Capítulo 1

«Huella no reconocida».

La luz roja volvió a parpadear.

Presioné el pulgar contra la cerradura una vez más. Nada cambió.

Adrian había comprado el penthouse de Tribeca hacía un mes. Se suponía que sería nuestro hogar después de la boda. Algunos de sus amigos habían llegado temprano para ayudar con los preparativos de la fiesta de inauguración, que se celebraría la noche siguiente.

Sin embargo, yo ni siquiera podía abrir la puerta.

Luca se rio a mi lado.

—Claire, deja de intentarlo. La huella de Mia la registraron ayer.

Algunos de los amigos más antiguos de Adrian estaban en el pasillo, con copas en las manos, todos mirándome.

—Adrian hizo una apuesta con nosotros —dijo Luca—. Aseguró que perderías el control cuando te enteraras.

Alguien más añadió:

—Pero también dijo que por fin aprendiste a darle un poco de espacio. Si esta noche no armas un escándalo, mañana registrará tu huella y la boda seguirá según lo planeado.

Miré por la puerta entreabierta.Adrian estaba apoyado en la barra, con un vaso de whisky en la mano, lo bastante cerca como para oír cada palabra. No hizo nada para detenerlos.

Mia estaba cerca, vestida con una camisa que había sacado del armario del penthouse.

Cuando notó que la miraba, sonrió.

—Derramé vino sobre mi blusa mientras preparábamos todo. Adrian me dijo que buscara algo limpio para ponerme.

Tres días atrás, ya habría estado discutiendo con él.

Ahora simplemente aparté la mano de la cerradura.

—No te molestes.

Adrian finalmente se acercó.

—¿Que no me moleste con qué?

—Con registrar mi huella.

Me acomodé el bolso sobre el hombro.

—Pueden seguir con lo suyo.

Luca sonrió con ironía.

—¿Ya te vas? Si te marchas sin armar un escándalo, gana Adrian.

Me detuve.

—¿Qué apostaron exactamente?

—Yo dije que perderías el control cuando descubrieras que Mia tenía acceso al penthouse antes que tú. Adrian dijo que no lo harías. Cree que por fin aprendiste la lección.

Entonces por eso todos me habían estado observando.

Esperaban mi reacción.

Miré a Adrian. Parecía completamente tranquilo, como si convertir nuestra relación en un espectáculo para sus amigos fuera algo inofensivo.

—Felicidades, entonces.

Me dirigí hacia el ascensor.

Adrian me alcanzó y me sujetó de la muñeca.

—Claire, ¿qué estás haciendo?

—Me voy.

—Ya te dije que mañana registraré tu huella. —Bajó la voz—. Todos están aquí. No me obligues a ir detrás de ti solo porque quieres llamar la atención.

Me solté de su mano.

—No hace falta.

Su expresión se endureció.

—Si entras en ese ascensor, no vuelvas a usar la boda para amenazarme.

Sabía exactamente dónde presionar para hacerme daño.

—Llevas años queriendo casarte conmigo.

Antes, esas palabras siempre funcionaban.

Cinco años atrás, antes de que Adrian se convirtiera en el Don de la familia Moretti, vivíamos juntos en un departamento pequeño.

Una noche de invierno, en Coney Island, gastó veinte dólares para ganarme un simple osito de peluche marrón. Después, me metió las manos heladas dentro de su abrigo y me prometió que algún día me daría un hogar del que nadie pudiera echarme.

Yo le había creído.

Ahora, ese hogar estaba detrás de mí.

Y Mia había conseguido acceso a él antes que yo.

Sostuve la mirada de Adrian.

—Está bien.

Frunció el ceño.

—¿Qué?

—No nos vamos a casar.

Las puertas del ascensor comenzaron a cerrarse.

Luca dio un paso adelante.

—Adrian, ¿deberíamos...?

—Déjala ir.

Adrian soltó una risa fría.

—¿Adónde va a ir? Me llamará antes de la medianoche.

Las puertas se cerraron.

No miré atrás.

Cuando llegué al departamento que habíamos compartido durante cinco años, ya había oscurecido.

Saqué una bolsa negra de basura y empecé a vaciar la habitación.

Tazas de café a juego, fotos enmarcadas, recuerdos de nuestros viajes.

Uno tras otro, fueron desapareciendo en la bolsa.

La pantalla de mi celular se iluminó.

«Claire, ya basta».

Enseguida llegó otro mensaje.

«Esta noche te di una salida. No me obligues a perder la paciencia».

Leí ambos mensajes y borré su número sin responder.

Adrian había pasado meses enseñándome que amarlo significaba tragarme cada herida, dudar de mis propios instintos y callar cada vez que cruzaba un límite.

Finalmente, había comprendido que, por mucho que me amara, quería más mi obediencia que mi felicidad.

Así que decidí irme antes de que no quedara nada de mí, salvo la mujer en la que él me había convertido.

Había dejado de pelear porque ya estaba cansada de esperar a que cambiara.