Chapitre 4 : Le sang des Montague

Sera dormit neuf heures d'affilée et se réveilla à l'odeur du bacon.

Pas le genre qui vient d'une cuisine d'hôtel ou d'un traiteur en retard. Un vrai petit-déjeuner, préparé par quelqu'un qui savait qu'elle était rentrée. Elle resta immobile un instant, à écouter. Des pas dans le couloir, sans hâte. La voix de Rosa, quelque part en bas, qui donnait de discrètes instructions. Une porte qui se refermait. Les bruits ordinaires et vivants d'une maison qui l'attendait.

Elle avait oublié ce que ça faisait.

Elle prit une douche, s'habilla, et descendit trouver la table déjà dressée. Des fleurs fraîches au centre. La belle porcelaine, pas celle du quotidien. Du jus d'orange dans le pichet en verre que sa grand-mère avait rapporté de Lisbonne quarante ans plus tôt. Personne n'avait demandé à Rosa de faire tout ça. Elle l'avait simplement fait parce que Sera était rentrée, et que c'était à ça que ressemblait la maison, ici.

« Mademoiselle Sera. » Rosa leva les yeux du buffet, et tout son visage s'illumina d'un sourire qui n'avait pas besoin de s'annoncer. « Vous êtes rentrée. »

« Je suis rentrée », dit Sera.

Rosa lui serra la main une fois, chaleureusement et brièvement, puis retourna à la cuisine sans en faire davantage. C'était ça, avec cette maison. Les gens vous voyaient sans jamais en faire un spectacle.

Son père était en bout de table avec son journal.

Savio Montague avait soixante-trois ans et ressemblait à un homme qui n'avait jamais été pressé de sa vie. Cheveux argentés, maintien impeccable, une veste sombre qu'il avait probablement enfilée par habitude avant sept heures du matin. Il avait le genre de visage qui poussait les nouvelles connaissances à le sous-estimer, ce qui lui avait toujours parfaitement convenu. Il lisait le journal papier chaque matin, celui dont l'encre laisse des traces sur les doigts, et il ne leva pas les yeux quand elle entra.

Puis il le replia. Le posa de côté. Et la regarda comme lui seul savait vraiment la regarder.

Il se pencha et lui versa lui-même son café.

« Tu as l'air fatiguée, Sera », dit-il.

Elle s'assit et attira la tasse vers elle. Le café avait la bonne force. Il avait toujours la bonne force, ici. « Ça va. »

Il prit sa propre tasse. « Je sais. » Il but une gorgée lente. « C'est ça qui m'inquiète. »

Elle ne répondit pas. Il n'y avait pas de bonne réponse et ils le savaient tous les deux. Elle but son café et laissa le silence s'installer entre eux, comme s'installent les silences qui n'ont pas besoin d'être comblés.

Rosa apporta des œufs et des toasts. Savio fit passer le beurre sans qu'on le lui demande. Aucun des deux ne prononça le nom de Roman.

...

Dès la deuxième tasse, ils travaillaient.

Ça avait toujours été comme ça. Le petit-déjeuner dans cette maison était aussi une réunion de travail. C'était comme ça depuis que Sera avait seize ans et avait commencé à poser des questions que son père avait jugées dignes de vraies réponses. Elle s'était assise à cette même table, avec ce même café, gérant des pans entiers du portefeuille Montague, pendant que Roman mangeait ce que l'assistante d'Isabella avait commandé pour son bureau, sans jamais songer à demander à quoi ressemblaient les matinées de Sera.

Elle fit glisser un dossier sur la table. « Devlin a été conclu vendredi. L'annonce est sortie ce matin. »

Savio parcourut la feuille de synthèse. Il la lut comme il lisait tout, pas vite, mais entièrement. « De la résistance ? »

« Leur directeur financier a paniqué vers la fin et a essayé de gagner du temps. J'ai eu une conversation avec lui jeudi. » Elle prit un toast. « Il a arrêté de paniquer. »

Savio émit un petit son entre l'approbation et l'amusement. Il passa à la page financière. « Les propriétés de l'Est, c'est le vrai actif ici. »

« Oui. Le reste, c'est de l'emballage. On garde la branche logistique dix-huit mois, et ensuite on décide. » Elle menait cette opération depuis quatre mois. Discrètement, à distance, tout en assistant aux dîners professionnels de Roman, en s'asseyant à ses événements, en étant le genre d'épouse qui ne prenait pas trop de place. Ce n'était pas la première opération qu'elle bouclait de cette manière. Ça n'aurait pas été la dernière, si les choses s'étaient passées autrement.

Savio reposa le dossier et la regarda de nouveau. Ce regard-là, précisément. Celui qui signifiait qu'il allait dire quelque chose qu'elle savait déjà mais qu'elle avait besoin d'entendre de sa bouche à lui.

« La presse va commencer à s'y intéresser, maintenant. Cette opération est trop importante pour rester discrète. »

« Je sais. »

« Il va falloir que tu sois visible, Sera. Pas seulement ton nom sur les papiers. Ton visage. Ta voix dans la pièce. »

Elle fit tourner lentement sa tasse entre ses deux mains. Pendant trois ans, elle s'était entraînée à rester en bordure des photographies, à laisser les autres occuper le centre, à entrer dans une pièce sans jamais être la raison pour laquelle on levait les yeux. C'était devenu, au fil du temps, davantage une habitude qu'un choix pratique. Elle ne savait pas encore comment inverser ça, ni si elle était prête à le faire.

« Laisse-moi quelques semaines pour me réinstaller », dit-elle.

« Tu te réinstalles depuis trois ans. » Aucune dureté là-dedans. Juste la vérité toute simple, livrée comme il livrait toujours les choses qui comptaient. « L'entreprise n'a plus besoin que tu restes en retrait. Et toi non plus. »

Elle regarda sa tasse de café.

La différence entre son père et Roman était simple. Quand Roman ne l'entendait pas, c'était parce qu'il n'écoutait pas. Quand son père la poussait, c'était parce qu'il faisait attention, et qu'il l'aimait trop pour détourner le regard.

Elle tira le dossier suivant de la pile à côté de son assiette. « Le groupe Harrow a pris contact la semaine dernière pour un partenariat. Je veux le mettre de côté. Leur structure de financement n'est pas claire. »

« D'accord. » Savio prit le dossier. « Deuxième trimestre. »

Ils traitèrent encore deux dossiers. Rosa resservit le café. La lumière du matin avançait lentement sur la nappe, et Sera sentit quelque chose se desserrer dans sa poitrine, quelque chose qu'elle portait, tendu, depuis plus longtemps qu'elle n'aurait voulu compter.

La porte de la salle à manger s'ouvrit.

Dante entra sans frapper. Il portait une mince chemise en papier kraft et son visage avait cette immobilité particulière qu'il prenait quand il devait livrer une nouvelle qu'il n'aimait pas livrer. Il traversa la pièce et posa le dossier sur la table, entre elle et son père.

« L'entreprise de Roman Ashford a un problème », dit-il. « Quelqu'un a tenté une prise de contrôle discrète cette nuit. De petites acquisitions de positions réparties sur trois comptes distincts. Assez propre pour ressembler à un mouvement de marché normal, si on ne surveille pas ce genre de schéma. »

Sera regarda le dossier. Elle ne le prit pas.

Elle regarda Dante. « Ce n'est plus notre problème. »

Dante la regarda à son tour. Calme. Patient. « Ça pourrait le redevenir. »