Prologue.

Titania

Mes pieds rebondissent sur le béton qui se fissure tandis que je dévale le couloir sombre. Mes cheveux, fouettés par l'air, me masquent la vue, mais je n'ose pas m'arrêter pour les rejeter par-dessus mon épaule. Je les sens tout près, leur souffle dans ma nuque, ils s'apprêtent à descendre, à tester mes limites. Je range le bas de ma robe dans ma valise – celle que Kristoff m'a offerte hier soir pour ce rendez-vous. Celle qu'il avait trouvée à mon avantage ce soir, avant que je ne parte aux toilettes du restaurant.

Avant que ces hommes ne m'enlèvent.

Je mentirais si je disais que je ne sais pas d'où ils viennent. Kristoff est un puissant parrain de la mafia, redouté à New York et dans le monde entier. Un sous-chef cruel, dont la réputation est à la hauteur de sa réputation. Je savais à quoi m'attendre quand je lui ai ouvert mon cœur après notre accord initial. Je savais à quoi m'attendre quand, au lieu de faire mes valises et de quitter définitivement son manoir, je me suis disputée avec mon oncle en retournant à notre cabane pour vider les lieux.

« Tu ne sais pas dans quoi tu t'embarques, Titania », avait-il dit, ses yeux bleus et froids pétillant de fureur. « Tu crois peut-être que je fais obstacle à ton bonheur avec Kristoff, mais je sais comment ça marche. J'ai beaucoup plus d'expérience que toi. Kristoff Stravkos va te détruire. C'est comme une tornade dévastatrice, qui emporte tout sur son passage. Ne dis pas que je ne te l'avais pas dit. »

« Ça ira, papa », avais-je répondu d'un ton léger, en enfilant le sac à dos contenant mes affaires restantes. Je me suis penchée pour l'embrasser sur la joue. « Au lieu de t'inquiéter pour moi, prie. Prie pour moi. »

Maintenant, même une prière ne peut me sauver de ce qui va arriver.

Mes genoux vont flancher d'une minute à l'autre, et ma poitrine me brûle. Je halète en essayant d'accélérer, sentant leurs mains agripper ma robe, la tirant en arrière.

Oh Kristoff, où es-tu ?

Soudain, une silhouette émerge de l'ombre devant moi, me bloquant le passage. Je hurle lorsqu'on me tire en arrière et me jette au sol, des éclairs de néons illuminant tout autour de moi. Je me frotte le dos, douloureux à cause du choc violent, sans lever les yeux vers leurs visages. Je refuse de me familiariser avec mes potentiels assassins.

Un doigt frais se glisse sous mon menton, le relevant légèrement. Je halète, fixant des yeux noisette brillants – les plus brillants que j'aie jamais vus – derrière des lunettes noires. Ses lèvres sont fines, leurs commissures esquissant un sourire narquois tandis qu'il repousse mon visage et me tourne le dos.

« Tue-la. »

Oh, mon Dieu.

------------

Aujourd'hui.

Je trépigne d'impatience en tapotant du pied. L'ascenseur était si lent aujourd'hui ! J'avais tellement hâte de monter et de montrer à mon oncle Patrick la montre que je lui avais offerte pour son anniversaire. C'était il y a quelques jours, mais je n'avais pas d'argent liquide : ma paie n'arrivait qu'en fin de semaine, je n'avais donc pas pu lui acheter de cadeau plus tôt.

Enfin, l'ascenseur s'arrête et je sors d'un bond. Aucune musique ne sort de l'appartement de ma voisine japonaise, ni aucune odeur d'épices ou d'oignons. Je colle mon oreille contre la porte, essayant de capter une conversation, mais en vain.

Elle n'est peut-être pas là.

Mais d'un autre côté, tout l'appartement était étrangement silencieux. C'était suspect.

Il y avait quelque chose qui clochait.

Il est bien plus de 18 h, tout le monde devrait être rentré. Oncle Patrick quitte son entreprise de pièces détachées à quatre heures au plus tard, et à minuit les jours où il n'a pas beaucoup de travail. La Japonaise tient un food court en centre-ville et rentre souvent en vitesse préparer le dîner avant même que je finisse mon service au café du coin. C'est presque une tradition chez nous que les soirées soient bruyantes.

