MasukUne arme.
Parce que si le corps a un foulard de ma femme, une lettre de chantage et qu'on trouve un revolver sous le matelas de ma femme, ce n'est plus un drame, c'est un dossier.
Je monte. Je monte les marches quatre à quatre comme je ne l'ai pas fait depuis vingt ans. Je soulève le matelas de son côté du lit — son côté, à elle, celui qui est resté creux pendant six mois et que je ne laisse personne refaire — et
Silence.— Et nous avons signé des papiers, dis-je. Nous l'avons répudiée devant neuf hommes pour couvrir le meurtre de Nadia par cette femme. Nous avons payé la mère de Nadia pour qu'elle ne parle pas, ce qui était juste, et nous avons payé le silence de madame Vitale, ce qui n'était pas juste. Voilà où nous en sommes. J'ai chassé mon épouse pour sauver l'honneur de la maison et j'ai sauvé l'honneur du meurtre.Marco a la bouche ouverte. Sacha ne sourit pas, pour la première fois depuis un an. Bastien regarde ses mains.Tullio se lève. Il se lève lentement, avec ses genoux, et il pose les deux mains sur la table.— Je te l'ai dit en août, dit-il. Je te l'ai dit vingt fois en dix ans. Ce n'est pas une preuve contre toi, c'est le résumé de ta vie : tu n'écoutes que quand la chose est morte. Et maintenant, &e
Enzo— Il y a quatre-vingt mille euros.— Il y a des honoraires d'assistance et de gestion, dit le notaire, en touchant ses lunettes. Et un compte qui a été soldé en espèces, et une adresse en Bavière qui est une boîte postale, et la vérité, monsieur Vitale, c'est que cette femme est un professionnel et que vous avez dormi vingt ans à côté d'elle.Je rentre à onze heures. La maison est vide de telle façon qu'on entend le réfrigérateur.Et là, je casse des choses.Je vais commencer par le dire simplement : je casse des choses, comme un homme de trente ans qui a perdu au jeu, et ce n'est pas une image, c'est un inventaire. Le vase de ma mère, celui qui est intact, le second, le grand, avec les anses — je le prends et je le jette contre la bibliothèque, et il ne se casse pas, il tombe et la bibliothèque s
La porte de la cuisine se ferme.Je regarde mes mains. Elles ne tremblent pas. Elles n'ont jamais tremblé, c'est mon métier, on m'a payé quarante ans pour ne pas trembler. Je pense à mon père, à la façon dont il m'a appris la chose la plus importante de ma vie en la disant à un cousin allemand, un soir, à table, avec son cigare : il moro, lui, il doit être plus dur que vous tous, parce que si un jour il est seulement aussi dur, ils diront qu'il est mou.Je n'ai pas été dur. Ça, je peux le dire maintenant, dans ce hall vide, avec le bronze sur la table : je n'ai pas été dur, j'ai été lâche, et j'ai appelé ma lâcheté de l'ordre.Parce que la vérité est là, et je la prends, et je la regarde.J'ai su qu'elle était innocente. Je l'ai su dans le bureau, devant le corps, à
Une arme.Parce que si le corps a un foulard de ma femme, une lettre de chantage et qu'on trouve un revolver sous le matelas de ma femme, ce n'est plus un drame, c'est un dossier.Je monte. Je monte les marches quatre à quatre comme je ne l'ai pas fait depuis vingt ans. Je soulève le matelas de son côté du lit — son côté, à elle, celui qui est resté creux pendant six mois et que je ne laisse personne refaire — et je passe la main dans la housse du coussin de droite, dans la couture fatiguée.Le revolver de mon père est là.Un petit 7,65 de 1930, avec les plaquettes de corne jaunie, et il est chargé, et il n'a pas tiré, et il est là.Je m'assois sur le lit de ma femme avec le revolver de mon père dans la main et le cheveu d'Isabella dans l'autre, et je ris. Deux secondes. Un bruit sec et laid, tout seul dans une chambre vide.Je
EnzoLe carnet noir disparaît un jeudi, et je ne le sais pas encore.Je le découvre le quatre décembre, à sept heures du matin, dans le bureau, avec le ragioniere Fanti assis de l'autre côté de la table et trois classeurs ouverts. Fanti a soixante-deux ans, des lunettes remontées sur le front comme une couronne, et une façon de tousser avant chaque chiffre qui m'a toujours donné envie de le jeter par la fenêtre. Il tousse.— Il manque quatre-vingt mille, dit-il.Je ne lève pas les yeux de la feuille.— Sur quel chantier ?— San Vitale. Les fondations. Et ce n'est pas une erreur, commandant. C'est pris en six fois, sur neuf mois, avec des factures qui existent mais qui sont fausses, et une signature qui n'est pas la vôtre.Il tousse encore.Je fume. Je ne fume pas, normalement. J'ai commencé au début de novembre, ce qu
Il se lève. Il marche jusqu'à la fenêtre. Il a les mains dans le dos et il regarde la nuit, et la nuit, ici, c'est une chose de crêtes noires et de petites lumières de villages.— Ce n'est pas de la vengeance, dit-il.— Non ?— C'est de la fierté, madame Ferraro. Et je vais vous dire une chose et c'est peut-être la seule chose sage que je dirai ce soir : la fierté est la seule monnaie de ce pays qui se paie comptant. La vengeance, on la promet, et après les hommes ont besoin de la promettre encore, et ils finissent par la répartir entre deux générations. La fierté, ça se paie à la personne elle-même, et le lendemain, c'est fini.Il se retourne.— Alors voilà ce que je vous propose, et c'est notre alliance, et elle est honnête au point que vous allez croire qu'elle est fausse. Je n'essaierai pas de vous fai






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