Kapitel 3

Der Rest des Vormittags ist Folter im Gewand des normalen Lebens.

Ich versuche, mich in der Routine zu verlieren: das Wohnzimmer saugen, Wäsche zusammenlegen, alles tun, um meine Gedanken von der Hitze abzulenken, die sich in meinem Unterleib sammelt. Doch jede Vibration des Staubsaugers, jedes Bücken nach einer Socke erinnert mich an das Verlangen, das er in mir hinterlassen hat.

Ich denke über die Moral von alledem nach. Was würde meine Mutter denken? Die Schuldgefühle sind eine scharfe, bittere Pille, aber sie werden schnell von der überwältigenden Flut des Verlangens verschluckt. Ich bin jetzt erwachsen, eine Frau, die weiß, was sie will. Und was ich will, ist der Mann im Erdgeschoss.

Marcus ist in der Garage und bastelt am Rasenmäher. Ich kann das metallische Klirren aus der Küche hören. Es ist ein ganz normales, häusliches Geräusch, und doch fühlt es sich schwer an, voller Untertöne. Für die Außenwelt sind wir eine Familie, die ein dunkles, köstliches Geheimnis verbirgt.

Als er schließlich reinkommt und sich mit einem Lappen das Schmierfett von den Händen wischt, verändert sich die Luft im Raum sofort.

„Komm her“, sagt er. Leise. Ruhig.

Ich gleite vom Hocker. Gehe auf zitternden Beinen auf ihn zu.

Er drängt mich gegen den Kühlschrank. Kaltes Metall an meiner Wirbelsäule. Seine Körperwärme vor mir. Gefangen zwischen Eis und Feuer.

Eine Hand legt sich an meine Kehle – drückt nicht zu, liegt einfach nur da. Der Daumen streichelt den hektischen Schlag unter meinem Kiefer.

„Du hast mich den ganzen Vormittag gereizt“, murmelt er. „Wie du in diesem winzigen Top herumläufst. Denkst du, das ist mir nicht aufgefallen?“

„Ich wollte, dass es dir auffällt.“

Sein Daumen drückt nur einen Bruchteil fester zu. Kein Schmerz. Nur Präsenz.

„Es ist mir aufgefallen.“ Seine andere Hand gleitet unter mein kurzes Top. Die Handfläche liegt flach auf meinem Bauch. Langsam nach oben, bis er meine nackte Brust umschließt. Heute kein BH. Er streift einmal über die Brustwarze – scharf, plötzlich. Ich keuche auf.

„Die hier sind schon seit dem Frühstück hart“, sagt er. „Jedes Mal, wenn du dich bewegt hast, konnte ich sehen, wie sie sich durch dieses dünne kleine Top gedrückt haben. Bettelei.“

Er kneift zu. Rollt sie. Sanft, dann fest. Mein Kopf schlägt mit einem leisen Dumpfen gegen den Kühlschrank.

„Bitte…“

„Bitte was, Baby Girl?“

„Mehr.“

Er beugt sich vor. Sein Mund an meinem Ohr. „Du wirst mehr bekommen. Aber nicht alles auf einmal.“

Seine Hand verlässt meine Brust. Gleitet nach unten. Über den Bund meiner Leggings. Taucht hinein. Findet nackte Haut – keine Unterwäsche.

Ein tiefes Grollen ertönt in seiner Brust, als seine Finger durch meine feuchten Falten gleiten.

„Jesus Christus. Du bist verdammt noch mal klatschnass.“

Zwei Finger teilen mich. Gleiten nach oben. Umkreisen meinen Kitzler einmal – langsam, federleicht.

Meine Hüften zucken nach vorn.

Er verharrt. „Die Hände hinter den Rücken.“

Ich gehorche. Verschränke meine Handgelenke an meinem unteren Rücken. Die Position wölbt meine Brust ihm entgegen.

„Gut.“ Er belohnt mich mit einem weiteren langsamen Kreis. Dann taucht er tiefer. Ein Finger dringt ein – nur die Spitze.

Ich wimmere.