Haussant les épaules, je tourne au coin de la rue et m'arrête devant notre porte en entendant des chuchotements. Je ne reconnais pas les voix dans la pièce, mais la plus distincte est grave et inquiétante, comme celle d'un créancier menaçant son débiteur de payer. Je me demande si oncle Patrick a de la visite et a oublié de me prévenir. On se dit tout.

Ignorant la sensation de froid et d'angoisse qui me prend aux doigts, je lève le poing et frappe doucement. « Oncle Pat ? Tu es là ? C'est moi, Titania. »

Mes jambes tremblent tandis que je frotte mes paumes moites l'une contre l'autre, réalisant enfin que quelque chose ne va pas.

Je sursaute quand deux rats me dépassent en courant et disparaissent au bout du couloir. La main gauche sur le cœur, je saisis la poignée de la porte de la droite et la tourne en la poussant légèrement.

« Oncle Pat ? » Je fronce les sourcils en essayant de comprendre : un morceau de tissu lui est noué autour de la bouche, les mains derrière le dos. Il est toujours assis dans son fauteuil en cuir préféré, une corde blanche autour des jambes. « Que se passe-t-il ? Qui t'a attaché ? »

Je pousse la porte en grand et me précipite à l'intérieur. Un bleu se forme sur sa pommette droite et sa lèvre est coupée. Je serre les poings de rage. « Qui a fait ça ? »

Il émet un son étouffé et me repousse. Je comprends qu'il faut que je m'enfuie, mais il est hors de question que je parte sans toi. « Tu dois t'expliquer. Je t'emmène avec moi. »

La porte claque derrière moi et je hurle, mon esprit semblant me quitter. Je me retourne et aperçois pour la première fois un homme massif qui me braque avec un pistolet en métal. Son visage est partiellement voilé et il s'avance, me saisissant la gorge et me plaquant contre le mur.

Ma vie entière défile devant mes yeux tandis que je me débats. Les gémissements étouffés de l'oncle Patrick s'intensifient tandis qu'il tente de me donner des coups de pied, les yeux rivés sur moi, figés par la peur. Je regarde au-delà des yeux sombres et d'acier de l'homme massif et vois qu'il n'était pas seul. Son complice, lui aussi voilé, s'avance vers l'oncle Patrick et lui assène un coup de crosse sur la tempe, le faisant s'écrouler au sol, entraînant la chaise dans sa chute.

« Non… » Je murmure, la voix étranglée par la toux, à bout de souffle. La main de l'homme se resserre autour de mon cou, m'étouffant presque. Soudain, il me lâche et mon dos glisse misérablement le long du mur. Je porte mes doigts à ma nuque douloureuse.

« Qui êtes-vous, putain ?»

Je réalise que je suis en train de creuser ma propre tombe en posant des questions stupides. Ces types sont tout au plus des braqueurs à main armée qui pensaient qu'on avait beaucoup d'argent. Sûrement parce que l'oncle Patrick travaille pour la boîte de pièces détachées la plus connue de Manhattan.

« Si c'est de l'argent que vous voulez, alors je suis désolé de vous décevoir. On n'a rien. Vous pouvez constater par vous-même l'état de notre maison.» Je désigne les alentours d'un geste.

Les deux hommes me fixent intensément, puis celui qui a assommé l'oncle Patrick s'avance et braque son arme directement sur mon front. « Si vous ne la fermez pas immédiatement, je vous fais sauter la cervelle.»

« Oui, oui. Je suis désolé.» Je pince les lèvres avec deux doigts. « Je vous promets, je ne dirai plus rien.»

« En fait… » Il tapote la crosse de son arme contre sa paume, en se rapprochant encore. « Autant que je t'assomme aussi. Ce n'est pas contre toi, mais tu es au mauvais endroit et au mauvais moment, ma belle. Maintenant, tu vas en prendre plein la figure. »

Avant que je puisse protester, je ressens une douleur aiguë à la tempe. Des lumières explosent dans mon champ de vision, puis l'obscurité totale. Je m'effondre, ma tête heurte doucement le plancher de bois, mes yeux se ferment.