로그인Ich sitze auf dem Hocker, die Beine übereinandergeschlagen, der Puls hämmert zwischen meinen Oberschenkeln. Ich habe mich in Leggings und ein bauchfreies Top umgezogen.
ch steige wieder auf. Schnell.
„Komm mit mir“, sagt er. „Will spüren, wie du auf meinem Schwanz kommst.“
Seine Hand gleitet zwischen uns. Der Daumen auf meinem Kitzler. Reibt schnelle Kreise.
Das ist es.
Ich breche wieder. Krampf mich um ihn. Pulse. Schreie in seinen Mund hinein.
Er folgt zwei Stöße später. Stöhnt tief in seiner Kehle. Vergräbt sich tief. Kommt heftig – heiße Schübe in mir.
Wir bleiben ineinander verkeilt. Keuchend. Schwitzend. Zitternd.
Er küsst meine Stirn. Meine Augenlider. Meinen Mund. Sanft jetzt.
Schließlich zieht er sich heraus. Bricht neben mir zusammen. Zieht mich in seine Arme.
Wir liegen da. Klebrig. Befriedigt. Still.
Bis er gegen mein Haar murmelt:
„Die reale Welt wird uns bald zurückrufen.“
Ich blicke auf die Uhr. Der Nachmittag schwindet dahin. Wir haben nur noch ein paar Minuten Frieden, bevor die banalen Realitäten des Lebens zurückkehren.
Seine Hand gleitet schon wieder zwischen meine Oberschenkel.
„Runde zwei?“, flüstert er.
Ich lächle gegen seine Brust.
„Runde zwei.“
Ich sitze Marcus gegenüber und picke in meinem Essen herum, während meine Haut vom Nachmittag immer noch brennt. Die Alltäglichkeit des gemeinsamen Essens fühlt sich wie eine gewaltige Farce an. Jedes Mal, wenn er nach dem Salz greift, jedes Mal, wenn seine Augen zu meinen huschen, spüre ich einen Stromschlag.
Ich bin von vorhin immer noch empfindlich, immer noch hyper-sensibel für seine Anwesenheit. Die psychische Belastung, das vor allen, die wir kennen, geheim zu halten, ist erschöpfend, aber der heimliche Nervenkitzel ist wie eine Droge, von der ich nicht loskomme.
Ich beobachte ihn beim Kauen und denke an die Geräusche, die er vorhin gemacht hat, an das Gewicht seines Körpers, der mich in die Matratze presste. Er ist das Bild eines ruhigen, verantwortungsbewussten Mannes, und ich bin die Einzige, die die Dunkelheit darunter kennt.
Als das Essen schließlich zu Ende geht, steht er auf und räumt die Teller ab. Er beugt sich über mich, sein Atem warm an meinem Ohr.
„Nach oben“, sagt er leise. „Meine Dusche. Zehn Minuten.“
Ich nicke.
Zehn Minuten später stehe ich unter dem heißen Strahl. Nackt. Wartend.
Er tritt hinter mich. Schon jetzt wieder hart.
Diesmal keine Worte.
Er dreht mich um. Presst meine Hände gegen die Fliesen.
Beugt mich nach vorn.
Gleitet in einer fließenden Bewegung von hinten in mich hinein.
Wir stöhnen beide auf.
Das Wasser prasselt herab. Übertönt die Geräusche.
Er fickt mich langsam. Tief. Besitzergreifend.
Eine Hand in meinem Haar. Die andere zwischen meinen Beinen.
„Pst“, erinnert er mich. „Die Welt ist direkt da draußen.“
Ich beiße mir in den Arm, um die Schreie zu dämpfen.
Er kommt wieder in mir. Füllt mich aus, bis es an meinen Oberschenkeln heruntertropft.
Dann wäscht er mich sanft. Küsst jeden blauen Fleck, den er hinterlassen hat.
Als wir später im Dunkeln endlich in sein Bett krabbeln, zieht er mich eng an sich.
„Morgen“, flüstert er. „Will ich deinen Mund.“
Ich schaudere. Sehne mich jetzt schon danach.
„Morgen“, verspreche ich.
