L'Insomnie du Doute

Le contrat du milliardaire 

Chapitre 4 : L'Insomnie du Doute

Elena

Le sommeil ne viendra pas. Je le sais à l'instant même où ma tête touche l'oreiller de soie, cet oreiller brodé à mes initiales, E.C., Elena Cross, un nom qui n'est peut-être pas le mien. La chambre conjugale s'étend autour de moi comme un écrin de ténèbres luxueuses, et je la vois soudain pour ce qu'elle est : une cellule dorée, un tombeau de marbre où repose une femme qui n'a jamais existé. Damien respire profondément à côté de moi, vaincu par un sommeil d'homme juste, sa poitrine se soulève et s'abaisse avec la régularité insolente d'un métronome. Chaque respiration est une gifle silencieuse. Chaque expiration, un verdict. Comment peut-il dormir ? Comment peut-il s'abandonner à l'inconscience alors que ma question flotte encore entre ces murs, dense, toxique, comme une fumée qui cherche une issue et n'en trouve pas ?

Mon esprit n'est plus un champ de ruines. C'est une chambre de torture. Les souvenirs ne resurgissent pas, ils attaquent. Des éclats de verre brisé que je retourne dans la plaie, encore et encore, pour en extraire un sens qui se dérobe. Je revois notre rencontre éclair, il y a deux ans. Vienne. Le gala de bienfaisance Hofburg, sous des lustres qui pleuvaient de l'or liquide. Moi, jeune traductrice envoyée par une agence pour faciliter une négociation mineure, transparente, invisible, un meuble fonctionnel au milieu du gratin. Et puis lui. Lui, surgi de nulle part, une lame grise fendant la foule. Il ne m'a pas offert un verre. Il m'a offert son attention. Cette attention totale, dévorante, ce faisceau laser qui vous donne l'impression grisante, terrifiante, d'être la seule femme vivante sur la planète. Un prophète qui vous désigne entre mille. Un prédateur qui isole la bête du troupeau. Ai-je été choisie ? Choisie comme on choisit un vase, une monture, un utérus, un pion muet sur un échiquier dont je n'ai jamais vu la carte ?

Je revis la signature du contrat de mariage. Six semaines après. Un délai obscène. Le bureau d'Isabelle Arnaud, l'avocate personnelle de Damien, une pièce polaire, aseptisée, où les murs blancs buvaient la chaleur des corps. Elle, derrière son bureau en verre, cheveux gris acier coupés au cordeau, yeux d'onyx que je n'ai jamais vu sourire. Deux billes noires qui ne cillaient pas. Elle me tendait les pages, et ses doigts étaient des os recouverts de parchemin. Tourne. Signe. Tourne. Signe. Ma main tremblait légèrement, l'encre brillait, humide comme du sang frais, et je ne comprenais pas ce que je lisais. Le jargon juridique se refermait sur mon cerveau comme un piège à loup. J'étais amoureuse. J'étais hypnotisée. J'étais stupide. Damien se tenait derrière moi, sa main chaude sur mon épaule, son pouce caressant ma nuque, et cette chaleur était un brouillard anesthésiant, une couverture de plomb qui étouffait toute alarme.

Et cette clause de confidentialité. Un document séparé. Trente pages. Un bloc de texte opaque, conçu pour engloutir la lumière et la raison. Une simple routine, mon cœur. Ça protège la famille, les affaires, notre intimité. Signe. Sa voix dans mon oreille. Du miel. Du poison. Une berceuse de fossoyeur. Je la sens encore, sa respiration contre ma tempe, sa présence derrière moi comme un mur qui se rapproche. Et ma main, ma main traîtresse, qui traçait mon nom au bas de chaque page. Elena Voss. Mon nom de jeune fille. Le dernier mot que j'ai écrit en tant que femme libre. J'ai signé sans lire. J'ai vendu mon droit de savoir. J'ai échangé mon existence contre un collier de diamants invisibles, une cage dorée dont je ne voyais pas encore les barreaux parce qu'on me baisait le front en me les montrant.

Pourquoi.

La question me lacère. Elle ne me tire pas hors du lit, elle m'éjecte. Mes pieds nus heurtent le tapis moelleux, et au-delà, le marbre glacial me mord les chairs, une morsure bienvenue, la seule chose réelle dans ce mausolée. Je me tiens debout dans le noir, tremblante, en chemise de nuit, les bras serrés autour de mon torse comme si je pouvais empêcher mes organes de se répandre. Pourquoi un tel luxe de secret autour d'une simple union ? Si nous sommes mariés, si le monde entier le croit, si chaque magazine, chaque chroniqueuse mondaine, chaque invité du gala de ce soir nous lèche les bottes en nous appelant M. et Mme Cross, pourquoi ériger des murailles de papier et de silence ? À quoi bon un contrat si blindé qu'il en devient une cage, s'il ne protège pas une vérité que la lumière du jour réduirait en cendres ? La réponse est là, devant moi, depuis le début. Une évidence tellement monstrueuse que mon esprit refusait de la voir. Une vérité qui claque comme une porte de prison.

Il n'y a pas de mariage. Il n'y a qu'un spectacle. Et je suis l'actrice principale d'une pièce dont on ne m'a jamais donné le script.

Je me tourne vers la silhouette endormie de Damien. La pénombre découpe son profil sur l'oreiller. Ce visage que j'ai embrassé, adoré, vénéré. Ce visage que je ne reconnais plus. Dans le sommeil, ses traits sont lisses, détendus, presque innocents. Presque. Sauf ce pli au coin des lèvres. Cette ébauche de sourire. Le sourire d'un homme qui ne rêve pas, mais qui savoure. Il savoure son pouvoir, sa possession, sa proie endormie à côté de lui. Il dort comme on trône. Et moi, debout, pieds nus sur le marbre glacé, je le regarde et je frissonne en comprenant que, depuis le premier regard à Vienne, il n'a jamais été autre chose qu'un étranger. L'étranger qui dort dans mon lit. L'étranger qui a acheté ma vie avec un verre de champagne et une signature arrachée sous hypnose.

L'étranger qui va découvrir, demain, que sa poupée a ouvert les yeux.