Der Zuhörer

Morgenlicht schnitt durch den dünnen Vorhang und legte sich über mein Gesicht. Ich hatte nicht geschlafen. Der blaue Knopf lag noch fest in meiner Faust, die Kanten tief in die Haut gedrückt. Meine Augen fühlten sich roh an. Der metallische Geschmack blieb im hinteren Teil meines Rachens hängen.

Ich setzte mich auf. Thistle war bereits wach, hockte auf dem Fensterbrett und drückte sein Silberfell flach gegen das Glas. Es beobachtete die Straße darunter in vollkommener Stille, als könnte sich dort unten etwas bewegen, sobald es wegsah.

Die Tür meiner Mutter blieb geschlossen. Von der anderen Seite kam weiches, gleichmäßiges Atmen. Sie hatte mich in der Nacht nicht zurückkommen hören. In diesen Tagen schien sie entschlossen, überhaupt nicht mehr viel zu hören.

Ich wusch mich in dem kalten Waschbecken, zog ein trockenes Hemd an und steckte den Knopf in die Tasche statt in den Stiefel. Das Gewicht fühlte sich dort anders an. Schwerer. Absichtlicher.

Das Echo blieb still, während ich meine Stiefel schnürte. Auch die Stille fühlte sich absichtlich an.

Draußen hatte der Regen aufgehört. Die Unterstadt roch nach nassem Stein und alter Farbe. Die Menschen bewegten sich mit demselben ruhigen Zweck durch die Straßen wie immer. Körbe an den Armen. Köpfe gesenkt. Stimmen leise gehalten. Nichts wirkte zerbrochen. Nichts wirkte verändert. Für ein paar hoffnungsvolle Schritte glaubte ich beinahe, die vorige Nacht sei nichts weiter als ein langer, grausamer Traum gewesen.

Dann erreichte ich die Ecke beim Gewürzladen.

Er wartete.

Dieselbe große Gestalt aus dem Regen stand unter dem Vordach, die Hände in den Taschen, dunkles Haar an den Enden noch feucht. Das Tageslicht zeigte sein Gesicht jetzt deutlich. Jung. Scharf. Augen genau in der Farbe von Wasser vor einem Sturm. Er sah so müde aus, wie ich mich fühlte.

Er richtete sich auf, als er mich sah.

„Lumi Quill“, sagte er.

Meinen vollen Namen in seinem Mund zu hören, ließ mich stehen bleiben. Ich war mir sicher, ihn vor der letzten Nacht noch nie gesehen zu haben.

Thistle drückte sich fest an meinen Knöchel und gab einen leisen Laut in der Kehle von sich.

„Ich kenne dich nicht“, sagte ich.

„Ich weiß“, antwortete er. „Aber dein Echo schon.“

Die Worte trafen mit mehr Kraft, als sie sollten. Ich blickte die Straße entlang. Niemand schenkte uns Aufmerksamkeit. Eine Frau eilte mit einem Korb nasser Tücher vorbei. Zwei Jungen stritten sich um ein kaputtes Wagenrad. Gewöhnlicher Morgenlärm umhüllte etwas, das alles andere als gewöhnlich war.

„Woher kennst du meinen Namen?“ fragte ich.

Er trat näher, ließ aber bewusst Abstand zwischen uns. „Ich kann Echos hören“, sagte er. „Nicht nur mein eigenes. Andere. Meistens sind sie nur Fragmente, weich und halb geformt. Gestern Nacht war deins laut genug, um mich drei Straßen weit zu erreichen. Es sprach mit deiner Stimme. Ich habe noch nie eines gehört, das das tut.“

Mir drehte sich der Magen um. „Du hast zugehört.“

„Ich wollte es nicht. Es hat gerufen. Es hat gesagt, jemand müsse dich finden, bevor es zu spät ist.“

Ich spürte, wie das Echo sich hinter meinen Rippen regte, ein schwacher Druck wie ein zu lange angehaltener Atem.

„Wer bist du?“

„Jax Glimmer.“

Der Name bedeutete mir nichts.

„Was willst du?“ fragte ich.

Er musterte mein Gesicht einen Moment lang. „Wissen, ob es dir gut geht. Und verstehen, was dein Echo wirklich ist.“

Ich lachte kurz und humorlos. „Da sind wir schon zwei.“

Wir standen im dünnen Morgenlicht, während Menschen an uns vorbeizogen. Thistle blieb an meinem Bein gepresst. Der Knopf in meiner Tasche fühlte sich an wie ein zweiter Herzschlag.

