Retour aux cendres

CHAPITRE 10 — Retour aux cendres

Tina

La voiture file à travers les routes étroites, bordées d’arbres sombres et de villages silencieux.

Je ne dis rien. Ethan non plus. Le silence entre nous est lourd, habité par des pensées qu’aucun de nous n’ose formuler. Je regarde défiler le paysage par la vitre, et chaque kilomètre me rapproche un peu plus de mon passé.

Du sang.

De la peur.

De cette maison où tout a basculé.

Nous arrivons en fin de matinée. Le ciel est blanc, éteint, comme s’il attendait la pluie. Les ruelles du village semblent désertes. Quelques regards curieux, quelques fenêtres qui se referment. Mon oncle doit déjà savoir que je viens.

— Reste près de moi, dit Ethan.

— Je n’ai pas l’intention de m’éloigner.

La voiture s’arrête devant l’ancienne demeure de mes parents. Ou ce qu’il en reste.

Les murs noircis par l’incendie se dressent encore, décharnés, comme un squelette. Le toit s’est effondré. Les fenêtres sont vides. L’odeur de brûlé imprègne encore l’air, même après tout ce temps.

Mon cœur se serre. Mes jambes tremblent.

— On peut y aller, dis-je.

— Tu es sûre ?

— Oui.

Je descends. Ethan me suit, silencieux. Ses gardes restent en retrait.

Je pousse le vieux portail. Il grince, et ce bruit me traverse comme un cri.

Le jardin est retourné. Les fleurs de ma mère ont disparu. L’arbre où je grimpais est fendu, mort. La fontaine est noircie par les flammes.

Je m’avance, les yeux brûlants.

— C’est là que tout a brûlé, dis-je d’une voix étranglée.

— Je suis désolé.

Je ravale mes larmes.

— Ne soyez pas désolé. Aidez-moi à retrouver ce que je cherche.

Nous contournons la maison. Je me souviens que ma chambre était à l’étage, mais l’escalier n’existe plus. Tout est effondré, calciné. Pourtant, je continue. Mes pieds s’enfoncent dans les cendres.

— Où se trouvait ta chambre ? demande Ethan.

— Là-haut, à gauche.

— C’est effondré.

— Je sais.

Mais je ne m’arrête pas. Je fouille les décombres avec mes mains, sans réfléchir. Je soulève des poutres, des morceaux de murs, des tissus réduits en poussière. Rien. Toujours rien.

Puis soudain, mon doigt heurte quelque chose de dur.

Je creuse. Mes ongles se cassent. Mon cœur s’accélère.

C’est la maison de poupée.

Brisée, noircie, mais encore là. Mon père l’avait construite dans un bois si solide qu’il disait qu’elle survivrait à tout. Il avait raison.

Je la tire des décombres, tremblante. Ethan s’agenouille près de moi.

— C’est ça ?

— Oui.

— Ouvre-la.

Je soulève le petit toit. À l’intérieur, des meubles miniatures, des tissus, des souvenirs. Et là, sous le lit miniature, une petite boîte en métal, à peine visible.

Je la saisis. Elle est froide. Fermée par un minuscule cadenas rouillé.

— Il faut l’ouvrir, dis-je.

— Ici, non. Rentrons à la voiture.

Je hoche la tête.

Nous retournons au véhicule, la maison de poupée dans les bras. Je serre la boîte contre ma poitrine comme un trésor.

À l’intérieur, je frotte le cadenas avec un couteau que me tend Ethan. Quelques secondes plus tard, il cède.

Je l’ouvre.

À l’intérieur, une clé USB noire, usée. Et un petit mot plié en quatre.

Mes mains tremblent en dépliant le papier.

« Tina, si tu lis ceci, c’est que je suis mort. Cette clé contient tout. Va voir ta marraine. Elle saura quoi faire. Ne fais confiance à personne. Sauf au loup blessé. Je t’aime. Papa. »

Je relis trois fois. Mon souffle se coupe.

— Le loup blessé… je murmure.

Ethan se tend.

— Quoi ?

— Mon père a écrit : “Sauf au loup blessé.”

— Il parlait de moi.

Je le regarde, incrédule.

— Pourquoi “loup blessé” ?

— Parce que je l’étais. Autrefois.

— Vous m’expliquerez.

— Oui. Mais d’abord, cette clé.

— Vous savez ce qu’elle contient ?

— Des preuves. Mais je ne peux pas la lire ici. Trop risqué.

— Alors nous rentrons.

Il me regarde, surpris.

— Tu ne protestes pas ?

— Non. Mon père m’a dit de vous faire confiance.

Il baisse les yeux.

— Je n’ai pas toujours été digne de ça.

— Moi non plus. Mais on n’a plus le choix.

Il pose sa main sur la mienne.

— Alors faisons équipe.

— Vraiment ?

— Vraiment.

Et pour la première fois, je sens que nous sommes plus proches. Pas seulement par la peur ou le secret, mais par une confiance nouvelle, fragile, mais réelle.

La voiture repart. Le village s’éloigne. La maison de mon enfance disparaît dans le rétroviseur, mais je ne pleure pas.

Je viens de récupérer un fragment de vérité.

Et ce fragment me mène vers ma marraine.

Une femme que je croyais morte.

Mais qui, selon mon père, sait tout.