Chapitre quatre

Point de vue de Brielle

Je ne savais même plus où donner de la tête quand j'ai réalisé que quelqu'un m'avait vue ainsi. Mon corps s'est raidi, mes mains ont quitté mon entrejambe, ma respiration était encore saccadée et j'avais la tête qui tournait.

La honte m'a envahie si vite que j'ai senti ma peau brûler. Juste après, la colère et l'envie de crier ont suivi. J'ai juré intérieurement et serré les lèvres pour ne rien dire.

J'ai regardé vers la porte et j'ai vu que Lancelot était toujours là, dos tourné, ce qui, paradoxalement, ne faisait qu'empirer les choses. Il ne bougeait pas, ne disait rien, tenant simplement son plateau comme s'il était entré dans la pièce pour une raison tout à fait normale.

J'avais presque l'impression qu'il attendait que je me reprenne, et rien que ça m'a mise en rage, car j'avais bien précisé à toutes les servantes que je ne voulais pas être dérangée.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » ai-je hurlé intérieurement.

 J'ai serré les dents pour ne pas lui répondre sèchement, mais je n'ai pas dit un mot. Il a dû sentir l'atmosphère pesante, car il a fini par se retourner.

Il n'a pas fait de mouvement brusque de la tête, rien de ce genre. C'était lent, comme s'il hésitait à me faire face ou à faire comme si de rien n'était, comme s'il n'avait rien vu.

Son regard a hésité un instant, sans savoir où poser les yeux. Il n'a rien dit, ce qui n'a fait qu'accentuer mon malaise. Il s'est dirigé silencieusement vers la table avec le plateau.

Il n'y avait rien de précipité dans ses mouvements. Il avait l'air de quelqu'un qui fait un travail sans enthousiasme, machinalement, mais je me demandais quand même pourquoi il ne laissait pas faire les domestiques.

Juste avant qu'il ne pose le plateau, j'ai trouvé ma voix.

« Je n'ai pas demandé à manger », ai-je lâché d'un ton qui m'a surprise moi-même.

Mes mots étaient sur la défensive, mais faibles. Je n'aimais pas l'impression que je cherchais à me protéger. C'était un problème récurrent pour moi : ma voix tremblait toujours.

Il éclata d'un rire sonore, le même que celui qu'il avait affiché le jour où il m'avait humiliée devant toute l'école, quelques semaines auparavant.

C'était ce même rire froid qu'il poussait toujours avant d'intimider qui que ce soit, un rire qui véhiculait toujours un message sous-jacent, comme s'il me rappelait ma place.

Il n'avait même pas encore ouvert la bouche, mais je sentais déjà ma poitrine se serrer. Je savais comment il me parlait et à quoi m'attendre, mais je n'avais aucune envie de rester là à attendre qu'il me rabaisse encore.

« Dégage ! » ai-je sifflé.

Ma voix a tremblé à la fin, ce qui m'a encore plus agacée. Je voulais avoir l'air ferme, mais mes émotions me trahissaient.

Il n'a pas reculé, n'a pas paru choqué par mon audace, ni même feint de se soucier de ma gêne. Il s'est contenté de s'approcher, faisant s'emballer mon cœur.

Je n'avais pas l'intention de bouger, mais mon corps a réagi instinctivement et j'ai reculé d'un pas. Je n'avais pas peur qu'il me touche, mais je me sentais bien trop vulnérable à sa proximité.

Son regard était dénué de pitié, de compassion et même de honte de m'avoir surprise. Il était froid comme la pierre, comme si j'étais une personne à qui il pouvait parler à sa guise.

« Tu peux crever de faim, ça m'est égal. »

Cette phrase m'a giflée, tant il l'avait prononcée calmement, comme si je ne comptais pas assez pour qu'il élève la voix. Ce calme-là était toujours plus blessant que n'importe quel cri.

Je le fixai, essayant de comprendre comment on pouvait parler avec si peu d'humanité.

Ma gorge se serra de nouveau, comme lorsque je voulais me défendre mais que les mots me manquaient.

C'était agaçant, car je ne voulais pas qu'il perçoive la moindre faiblesse. Je voulais être forte, pour une fois. Il était si près que je sentais son eau de Cologne, un parfum profond et frais qui contrastait avec son comportement.

Ce parfum ne fit que me rendre plus consciente de moi-même, de ma respiration saccadée et des traces de ce qu'il avait découvert en entrant. Mes joues s'empourprèrent à nouveau.

Je relevai légèrement le menton, car la fierté était l'une des rares choses que je maîtrisais encore.

« Tu n'as rien à faire ici », dis-je d'une voix faible, mais suffisamment forte pour être entendue. 

« Alors dis à ta bonne d'arrêter de m'envoyer ça », répondit-il. « Je ne travaille pas pour toi. »

Il posa le plateau sur la table avec plus de force que nécessaire. La soupe éclaboussa le bol et coula le long du plateau, mais il n'y jeta même pas un regard.

Il ne prit même pas la peine d'essuyer quoi que ce soit ni de repositionner le plateau. J'avais l'impression qu'il me jetait la nourriture au visage sans même la lancer.

La frustration montait en moi, mêlée à la gêne persistante.

Tout cela me pesait sur l'estomac comme une pierre. Je n'aimais pas qu'il me voie ainsi, vulnérable et exposée. Je détestais encore plus être dans la maison de son père, en tant que fille adoptive.

« Je t'ai dit de partir », répétai-je, ma voix cette fois moins tremblante.

« Je t'ai entendue », dit-il sans changer de ton. Il se contenta de se retourner et de se diriger vers la porte à son rythme. « Ça ne veut pas dire que je suis pressé. »

 Mon cœur battait encore plus vite que d'habitude et mes joues étaient toujours brûlantes. La honte persistait, non pas à cause de ce que j'avais fait avant son entrée, mais à cause de l'humiliation, de la colère et du sentiment de vulnérabilité qu'il m'avait infligés.

Je regardai mon doigt, encore humide de mon jus. La télévision était toujours allumée et mon casque audio avait disparu.

Me levant, je me dirigeai vers la coiffeuse et pris une lingette. Je m'essuyai lentement les doigts en fixant le plateau qui restait intact.

Je le contemplai longuement, sans le prendre.

Non ! Je n'arrivais pas encore à manger, pour des raisons qui m'étaient propres.