Jax sprach wieder, diesmal leiser. „Es hat Angst vor dir. Das habe ich deutlich gehört. Die meisten Echos haben keine Angst vor ihren Wirten. Sie sind einfach übrig gebliebene Stücke von jemand anderem. Deines ist anders.“

„Das ist mir aufgefallen.“

Er lächelte beinahe, doch der Ausdruck erreichte seine Augen nicht. „Es gibt einen Ort, an dem wir reden können, ohne belauscht zu werden. Wenn du willst.“

Ich hätte ablehnen sollen. Ich hätte geradewegs zu Koras Tür gehen, ihr alles erzählen und so tun sollen, als wäre die vorige Nacht nie geschehen. Stattdessen hörte ich mich fragen: „Wo?“

Er nickte in Richtung der verlassenen Webhallen am Fluss, die seit der letzten Fadeninspektion vor fünf Jahren leer standen. „Dort. Niemand geht mehr hinein.“

Ich zögerte. Das Echo gab keine Führung, was sich wie eine Antwort anfühlte.

„Gut“, sagte ich. „Aber wenn das irgendein Trick ist—“

„Ist es nicht. Das verspreche ich.“

Wir gingen schweigend. Die Straßen wurden ruhiger, je weiter wir uns vom Markt entfernten. Die alten Webhallen standen am Rand der Färbereien, Fenster dunkel, Türen halb aus den Angeln hängend. Dicker Moos bedeckte den Stein. Drinnen roch die Luft nach Staub und längst vergessenem Faden.

Jax stieß eine der Türen auf und wartete, bis ich zuerst eintrat. Thistle schlüpfte vor uns beiden hinein.

Sonnenlicht fiel in langen grauen Schächten durch das zerbrochene Dach. Leere Webstühle standen in Reihen wie die Skelette vergessener Tiere. Ich hielt den Rücken nah an der Wand.

Jax drehte sich zu mir um. „Gestern Nacht hat dein Echo gesagt, du würdest das wieder tun. Was?“

Ich schüttelte den Kopf. „Ich weiß es nicht. Es hat nichts erklärt.“

„Hat es seitdem gesprochen?“

„Nein.“

Er beobachtete mich, wie jemand eine Karte studiert, die nicht mehr zur Landschaft passt. „Ich brauche, dass du etwas versuchst. Stelle ihm eine Frage. Laut. Ich werde zuhören.“

Jeder Instinkt sagte mir, abzulehnen. Stattdessen holte ich langsam Luft und sprach zu dem stillen Ort in meiner Brust.

„Was bist du?“

Stille dehnte sich.

Dann kam die Stimme, klar und kalt und ganz und gar die meine. „Ich bin das, was du wirst, wenn du versagst“, sagte das Echo.

Jax’ Ausdruck veränderte sich sofort. Er hatte es gehört. Ich sah den genauen Moment, in dem die Worte ihn erreichten.

„Frag es, wie oft“, sagte er, die Stimme angespannt.

Mein Mund fühlte sich trocken an. „Wie oft bin ich gescheitert?“

Die Antwort kam ohne Gnade. „Oft genug, dass der Faden müde ist, dich zu retten“, sagte das Echo.

Jax trat einen Schritt zurück. Seine Augen waren weit aufgerissen.

„Lumi“, sagte er. „Wir müssen gehen. Sofort.“

„Warum?“

Bevor er antworten konnte, gab der Boden unter der Webhalle ein tiefes, dumpfes Beben. Staub rieselte von den zerbrochenen Balken herab. Irgendwo draußen schrie eine Frau.

Wir rannten zur Tür.

Auf der Straße waren die Menschen stehen geblieben. Sie starrten auf den alten Uhrturm am Ende der Gasse. Die Zeiger der Uhr drehten sich rückwärts, immer schneller, bis sie völlig zum Stillstand kamen. Die Glocke läutete nicht.

Ein Mann ganz vorn in der Menge presste beide Hände an den Kopf und gab einen gebrochenen Laut von sich. „Ich kann mich nicht an den Namen meiner Tochter erinnern“, sagte er. „Ich kann mich nicht an ihr Gesicht erinnern.“

Die Menschen um ihn herum traten zurück, als könnte das Vergessen ansteckend sein.

Jax’ Hand schloss sich um mein Handgelenk. „So fängt es an.“

Ich sah ihn an. „Was fängt an?“

Seine Stimme war leise und gewiss. „Der Faden zerfasert. Und dein Echo ist der Grund.“

Hinter meinen Rippen sprach die Stimme, die die meine war, ein letztes Mal, weich und beinahe sanft.

„Er hat nur halb recht“, sagte das Echo. „Aber halb reicht schon, um euch beide vor Einbruch der Nacht umzubringen.“