Lumi und der zerbrochene Faden

Lumi

Das erste Mal, als mein Echo mit meiner eigenen Stimme sprach, hätte ich beinahe die Laterne fallen lassen.

Ich stand auf dem schmalen Steg über den Färbereien, der Regen lief mir den Nacken hinunter. Die Luft roch nach nasser Wolle und Eisen. Die Laterne schwang in meiner Hand und warf lange gelbe Streifen über das schwarze Wasser darunter. Ich war hierhergekommen, um allein zu sein, so wie immer, wenn die Unterstadt zu laut wurde. Ich war siebzehn und schon müde davon, so zu tun, als gehörte ich in die gewöhnliche Welt.

Dann kam die Stimme.

Nicht das leise Murmeln, von dem die meisten sprachen, wenn sie von ihren Echos erzählten. Keine Warnung eines Fremden und kein halb erinnertes Lied. Es war meine Stimme. Klar. Ruhig. Genau.

„Du wirst das wieder tun“, sagte das Echo.

Ich erstarrte. Das Laternen-glas klickte gegen das Geländer.

Ich hatte seit dem Tag meiner Geburt ein Echo, genau wie jeder andere in Aetherwyn. Meines war immer still gewesen, beinahe schüchtern. Es gab ab und zu ein Wort, wenn ich im Begriff war, falsch zu treten oder etwas Wichtiges zu vergessen. Es hatte nie meine Stimme benutzt. Echos sollten Fragmente der Toten sein, Stücke letzten Gefühls, die sich an die Lebenden hefteten. Sie sollten nicht klingen wie die Person, die noch atmete.

Ich schluckte und zwang meinen Mund, sich zu bewegen.

„Was hast du gesagt?“ fragte ich.

Stille dehnte sich. Regen trommelte in gleichmäßigem Rhythmus auf den Metallsteg. Weit unten stöhnte einmal ein Lastkahn-Horn und verklang.

Dann kehrte die Stimme zurück, diesmal leiser, immer noch vollkommen die meine.

„Du weißt es bereits“, sagte das Echo.

Mein Puls sprang so heftig, dass ich ihn in den Zähnen spürte. Ich stellte die Laterne vorsichtig ab, damit sie mir nicht entglitt. Die Flamme darin zuckte. Ich legte beide Handflächen flach auf das kalte Geländer und starrte auf das dunkle Wasser, bis die Spiegelung der Laterne aufhörte zu zittern.

Die meisten behandelten ihre Echos wie entfernte Verwandte, die gelegentlich Ratschläge gaben. Manche ignorierten sie völlig. Einige behaupteten, ihres hätte ihnen mehr als einmal das Leben gerettet. Ich hatte noch nie jemanden getroffen, dessen Echo mit der Stimme des Wirts sprach. Ich hatte noch nicht einmal davon gehört.

„Wer bist du?“ flüsterte ich.

Die Antwort kam ohne Zögern.

„Du“, sagte das Echo.

Das eine Wort lag schwerer als der Regen. Ich richtete mich auf und blickte über die Schulter, halb erwartend, ein anderes Mädchen mit meinem Gesicht dort stehen zu sehen. Der Steg war leer. Nur die üblichen Nachtgeräusche stiegen aus den Färbereien auf: das Knarren nasser Seile, das leise Reden der Spätschichtarbeiter, das Platschen von etwas Schwerem, das in einen Bottich fiel.

Ich wischte mir den Regen mit dem Handrücken aus den Augen.

„Das ist unmöglich“, sagte ich.

„Es ist möglich“, antwortete das Echo.

Die Stimme klang nicht grausam. Sie klang müde. Und ängstlich.

Ich war mit den alten Geschichten über gewalttätige Echos aufgewachsen, den seltenen, die versuchten, die Lebenden beiseitezuschieben und die Kontrolle zu übernehmen. Fadenweber wurden ausgebildet, sie zu beruhigen. Gewöhnliche Leute sollten sie melden. Ich hatte nie geglaubt, mir Sorgen machen zu müssen. Mein Echo war immer sanft gewesen. Bis heute Nacht.

Ein plötzlicher Windstoß ließ die Laterne schwingen. Das Licht erfasste die silberfellige Gestalt, die mir ohne Einladung die Treppe hochgefolgt war. Thistle. Das kleine Wesen saß auf den Hinterläufen drei Stufen unter mir und beobachtete mich mit hellen schwarzen Augen. Die meisten hielten es nur für ein seltsames Haustier, das ich vor Jahren in den verlassenen Webhallen gefunden hatte. Sie wussten nicht, dass es jedes Wort verstand, das ich sagte. Sie wussten nicht, dass es manchmal antwortete.

Thistle gab einen leisen, fragenden Laut in der Kehle von sich.

„Mir geht’s gut“, sagte ich zu ihm, obwohl die Worte dünn klangen.

Das Echo sprach wieder, noch leiser.

„Dir geht es nicht gut. Das tat es nie“, sagte es.

Ich schloss die Augen. Regen glitt mir wie kalte Finger über das Gesicht. Irgendwo in der Unterstadt schlug ein Uhrturm die Stunde, die Töne dumpf und schwer in der nassen Luft. Ich zählte sie, ohne es zu wollen. Elf.