Die Sonntagmorgen-Sonne ist eine physische Last, schwer und unerbittlich drückt sie gegen die Schlafzimmervorhänge. Ich wache vom Geräusch der laufenden Dusche auf dem Flur auf – dem Gästebad. Mom. Die Routine ist eine Lüge, die wir immer besser zu erzählen wissen.Ich liege in meinem eigenen Bett, aber mein Körper erinnert sich noch an seinen. Meine Innenseiten der Oberschenkel sind empfindlich, ein dumpfer, pochender Schmerz, der noch von den gestrigen Runden nachhallt. Ich kann noch immer das Phantom seiner Hände an meiner Kehle spüren, das Gewicht von ihm, wie er mich auf die Matratze drückt. Ich bewege mich, und die Seide meines Nachthemds klatscht gegen meine Haut, was einen elektrischen Schlag direkt in mein Innerstes jagt.Ich warte nicht auf eine Einladung. Ich kenne den Rhythmus inzwischen.Ich finde ihn in der Garage. Er ist über die Werkbank gebeugt, einen Schraubenschlüssel in der Hand, die Ärmel seines grauen Overalls um seine Taille gebunden. Sein Rücken ist eine Landka
Ich sitze auf dem Hocker, die Beine übereinandergeschlagen, der Puls hämmert zwischen meinen Oberschenkeln. Ich habe mich in Leggings und ein bauchfreies Top umgezogen.ch steige wieder auf. Schnell.„Komm mit mir“, sagt er. „Will spüren, wie du auf meinem Schwanz kommst.“Seine Hand gleitet zwischen uns. Der Daumen auf meinem Kitzler. Reibt schnelle Kreise.Das ist es.Ich breche wieder. Krampf mich um ihn. Pulse. Schreie in seinen Mund hinein.Er folgt zwei Stöße später. Stöhnt tief in seiner Kehle. Vergräbt sich tief. Kommt heftig – heiße Schübe in mir.Wir bleiben ineinander verkeilt. Keuchend. Schwitzend. Zitternd.Er küsst meine Stirn. Meine Augenlider. Meinen Mund. Sanft jetzt.Schließlich zieht er sich heraus. Bricht neben mir zusammen. Zieht mich in seine Arme.Wir liegen da. Klebrig. Befriedigt. Still.Bis er gegen mein Haar murmelt:„Die reale Welt wird uns bald zurückrufen.“Ich blicke auf die Uhr. Der Nachmittag schwindet dahin. Wir haben nur noch ein paar Minuten Frieden
Der Rest des Vormittags ist Folter im Gewand des normalen Lebens.Ich versuche, mich in der Routine zu verlieren: das Wohnzimmer saugen, Wäsche zusammenlegen, alles tun, um meine Gedanken von der Hitze abzulenken, die sich in meinem Unterleib sammelt. Doch jede Vibration des Staubsaugers, jedes Bücken nach einer Socke erinnert mich an das Verlangen, das er in mir hinterlassen hat.Ich denke über die Moral von alledem nach. Was würde meine Mutter denken? Die Schuldgefühle sind eine scharfe, bittere Pille, aber sie werden schnell von der überwältigenden Flut des Verlangens verschluckt. Ich bin jetzt erwachsen, eine Frau, die weiß, was sie will. Und was ich will, ist der Mann im Erdgeschoss.Marcus ist in der Garage und bastelt am Rasenmäher. Ich kann das metallische Klirren aus der Küche hören. Es ist ein ganz normales, häusliches Geräusch, und doch fühlt es sich schwer an, voller Untertöne. Für die Außenwelt sind wir eine Familie, die ein dunkles, köstliches Geheimnis verbirgt.Als er
Sonnenlicht schneidet in scharfen, goldenen Streifen durch die Küchenjaleousien. Die Kaffeemaschine gluckert ihre letzten Tropfen in die Kanne. Das Haus riecht nach dunkler Röstung, geröstetem Brot und der schwachen, anhaltenden Spur der Feuchtigkeit von letzter Nacht. Ich bin immer noch wund auf die beste und gleichzeitig schlimmste Art – die Muskeln locker, die Haut zu empfindlich, ein dumpfes Pochen zwischen meinen Beinen, das noch nicht ganz abgeklungen ist, seit ich unter meinen eigenen Fingern gekommen bin, während er zusah.Ich habe nicht viel geschlafen, nachdem er gegangen war. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich sein Gesicht – dunkle Augen, die in meine fixiert waren, der Kiefer angespannt, die Hand auf seinen Oberschenkel gepresst, als würde er sich physisch an Ort und Stelle fesseln. Die Erinnerung allein reichte aus, um meine Hand vor dem Morgengrauen noch zweimal zwischen meine Oberschenkel gleiten zu lassen. Jedes Mal kam ich leiser, biss mir auf die Lippe,
Drei Jahre ist es her, seit Mom gestorben ist, und das Haus trägt in den stillen Ecken noch immer ihren Geist in sich. Die Art, wie die Dielen nachts im Flur knarren, der schwache Lavendelduft, der im Wäscheschrank hängt, die Küchenschublade, in der ihr Lieblingspfannenwender noch immer unberührt liegt.Marcus, mein Stiefvater, hat nie etwas davon weggeräumt. Er hat einfach weitergemacht. Hat die Hypothek bezahlt, den Rasen gemäht, ist zu den Elternsprechtagen gegangen.Er hat nie versucht, mehr zu sein, als er war. Hat mich nie gebeten, ihn irgendwie besonders zu nennen. Selbst nachdem ich die Highschool abgeschlossen hatte und achtzehn wurde, blieb er ein beständiger, stiller Anker in meinem Leben.Jetzt, mit neunzehn, sollte ich eigentlich weitermachen und mir mein eigenes Erwachsenenleben aufbauen. Stattdessen war ich immer noch hier.Immer noch gefangen in diesem Haus mit einem Mann, der nicht mit mir blutsverwandt war, sich aber anfühlte wie die einzige Familie, die mir noch ge