Capítulo 4

La mañana del funeral de Caesar, Isabella publicó un Reel en Instagram. La fosa bajo el viejo roble estaba rodeada de rosas blancas y girasoles. Mi padre cargaba la urna de plata y mi madre tenía los ojos rojos de tanto llorar, mientras que Luca sostenía un paraguas sobre Isabella. La medalla de San Benito de Nonna, la que debía protegerme, colgaba en el centro de la urna.

La lápida tenía escrito: “Por siempre parte de nuestra familia”.

En los comentarios todo el mundo felicitaba a los Moretti por despedir así hasta al más pequeño de la casa. Me quedé mirando la pantalla unos segundos y apagué el teléfono.

Se me habían acabado los analgésicos y llevaba desde la noche anterior con un dolor insoportable. Aun así, me puse el sencillo vestido marfil que había elegido para mi cremación y dejé mi testamento junto con la autorización funeraria sobre la mesa del comedor. Ese día tenía que ir a aprobar mi lápida.

Los autos negros de los Moretti llenaban la entrada del cementerio Saint Michael. Un empleado me dijo que el camino hacia el viejo roble estaba cerrado por el funeral de Caesar y me pidió que tomara el del norte. Incluso desde el otro lado de la colina, se escuchaba el llanto de Isabella.

—¡Espérame en el cielo, Caesar! ¡Siempre serás de la familia!

Mi madre la tenía abrazada, repitiéndole que Caesar siempre la acompañaría desde donde estuviera. No miré atrás.

Mi tumba quedaba a unos ochocientos metros de distancia. Caesar tenía flores, invitados y fotógrafos. Yo, en cambio, tenía dos cipreses y un pedazo de tierra donde nunca daba el sol.

El director del cementerio me entregó el formulario de aprobación de la lápida.

—Por favor, revise todo con cuidado, señorita Moretti. —Dudó un momento antes de añadir—: ¿Está segura de que no quiere dejar el contacto de algún familiar?

—No —respondí mientras firmaba—. Hoy están ocupados.

No alcancé a devolverle el bolígrafo. Sentí que algo se me desgarraba por dentro y las piernas se me doblaron; caí de rodillas contra los escalones de piedra. La sangre me inundó la boca y me manchó el vestido. El director me agarró antes de que mi cabeza se golpeara contra el piso, llamó a Emergencias y luego tomó mi teléfono para marcar el número de mi madre.

—Su hija se acaba de caer en el cementerio Saint Michael. Está perdiendo muchísima sangre. Tiene que venir ya.

Por el altavoz escuché a Isabella llorar y al sacerdote recitar las oraciones fúnebres. Antes de que mi madre pudiera decir nada, Isabella se metió en la conversación:

—Ayer también usó sangre falsa. Solo está tratando de arruinar el funeral de Caesar otra vez.

—Estamos en pleno entierro —dijo mi madre al fin—. No podemos ir ahora.

Enseguida, colgó. El director se quedó mirando mi teléfono con incredulidad y luego llamó a mi padre.

—Don Moretti, su hija se puso muy mal, cayó al suelo y está sangrando muchísimo. Puede ser una hemorragia grave.

—¿Ahora convenció a un empleado del cementerio de que se preste a su jueguito? —dijo mi padre con frialdad—. Dígale a Adriana que arruinar el funeral de Caesar no va a hacer que le tengamos lástima.

Cortó de inmediato.

Cuando el director marcó a Luca, el dolor ya no me dejaba ni hablar. Puso la llamada en altavoz junto a mí.

—Adriana, ¿es que no te cansas? —dijo con impaciencia—. Isabella se está despidiendo de Caesar. ¿Ni hoy puedes dejar de llamar la atención?

Al fondo, escuché a alguien gritar que Isabella se había desmayado. La llamada terminó de golpe.

Menos de un minuto después llegó la ambulancia. Los paramédicos me cortaron la manga, me pusieron una vía y me subieron a una camilla. Mi presión estaba tan baja que el monitor no la registraba. Uno de ellos buscó una identificación en mi bolso y encontró el informe del doctor Bennett.

—¡Cáncer gástrico en etapa cuatro! —gritó—. ¡Tiene una hemorragia interna grave! ¡Avisen al hospital y pidan sangre!

Otro paramédico tomó mi teléfono y volvió a marcarle a Luca, pero él rechazó la llamada antes del segundo tono. Instantes después apareció un mensaje en la pantalla: “Deja de mentir, Adriana. Si arruinas el funeral de Caesar, ni se te ocurra volver a decir que eres mi hermana ni que eres una Moretti”.

En ese momento, oí el estruendo de los disparos que venían de los jardines del este. Los Moretti le estaban dando a un perro una despedida con todos los honores mientras yo me moría sola.

Por extraño que fuera, no sentía rencor. En cambio, comencé a recordar a mi padre cuando canceló una reunión con las familias de Chicago para pasar conmigo mi cumpleaños número trece; a mi madre sentada junto a mi cama después de cada pesadilla, peinándome con los dedos hasta que me dormía; y a Luca, durmiendo frente a mi puerta con un arma sobre las piernas porque yo tenía terror de que volvieran a secuestrarme.

Me habían querido de verdad. En algún momento, las lágrimas de Isabella terminaron borrando todo el cariño que alguna vez nos tuvimos. Me pregunté si se arrepentirían cuando supieran que jamás les mentí. Ya no importaba.

Cerré los ojos. Mi único deseo al partir era que jamás volviéramos a encontrarnos, ni siquiera en la eternidad.

El médico suspendió la reanimación y dijo en voz baja:

—Adriana Moretti. Hora de la muerte: once y cuarenta y siete de la mañana.