Chapitre 3 : Seraphina

La réunion du conseil du lundi commença à huit heures et s'éternisa.

Roman était assis en bout de table avec son café, laissant Hartwell faire ce qu'il faisait le mieux, exposer des chiffres avec l'enthousiasme que la plupart des gens réservaient à des choses qui comptaient réellement en dehors d'une salle de réunion. Roman écoutait. Prenait des notes quand c'était nécessaire. Son esprit revenait sans cesse à son tiroir de bureau.

« Le plus gros développement de la semaine, c'est Devlin Corp », dit Hartwell en changeant de diapositive. « Ils sont devenus silencieux vendredi après-midi, et on a compris pourquoi ce matin. Ils ont été rachetés. Entièrement. L'accord a été conclu ce week-end. »

Roman leva les yeux. « Qui les a rachetés ? »

« Montague Industries. » Hartwell prononça le nom comme on prononce le nom d'un restaurant devant lequel on est passé cent fois sans jamais y entrer. « Un groupe de portefeuille privé. Vieille fortune familiale. Ils avancent discrètement depuis un an, mais c'est leur plus gros coup jusqu'ici. »

Le stylo de Roman s'arrêta.

« Qui dirige ça ? » demanda-t-il. Il garda la voix neutre.

Hartwell jeta un œil à ses notes. Il eut l'air légèrement surpris par la question. Roman ne posait d'habitude que des questions sur les chiffres, jamais sur les noms. « L'héritière de la famille. Elle se fait appeler Seraphina. » Il revérifia la page. « Seraphina Montague. A repris les rênes après son père il y a deux ans. Est restée discrète jusqu'à récemment. »

Quelqu'un d'autre à la table commença à parler de ce que le rachat de Devlin signifiait pour leur propre position sur le marché. Roman hocha la tête. Il écrivit quelque chose dont il ne se souviendrait pas.

Seraphina Montague.

Il avait entendu ce nom pour la première fois trois ans plus tôt, lors d'un dîner de charité, quand elle lui avait serré la main en disant « Je suis Sera. Sera Montague », et lui avait souri d'une manière qui ne cherchait à être rien de plus que ce qu'elle était. À la fin de cette soirée, il avait cessé de penser à elle comme à Seraphina, cessé de penser à elle comme à une Montague, cessé de penser à elle comme à autre chose que Sera. Juste Sera. La femme discrète qui ne forçait jamais rien et qui, malgré tout, était restée dans sa tête.

Il n'avait jamais, pas une seule fois, cherché son nom complet.

...

Il était de retour à son bureau à dix heures.

Il ouvrit son ordinateur portable. Lança son navigateur. Tapa « Seraphina Montague » et appuya sur entrée.

Les résultats arrivèrent vite.

Montague Industries en tête. Site web soigné, sobre et coûteux. Fondée par Savio Montague. Direction actuelle assurée par sa fille, Seraphina. Actifs légitimes dans l'immobilier, le capital-investissement, la logistique d'import. Valeur estimée non divulguée. Une courte liste de projets philanthropiques, surtout des hôpitaux et des fondations artistiques, tous financés discrètement, sans aucun communiqué de presse.

Il fit défiler les pages de l'entreprise pour arriver aux résultats d'images.

Chaque photo provenait d'un événement public. Galas de charité, dîners de collecte de fonds, inaugurations d'hôpitaux. Mais sur chacune d'elles, elle se trouvait en bordure du cadre. Pas cachée, simplement jamais au centre. Légèrement en retrait du groupe, ou saisie en plein mouvement, ou regardant juste à côté de l'objectif, vers quelque chose que personne d'autre ne pouvait voir. Il fit défiler deux pages de résultats sans trouver une seule photo où elle regardait directement l'objectif.

Il avait assisté à une douzaine d'événements avec elle. Elle faisait la même chose en personne. Il avait toujours pensé que c'était de la timidité. Assis à son bureau maintenant, face à cinq années de photographies, il se demanda si ce n'était pas tout autre chose. Si elle avait toujours su exactement où se trouvaient les objectifs, et choisi, délibérément, de rester juste à leur portée, mais jamais dedans.

Il cliqua sur un article d'une revue économique datant de deux ans. « Montague Industries : le géant discret. » L'article mentionnait la réputation de Savio, ses décennies passées à construire soigneusement des relations, l'éducation de sa fille à l'étranger, son retour à vingt-deux ans. Il employait le mot « connectée » quatre fois. Il ne développait jamais ce que cela signifiait. Le journaliste savait visiblement qu'il valait mieux ne pas essayer.

Roman se laissa aller contre le dossier de sa chaise.

Elle lui avait dit qu'elle venait d'une vieille famille. Il ne lui avait jamais demandé ce que ça voulait dire. Il avait été occupé. Il était toujours occupé, et Sera ne l'avait jamais poussé à en savoir plus, n'avait jamais étalé son histoire devant lui en lui demandant de la regarder. Elle avait simplement existé, discrètement, à ses côtés, et l'avait laissé croire qu'il savait déjà qui elle était.

Trois ans. Il n'avait jamais tapé son nom dans un moteur de recherche. Pas une seule fois.

Il revint aux résultats d'images et continua à faire défiler. Les photos récentes étaient professionnelles. Mais plus loin dans les résultats, plus loin dans le temps, les images changeaient. Plus anciennes. Moins soignées. Le genre de clichés qui remontent de collections personnelles, partagés quelque part en ligne des années plus tôt et jamais retirés.

Il en trouva une qui ressemblait à une réunion de famille. De longues tables dans un jardin, des gens en train de manger, la lumière de fin d'après-midi. Sera y était jeune, dix-neuf ans peut-être, dans une robe claire. Elle riait de quelque chose sur sa gauche, la main posée sur le bras de l'homme à côté d'elle, légèrement penchée vers lui. Totalement détendue. Il ne l'avait jamais vue aussi détendue. Pas une seule fois en trois ans.

Il regarda l'homme contre lequel elle était appuyée.

Plus âgé. La soixantaine. Des tempes grisonnantes et de larges épaules. Le genre de visage qui semblait avoir pris des décisions difficiles sans ciller, et qui dormait bien après. Il souriait à Sera comme on sourit à quelqu'un pour qui on ferait presque n'importe quoi.

Roman avait déjà vu ce visage.

Pas en personne. Dans un dossier. Huit mois plus tôt, joint à un mémo juridique que son équipe de sécurité avait signalé lors d'une vérification de routine des contacts tiers. Il ouvrit un second onglet et tapa le nom trouvé dans ce dossier.

Les résultats se chargèrent. Articles de presse. Procédures fédérales. Une enquête en cours. Des liens avec le crime organisé dans quatre États, deux autres en cours d'examen.

Roman revint à la photo de Sera.

Elle avait la main sur le bras de cet homme. Elle lui souriait comme on sourit à quelqu'un qui connaît votre nom depuis avant même que vous sachiez le prononcer vous-même.

Pas comme un ami de la famille.

Comme de la famille. Parce qu'il en faisait partie.

Roman resta parfaitement immobile, les deux onglets ouverts sur son écran et son café qui refroidissait à côté de lui.