Punto de vista de Isadora

Capítulo 1

Punto de vista de Isadora

«Tenga… señora», dije con suavidad.

Tres platos. Dos entrantes. Una guarnición que mantuve en equilibrio sobre el antebrazo durante todo el trayecto desde la cocina. 

Dejé el primer plato con cuidado, alcancé el segundo y, por error, mi muñeca rozó el borde de una copa de vino. Todo se volcó y el vino tinto se extendió como una herida por el mantel blanco. Directamente sobre el regazo de la mujer sentada en el centro.

El chillido que siguió podría haber hecho añicos las ventanas. Me provocó un estremecimiento inexplicable.

«¡Mi falda!». 

Se apartó de la mesa con tanta violencia que su silla rozó el suelo. 

«¡Tú, torpe y descerebrada...!»

«Lo siento mucho, déjeme...» Saqué las servilletas del bolsillo de mi delantal, me incliné hacia delante para ayudar y su mano se abalanzó sobre mí.

La bofetada me resonó en la mejilla izquierda, lo suficientemente fuerte como para atravesar el ruido del restaurante. Mi cabeza se ladeó hacia un lado por la fuerza del golpe, las servilletas se me resbalaron de los dedos y se esparcieron por el suelo. 

Durante un segundo de aturdimiento, el mundo se quedó en silencio, salvo por el zumbido punzante en mi oído y el violento golpeteo de mi propio corazón. Luego, el ruido volvió a invadirlo todo.

«¡No te atrevas a tocar mi falda con esas manos asquerosas!», chilló, señalándome como si fuera algo que hubiera encontrado en la suela de su zapato. «¡Basura!».

El escozor se extendió por mi cara como fuego mientras me enderezaba lentamente. Me latía la mejilla de dolor y se me llenaron los ojos de lágrimas por instinto, pero las contuve antes de que pudieran caer. 

Tragándome la humillación que me subía por la garganta, me agaché para recoger las servilletas esparcidas y me obligué a mantener una expresión impasible.

—Le pido sinceras disculpas —dije, con voz firme a pesar del ardor que aún me recorría el rostro. Me aferré a esa firmeza como si fuera lo único que me mantuviera en pie. —Déjame traer algo para...

—Oh, se disculpa. —La mujer de la izquierda se recostó en su silla, con un codo sobre la mesa, observando cómo se desarrollaba la escena con la mirada brillante y divertida de alguien que disfruta de un espectáculo. 

—¿Una disculpa puede pagar esa falda?

—Completamente inútil —añadió la de la derecha, sacudiendo la cabeza como si yo fuera un mueble decepcionante—. Absolutamente inútil. Mira el estado de esa falda, Margaux».

Margaux, la que estaba de pie, cuya mano aún le hormigueaba, presumiblemente por el golpe que me había dado en la cara, se estaba secando con una servilleta de lino de la mesa, empeorando considerablemente la situación con cada toque.

«Toma», dije en voz baja, ignorándolas, dando un paso adelante con cuidado y tendiéndoles las servilletas secas. «Si lo secái

s con toques en lugar de frotar, no.

El resto de la frase nunca llegó a salirme de la boca. Su mano volvió a abalanzarse sobre mí, esta vez más rápido, con más fuerza.

La segunda bofetada me hizo girar la cabeza hacia un lado con una fuerza brutal que me dejó sin aliento. El sonido resonó más fuerte que el primero, un chasquido sordo y repugnante que pareció impactar directamente en mis dientes y retumbar en mi cráneo.

Me incorporé lentamente, obligando a mi cuerpo a obedecerme.

El restaurante se había sumido en un silencio extraño y denso, de esos que se producen cuando todo el mundo decide en silencio dejar de fingir que no está mirando. Los cubiertos se habían quedado inmóviles. Las conversaciones se habían apagado a mitad de frase. Incluso el ruido de fondo parecía desvanecerse hasta desaparecer.

En algún lugar detrás de mí, una mujer se inclinó y le susurró algo a su acompañante.

Me quedé de pie con las manos a los lados y no dije absolutamente nada. Porque si abría la boca en ese momento, no sería para disculparme.

—¡GERENTE! —Margaux había recuperado la voz, más fuerte y sonora que antes—. ¿Dónde está el gerente? ¡Quiero al gerente en esta mesa AHORA MISMO! —Extendió el brazo hacia todo el local—. ¿Es que no trabaja nadie en este local? ¡GERENTE!

La mujer de la izquierda se rió. Una risa auténtica y encantada, como si estuviera viendo cómo se desarrollaba ante ella la parte más entretenida de la noche.

Margaux, tu cara —dijo, llevándose una mano a la boca.

Absolutamente escandaloso —dijo la de la derecha, mirándome de arriba abajo lentamente—. No sé dónde encuentran a estas chicas. De verdad que no lo sé.

«Competencia básica, eso es todo lo que pedimos, ¿no?», se burló la mujer de la izquierda, cogiendo con calma su copa de vino mientras la otra asentía con la cabeza.

El señor Doyle entró corriendo desde la trastienda, como siempre hacía en situaciones de crisis: rápido, ligeramente sin aliento, preparando ya una disculpa antes incluso de saber qué había pasado.

Echó un vistazo a la mesa, otro a Margaux y otro a mí.

Isadora. —Su voz era una advertencia envuelta en un susurro—. Al bar. Ahora.

Me ha pegado —dije en voz baja.

Al bar.

Sr. Doyle, ella físicamente...

Yo me encargaré de ello. 

Sus ojos me decían que no se encargaría de nada por el estilo. 

Vete.

Mi mirada se posó en las tres mujeres, luego en el señor Doyle, antes de obedecer de todos modos. 

Me moví y me quedé de pie detrás de la barra con la mano presionada brevemente contra la mejilla, sintiendo el calor que aún permanecía allí. A mi alrededor, el restaurante seguía con su ritmo: el tintineo de los cubiertos, conversaciones en voz baja, una pareja cerca de la ventana riéndose de algo privado. Nadie en este extremo lo había visto. O si lo habían visto, ya habían decidido que no era asunto suyo.

Observé al señor Doyle inclinarse casi por la mitad para disculparse con Margaux. Lo vi hacer una señal al sumiller para que trajera otro vino. Lo vi sacar la tarjeta de cortesía y señalar magnánimamente el menú.

Luego se acercó a mí.

—Sí —dijo, sin mirarme directamente a los ojos—. Esto es lo que va a pasar ahora. Vas a ir allí, te vas a disculpar por el derrame y vamos a pasar el resto de la noche sin más...

—Me ha abofeteado.

—Ha sido una reacción. Se ha sobresaltado.

Lo miré fijamente. —Sr. Doyle. Fue una agresión.

—Isadora. —Bajó aún más la voz—. La Sra. Margaux lleva viniendo aquí siete años. SIETE AÑOS. Tiene reserva cada segundo jueves y trae clientes que gastan mucho dinero en este restaurante. Llevas aquí dos meses y ya te han presentado dos quejas.

—Ambas fueron...

«Necesito que vayas allí y te disculpes». Me corta en seco

«Ya me he disculpado más de...

«¡No me importa! ¡Ve!».