Chapitre 9

Chapitre 9

Mila

La nouvelle tombe comme une bombe.

En quelques heures, mon nom est partout. Les journaux people, les sites mondains, les conversations feutrées. Mila Hartley, la fille ruinée, épouse Ethan Carter, le milliardaire le plus convoité. Les titres sont assassins. « Le mariage du siècle ou le piège du siècle ? » « Comment une héritière déchue a capturé le plus grand célibataire. »

Je ne lis pas les articles. Mais je sens les regards. Partout où je vais, les chuchotements me suivent. Les sourires en coin. Les jugements silencieux.

Le premier événement officiel a lieu trois jours après la signature. Une réception privée chez les Carter. Ethan m'a prévenue. Je dois être parfaite. Je dois sourire. Je dois jouer mon rôle.

Je porte une robe sombre. Mes cheveux sont tirés en un chignon strict. Mon maquillage est discret.

La voiture s'arrête devant le domaine. Une bâtisse immense, austère. Ethan m'attend sur le perron. Il ne me sourit pas. Il ne me touche pas. Il m'offre son bras, et je le prends.

— Restez près de moi. Ne répondez pas aux provocations. Et souriez.

— Je sais jouer la comédie.

— Ce n'est pas une comédie. C'est une épreuve.

Il a raison.

À peine avons-nous franchi les portes que je sens l'hostilité. Les invités me dévisagent, leurs regards froids, leurs sourires faux. Des femmes en robes de créateurs, des hommes en costumes sur mesure. L'élite. Ceux qui me méprisent parce que je viens d'un monde qu'ils considèrent inférieur.

Une femme s'approche. Grande, blonde, une beauté glaciale. Victoria Ashford. Une héritière, une amie de la famille Carter. Elle me toise.

— Mila Hartley. Enfin, je peux mettre un visage sur la femme qui a réussi à piéger Ethan.

Sa voix est doucereuse, mais le venin est là.

— Je n'ai piégé personne.

— Bien sûr. Vous êtes simplement tombée amoureuse, n'est-ce pas ? Et par un heureux hasard, votre père était au bord de la faillite. Comme c'est commode.

Je serre les poings, mais je garde le sourire.

— Les coïncidences existent.

— Pas dans notre monde. Ici, tout se paie. Et vous, ma chère, vous avez payé avec votre nom. Mais cela ne suffira jamais. Vous ne serez jamais des nôtres. Vous ne serez jamais à sa hauteur.

Elle s'éloigne. Je reste immobile, le cœur battant, les joues en feu. Je refuse de pleurer. Pas ici. Pas devant eux.

D'autres s'approchent. Des hommes, des femmes, tous plus cruels les uns que les autres.

— Alors, c'est vous la nouvelle Madame Carter ? Vous savez que vous n'êtes pas la première à essayer de mettre le grappin sur Ethan.

— Combien de temps pensez-vous tenir ? Un mois ? Deux ?

— Il se lassera. Il se lasse toujours.

— Vous n'êtes qu'un épisode. Une anomalie. Il finira par revenir à son monde. Et vous, vous retournerez dans le vôtre.

Chaque mot est une gifle. Je les encaisse en silence. Je souris. Je hoche la tête. Je joue mon rôle à la perfection. Mais à l'intérieur, je me brise un peu plus à chaque coup.

Ethan est à quelques mètres. Il me regarde. Je crois voir une lueur dans ses yeux. De la colère ? De la pitié ? Je ne sais pas.

Je tiens. Une heure. Deux heures. Puis trois. Je serre les dents, je ravale mes larmes.

Mais quand la soirée se termine enfin, quand Ethan me raccompagne à la voiture, quand la portière se referme sur moi, quelque chose se fissure.

Je ne pleure pas tout de suite. Je reste immobile, les yeux fixes, le souffle court. Puis la voiture démarre, les lumières de la ville défilent, et les larmes montent. Silencieuses. Brûlantes. Incontrôlables.

Je m'effondre contre la banquette, le visage dans mes mains, les sanglots étouffés. Tout remonte. Les humiliations, les mépris, les chuchotements. La honte. La douleur. La solitude.

Pourquoi je fais ça ? Pourquoi j'ai accepté ? Pour mon père ? Pour une entreprise qui finira par s'effondrer de toute façon ?

Je pleure longtemps. Je pleure tout ce que j'ai perdu. Ma liberté. Ma dignité. Mon avenir. Je pleure la femme que j'étais, insouciante, heureuse, ignorante du prix qu'on peut payer pour sauver ceux qu'on aime.

Puis les larmes se tarissent. Je relève la tête. Je respire. Je m'essuie le visage du revers de la main.

Je regarde par la fenêtre. La ville est sombre, silencieuse.

Et une question me ronge, plus douloureuse que toutes les humiliations.

Ai-je fait le bon choix ?

La voiture s'arrête devant chez moi. Je sors, les jambes tremblantes. La maison est éteinte. Mon père dort. Je monte dans ma chambre, ferme la porte, m'effondre sur le lit.

Les larmes reviennent. Plus fortes. Plus amères.

Je n'ai plus de réponse. Je n'ai plus de certitudes.

Qu'une question, qui tourne en boucle.

Et si je m'étais trompée ?