La veuve du parrain

Chapitre 1YsmeraLa terre heurte le cercueil dans un bruit sourd qui résonne jusque dans ma poitrine. Chaque pelletée creuse un vide plus profond en moi, sous le ciel gris de ce matin de novembre. La bruine s'accroche à mon voile noir, perle sur le bois sombre, glisse sur mes gants de dentelle comme des larmes silencieuses.Je ne pleure pas. Pas ici. Pas devant eux.Ils sont tous là, alignés comme des corbeaux en costumes sur mesure. Don Matteo avec sa barbe poivre et sel et son sourire en coin. Don Salvatore, suant dans son costume trop serré. Don Emilio, le plus jeune, le plus dangereux, dont le regard caresse ma silhouette avec une insolence calculée. Ils guettent un signe de faiblesse, une fissure dans l'armure.Mes doigts se crispent sur le rosaire en argent que Domenico m'a offert le jour de notre mariage. Le métal est froid contre ma peau. Aussi froid que son corps dans ce cercueil de palissandre.— Regardez-la, chuchote Don Salvatore assez fort pour que je l'entende. Une enfa

Chapitre 3Don MatteoJe les regarde partir de la villa Kaelis, mes frères d'armes, mes complices, mes rivaux. Don Salvatore souffle comme un bœuf en s'engouffrant dans sa limousine. Don Emilio, lui, ne dit rien, mais je connais cette lueur dans ses yeux pâles. L'humiliation. La rage. La promesse silencieuse du sang à venir.Une femme. Une femme vient de nous humilier.Le cigare se brise entre mes doigts. Je l'écrase du talon sur le gravier avant de monter dans ma voiture. La nuit toscane sent le cyprès et la terre mouillée, et la rage bout dans mon ventre comme un acide.Elle sait tout. Comment peut-elle savoir tout cela ? Domenico lui a donc vraiment confié ses secrets, ses dossiers, ses espions, et ce vieux fou a transformé sa jolie poupée en machine de guerre sans que nous ne voyions rien venir.Le lendemain matin, le soleil se lève à peine sur les collines quand ils arrivent un par un à ma villa. Don Salvatore, déjà essoufflé par les marches du perron. Don Emilio, impeccable dans

Chapitre 5YsmeraLa villa de Don Matteo est une bâtisse du seizième siècle nichée au sommet d'une colline, entourée de vignobles et d'oliveraies qui s'étendent à perte de vue sous le soleil de novembre. Quand ma limousine franchit le portail en fer forgé et remonte l'allée bordée de cyprès, je ne ressens qu'une haine froide et lucide qui pulse dans mes veines comme un second cœur.Ce n'est pas une simple réunion. C'est un tribunal. Un piège. Une arène où les lions vont tenter de dévorer la gazelle.Sauf que la gazelle a des crocs.Je passe une main sur ma robe pour en lisser les plis imaginaires. Noire, évidemment, mais coupée comme un uniforme, avec des épaules structurées et une taille cintrée. Mes cheveux sont relevés en un chignon si serré qu'il tire sur mes tempes. Aucun bijou, sauf l'alliance en diamant noir que j'ai finalement décidé de garder. Que mes ennemis voient ce diamant et se souviennent de qui je suis l'héritière.Mes deux gardes du corps m'encadrent quand je descends

Chapitre 7VaeronLa nuit est mon royaume depuis huit ans, huit longues années passées à errer dans l'ombre comme un fantôme, à survivre dans les marges du monde que j'aurais dû diriger, à regarder de loin les lumières de Florence en sachant que chacune d'elles brille sur une vie que Domenico Kaelis m'a volée, et ce soir, pour la première fois depuis mon exil forcé, je me tiens assez près du manoir pour sentir le parfum des roses qui bordent l'allée, assez près pour voir les fenêtres illuminées de ce qui aurait dû être ma demeure, assez près pour apercevoir la silhouette d'Ysmera qui passe derrière les rideaux du salon, élancée et gracieuse et terriblement vivante.Elle dirige l'empire maintenant. La petite orpheline que Domenico a ramassée dans une ruelle de Naples, la jolie poupée qu'il exhibait dans les galas, la veuve éplorée qui a enterré son mari il y a trois semaines et qui tient tête aux cinq chefs les plus puissants d'Italie comme s'il s'agissait d'un jeu d'enfant. Je l'obser

Chapitre 9VaeronLes rues de Florence n'ont pas changé en huit ans, les mêmes pavés usés par les siècles qui luisent sous la lumière dorée de ce matin d'automne, les mêmes façades ocre et les mêmes volets verts qui se découpent sur le ciel toscan d'un bleu presque irréel, les mêmes cloches de la cathédrale qui sonnent les heures avec une indifférence majestueuse comme si le temps lui-même s'était arrêté pour attendre mon retour, et pourtant tout est différent parce que je ne suis plus l'héritier que tout le monde appelait « le prince de l'ombre » avec ce mélange de respect et de crainte qui faisait se retourner les passants sur mon passage, mais un fantôme qui revient d'entre les morts, un spectre vêtu de noir dont le nom est murmuré avec terreur par ceux qui le croyaient oublié, un revenant qui a passé huit années à errer dans les ténèbres en attendant l'heure de la vengeance.La limousine noire qui me conduit à travers les rues étroites du centre historique ralentit devant chaque c