„Pst“, erinnert er mich. „Die Nachbarn könnten uns hören.“

Er nimmt einen zweiten Finger hinzu. Langsame Dehnung. Tief genug, um sich gegen die Stelle zu krümmen, die meine Zehen in meinen Socken krümmen lässt.

Ich beiße mir auf die Lippe, bis ich Kupfer schmecke.

Er stößt einmal zu. Zweimal. Dann zieht er sie komplett heraus.

Ich jammere – ein echtes, verzweifeltes Geräusch.

Er führt seine nassen Finger an meinen Mund. „Mach sie sauber.“

Ich öffne mich. Sauge. Schmecke mich wieder selbst – schärfer dieses Mal, verzweifelter. Seine Augen sind pechschwarz, während er mich beobachtet.

Als ich fertig bin, zieht er sie mit einem leisen Plopp heraus.

„Schlafzimmer“, sagt er. „Jetzt.“

Wir schaffen es nicht bis in sein Zimmer.

Auf halber Höhe der Treppe dreht er mich um, presst meine Vorderseite gegen die Wand. Meine Wange gegen kühle Farbe. Sein Körper fixiert mich von hinten.

„Hände flach an die Wand“, befiehlt er.

Ich stütze sie an der Wand ab.

Er reißt meine Leggings bis zur Mitte der Oberschenkel herunter. Nicht ganz. Gerade genug, um meinen Hintern und meine Scham zu entblößen.

Kühle Luft trifft auf feuchte Haut. Ich zittere.

Seine Handfläche streicht über eine Wange. Dann über die andere. Besitzergreifend. Anerkennend.

„Du hast den schönsten Arsch“, murmelt er. „Ich denke seit Monaten darüber nach, dich über diese Treppe zu biegen.“

Bevor ich antworten kann, saust seine Hand herab – ein scharfer, brennender Schlag.

Ich kreische auf.

„Pst.“ Noch ein Schlag. Härter. Das Geräusch hallt im Treppenhaus wider.

Hitze blüht auf meiner Haut auf. Pocht zwischen meinen Beinen.

Er reibt über die Stelle, die er geschlagen hat. Beruhigend. Dann gleitet er mit der Hand von hinten zwischen meine Oberschenkel. Seine Finger finden meinen Kitzler wieder.

Reiben in engen Kreisen, während seine andere Hand mein Haar umklammert – ein sanfter Zug, der meinen Kopf nach hinten neigt, damit er meinen Hals küssen kann.

„Gefällt dir das?“, flüstert er gegen meine Haut. „Wie ein ungezogenes Mädchen den Hintern versohlt zu bekommen?“

„Ja – fuck – ja.“

Noch ein Schlag. Dann tauchen Finger tief in mich ein. Drei dieses Mal. Dicke Dehnung. Feuchte Geräusche füllen den Flur.

Ich zittere. Die Beine beben. Ich versuche, mich gegen seine Hand zu drücken.

Er zieht sie wieder heraus. Dreht mich um. Hebt mich hoch. Meine Beine schlingen sich instinktiv um seine Taille.

Er trägt mich den Rest des Weges in sein Schlafzimmer. Tritt die Tür zu. Wirft mich aufs Bett.

Ich federe einmal ab. Die Beine immer noch in den halb heruntergezogenen Leggings verheddert.

Er steht am Fußende des Bettes. Streift sein Shirt in einer Bewegung ab. Die Jeans als Nächstes. Die Boxershorts als Letztes.

Sein Schwanz springt frei – schwer, dick, an der Spitze schon feucht.

Mir läuft das Wasser im Mund zusammen.

Er klettert über mich. Seine Knie rahmen meine Hüften ein. Die Hände links und rechts von meinem Kopf.

„Zieh das Top aus“, sagt er.

Ich ziehe mir das bauchfreie Tanktop über den Kopf. Werfe es weg.

Er sieht auf mich herab – nackt von der Taille aufwärts, die Leggings hängen immer noch an meinen Oberschenkeln, das Haar wild, die Lippen geschwollen.

„Wunderschön“, atmet er. Dann senkt er den Kopf.

