó la vista. 

«La mitad de las cosas del apartamento están siendo embargadas como pago parcial de la deuda pendiente».

«Pagaré más», dije desesperadamente. 

«Conseguiré otro trabajo. Trabajaré más duro. Encontraré la manera. Solo, por favor, denme más tiempo».

«Ya ha tenido seis meses. Su tiempo casi se ha acabado».

Las lágrimas resbalaban por mis mejillas. Ya no me importaba estar llorando delante de extraños. No me importaba que la gente se hubiera detenido a mirar.

«Tienes hasta el día dos del mes que viene para pagar al menos la mitad de la deuda», dijo el hombre con frialdad. «Si no lo consigues, nos llevaremos lo que quede. Después de eso, cambiaremos las cerraduras».

Abrí la boca para suplicar de nuevo, pero él se acercó antes de que pudiera hablar.

«Stone & Associates no dará esto por perdido tras tu impago», susurró. «Te perseguirán. Tu vida. No importa dónde te escondas».

Luego se dio la vuelta y se alejó, dejándome allí de pie en la acera, rodeada de cajas de cartón llenas de todas mis pertenencias.

Hoy era veintidós de octubre.

Eso significaba que apenas me quedaban diez días hasta el dos de noviembre.

Diez días.

¿Dónde se suponía que iba a encontrar esa cantidad de dinero en diez días? Me quedaría sin hogar antes de siquiera acercarme a conseguirlo.

Las piernas me fallaron y me desplomé sobre el frío pavimento. A mi alrededor, los de la mudanza seguían cargando el camión sin mirarme ni una sola vez. Mi cama. El escritorio de mi padre. La estantería que me construyó cuando tenía doce años. Desaparecidas. Todo había desaparecido.

Me llevé las rodillas al pecho y enterré la cara entre los brazos mientras los sollozos me desgarraban.

Hace seis meses, mi padre murió y dejó unas deudas que ni siquiera sabía que existían. Desde entonces, había dejado los estudios, trabajado hasta el agotamiento y vendido todo lo de valor que poseía. Aún así, no había sido suficiente. Nada era nunca suficiente.

Me quedé allí sentada en el pavimento, viendo cómo unos desconocidos se llevaban casi más de

la mitad de nuestras pertenencias, preguntándome hasta qué punto podía caer más bajo una persona.