Als ich die Augen öffnete, sah der Steg genauso aus. Die Stadt sah genauso aus. Nur in mir hatte sich alles verschoben.

Ich nahm die Laterne wieder auf. Der Griff fühlte sich glitschig an.

„Wenn du ich bist, dann sag mir etwas, das nur ich wissen kann“, sagte ich.

Eine Pause. Dann gab die Stimme einen leisen, beinahe amüsierten Atemzug von sich, der trotzdem irgendwie meiner war.

„Du bewahrst immer noch den blauen Knopf vom Mantel des Vaters ganz unten in deinem linken Stiefel auf. Du hast Kora erzählt, du hättest ihn vor zwei Jahren verloren“, sagte das Echo.

Mir sank der Magen. Der Knopf war da. Ich spürte die winzige harte Form an der Ferse, jedes Mal wenn ich ging. Ich hatte es niemandem erzählt. Nicht einmal Kora.

Ich ging die Treppe schneller hinunter, als ich wollte. Thistle rannte hinterher, die Krallen tickten auf dem Metall. Das Laternenlicht sprang und huschte über die Wände. Ich brauchte festen Boden. Ich brauchte Lärm. Ich brauchte alles, was nicht der Klang meiner eigenen Stimme war, die Geheimnisse preisgab, die sie nicht wissen sollte.

Am Fuß der Treppe öffnete sich die Gasse der Färbereien zum Fluss hin. Unter den langen Segeldächern bewegten sich noch ein paar Arbeiter zwischen den Bottichen. Keiner von ihnen sah hoch. Gewöhnliche Nacht. Gewöhnlicher Regen. Gewöhnliche Stadt, die nicht wusste, dass soeben etwas Unmögliches im Kopf eines Mädchens gesprochen hatte.

Ich ging weiter, bis die Gasse in die breitere Straße mündete, die zum unteren Markt führte. Laternen hingen an eisernen Haken an den Gebäuden. Ihr Licht verwandelte die Pfützen in zerbrochene Spiegel. Aus einer der späten Kneipen hörte ich Musik, eine dünne Geigenlinie, die immer wieder die Melodie verlor.

Kora würde noch wach sein. Das war sie immer, wenn das Wetter umschlug. Sie würde mir nur einen Blick zuwerfen und wissen, dass etwas nicht stimmte. Sie würde Antworten verlangen, die ich nicht hatte. Sie würde Tee kochen, der nach verbranntem Minze schmeckte, und bei mir sitzen, bis das Zittern aufhörte. Ein Teil von mir wollte das. Ein anderer Teil erfand schon Ausreden, um fernzubleiben.

Das Echo blieb mehrere Straßen lang still. Beinahe hatte ich mich überzeugt, dass ich mir alles nur eingebildet hatte. Dann, genau als ich die Ecke erreichte, an der die Marktstände begannen, sprach es ein letztes Mal.

„Er hört bereits zu“, sagte das Echo.

Ich blieb so abrupt stehen, dass Thistle gegen meine Stiefel stieß.

„Wer?“ fragte ich.

Keine Antwort.

Ich drehte mich langsam im Kreis. Die Straße wirkte leer, bis auf eine einzelne Gestalt, die unter dem Vordach eines geschlossenen Gewürzladens stand. Groß. Still. Regen tropfte von der Dachkante und verfehlte ihn um Zentimeter. Ich konnte sein Gesicht nicht klar erkennen, nur die Form dunkler Haare und die Art, wie er sich hielt, als hörte er etwas, das niemand sonst hören konnte.

Mein Echo hatte mich noch nie vor einem Menschen gewarnt.

Ich griff fester um die Laterne und ging weiter, jetzt schneller. Die Gestalt folgte nicht. Zumindest nicht, soweit ich sehen konnte. Aber das Gefühl, beobachtet zu werden, blieb bei mir, den ganzen Weg nach Hause, und setzte sich zwischen meine Schulterblätter wie eine zweite Wirbelsäule.

Als ich die schmale Treppe zu den Zimmern hinaufstieg, die ich mit meiner Mutter teilte, war der Regen zu einem feinen Nebel geworden. Der Flur roch nach altem Papier und dem schwachen metallischen Geruch, der immer an fadenberührten Orten hing. Ich schloss die Tür so leise wie möglich auf. Mutter würde schlafen. Sie schlief in diesen Tagen tief, so wie Menschen, die beschlossen haben, bestimmte Dinge nicht mehr zu hören.

Thistle schlüpfte vor mir hinein und verschwand unter dem Tisch. Ich stellte die Laterne auf den Boden, zog die nassen Stiefel aus und setzte mich an den Rand meines Bettes, ohne eine weitere Lampe anzuzünden. Der blaue Knopf drückte gegen meine nackte Ferse. Ich griff hinunter, löste ihn und hielt ihn in der Handfläche. Er war noch warm von meiner Haut.

Das Echo sprach in dieser Nacht nicht mehr.

Aber ich lag wach, bis der Himmel vor dem kleinen Fenster von Schwarz in die Farbe dünner Milch überging, und drehte den Knopf immer wieder zwischen den Fingern, wartend darauf, dass meine eigene Stimme zurückkehrte und mir sagte, was ich bereits fürchtete.

Dass das Mädchen in meinem Kopf dieses Leben schon einmal gelebt hatte.

Und dass sie zugesehen hatte, wie es endete.