Sein Mund umschließt eine Brustwarze. Saugt fest. Die Zunge zuckt. Die Zähne streifen sie gerade genug, um mich aufbegehren zu lassen.

Seine Hand findet die andere Brust. Kneift sie. Verdreht sie.

Ich stöhne – laut dieses Mal. Niemand, der es hört.

Er wechselt die Seite. Verpasst der anderen die gleiche Behandlung. Saugt, bis sie rot ist und schmerzt.

Dann wandert er weiter nach unten. Küsst meinen Bauch hinab. Taucht seine Zunge in meinen Bauchnabel. Beißt in die weiche Haut direkt über meinem Schambein.

Ich winde mich jetzt. Verzweifelt.

Er reißt mir die Leggings ganz aus. Wirft sie weg.

Spreizt meine Oberschenkel weit. Hängt sie über seine Schultern.

Sieht von der Stelle zwischen meinen Beinen zu mir hoch.

„Ich sterbe vor Verlangen danach, dich richtig zu kosten.“

Dann ist sein Mund an mir.

Kein Necken. Kein Vorspiel. Nur seine breite, flache Zunge, die in einem langen Zug vom Eingang bis zum Kitzler leckt.

Ich schreie auf. Die Hände fliegen in sein Haar.

Er stöhnt gegen mich. Die Vibration lässt meine Hüften zucken.

Er hält mich unten. Die Unterarme über meinen Oberschenkeln. Pinnt mich offen.

Dann verschlingt er mich.

Saugt an meinem Kitzler. Schnalzt mit der Zungenspitze. Taucht dann hinein – fickt mich damit. Dann zurück zu meinem Kitzler. Unbarmherzig.

Ich plappere wirres Zeug. „Bitte – oh Gott – hör nicht auf – bitte –“

Er tut es nicht.

Eine Hand verlässt meinen Oberschenkel. Zwei Finger gleiten hinein. Krümmen sich. Streicheln diese Stelle, während sein Mund meinen Kitzler bearbeitet.

Die Kombination bricht mich.

Ich komme heftig. Der Rücken wölbt sich vom Bett ab. Die Oberschenkel klammern sich um seinen Kopf. Ich schreie seinen Namen – immer und immer wieder.

Er hört nicht auf. Leckt weiter durch die Nachbeben hindurch. Sanft jetzt. Nimmt jeden Tropfen auf.

Als ich schließlich zitternd zusammenbreche, küsst er sich an meinem Körper wieder hoch. Lässt sich zwischen meinen Oberschenkeln nieder.

Sein Schwanz liegt heiß und schwer an meinem durchnässten Eingang.

„Schau mich an“, sagt er.

Ich öffne die Augen. Treffe seinen Blick.

„Ich werde dich jetzt ficken“, sagt er mir. Seine Stimme ist rau. „Erst langsam. Dann so hart, wie du es ertragen kannst.“

Ich nicke. Verzweifelt.

Er setzt an meinem Eingang an. Drückt sich hinein – erst nur die Eichel.

Wir stöhnen beide auf.

So dick. So voll schon jetzt.

Er sinkt tiefer. Zentimeter um Zentimeter. Beobachtet mein Gesicht die ganze Zeit.

Als er ganz in mir versenkt ist, verharrt er. Lässt mich anpassen.

„Alles okay?“, flüstert er.

„Mehr als okay.“

Er fängt an sich zu bewegen. Langsame, tiefe Stöße seiner Hüften. Reibt bei jedem Stoß gegen meinen Kitzler.

Meine Nägel graben sich in seinen Rücken.

„Härter“, bettle ich.

Er tut mir den Gefallen.

Schneller. Tiefer. Das Bett knarrt unter uns.

Sein Mund findet meinen. Küsst mich wild – Zähne stoßen zusammen, Zungen gleiten.

Eine Hand legt sich wieder um meine Kehle. Gerade so viel Druck, dass sich mir der Kopf dreht.

„Du fühlst dich so verdammt gut an“, grollt er gegen meine Lippen. „Eng. Nass. Mein.“

„Dein“, keuche ich.

Er verändert den Winkel. Trifft diese Stelle im Inneren mit jedem Stoß.