Kapitel 5

Die Sonntagmorgen-Sonne ist eine physische Last, schwer und unerbittlich drückt sie gegen die Schlafzimmervorhänge. Ich wache vom Geräusch der laufenden Dusche auf dem Flur auf – dem Gästebad. Mom. Die Routine ist eine Lüge, die wir immer besser zu erzählen wissen.

Ich liege in meinem eigenen Bett, aber mein Körper erinnert sich noch an seinen. Meine Innenseiten der Oberschenkel sind empfindlich, ein dumpfer, pochender Schmerz, der noch von den gestrigen Runden nachhallt. Ich kann noch immer das Phantom seiner Hände an meiner Kehle spüren, das Gewicht von ihm, wie er mich auf die Matratze drückt. Ich bewege mich, und die Seide meines Nachthemds klatscht gegen meine Haut, was einen elektrischen Schlag direkt in mein Innerstes jagt.

Ich warte nicht auf eine Einladung. Ich kenne den Rhythmus inzwischen.

Ich finde ihn in der Garage. Er ist über die Werkbank gebeugt, einen Schraubenschlüssel in der Hand, die Ärmel seines grauen Overalls um seine Taille gebunden. Sein Rücken ist eine Landkarte aus harter Muskelmasse und konzentrierter Absicht. Die Luft riecht nach Motorenöl, altem Holz und dem Moschus eines Mannes, der nicht genug geschlafen hat.

Er dreht sich nicht um, als ich eintrete, aber seine Schultern straffen sich. Er kennt meinen Schritt.

„Mom ist im Supermarkt“, sage ich. Meine Stimme ist fest, aber mein Herz flattert wie ein panischer Vogel gegen meine Rippen. „Sie sagte, sie braucht eine Stunde. Vielleicht mehr.“

Er lässt den Schraubenschlüssel fallen. Das metallische Scheppern vibriert durch den Betonboden. Langsam dreht er sich um. Seine Augen sind blutunterlaufen, dunkle Augenringe graben Schatten darunter, aber der Blick, den er mir zuwirft, ist der eines Raubtiers.

„Du trägst dieses Kleid“, sagt er. Seine Stimme ist ein tiefes, gefährliches Grollen.

Es ist ein Sommerkleid. Hellgelb, dünn wie ein Hauch von Nichts, mit nichts als nackter Haut und Vorfreude darunter.

„Du hast mir gesagt, dass du meinen Mund willst“, erinnere ich ihn und trete tiefer in die Schatten der Garage. Ich bin jetzt kühn, befeuert von der Art, wie sein Blick dem Wiegen meiner Hüften folgt. „Ich wollte dich nicht warten lassen.“

Er rührt sich nicht. Er beobachtet mich nur, wie ich näher komme, bis ich zwischen seinen Knien stehe. Er sitzt auf dem hohen Hocker, was uns auf Augenhöhe bringt. Der Geruch nach Öl und Schweiß ist berauschend.

„Knie nieder“, befiehlt er.

Das Wort ist wie ein physischer Schlag. Ich lasse mich sinken. Meine Knie schlagen auf dem kalten Beton auf, der Saum des gelben Kleides bauscht sich um meine Oberschenkel. Ich blicke zu ihm auf, mein Kinn nach hinten geneigt, und entblöße meinen Hals – die Stelle, an der er gerne sein Zeichen hinterlässt.

Er streckt die Hand aus, seine Finger sind schmierig von Fett, und umgreift meinen Kiefer. Er verschmiert einen dunklen Daumenabdruck über meinen Wangenknochen und markiert mich wie sein Eigentum.

„Du denkst, du bist bereit dafür?“, flüstert er, und sein Griff wird gerade so fest, dass es wehtut. „Du denkst, du kannst mit mir umgehen, wenn ich aufhöre, nett zu sein?“

„Ich will nicht, dass du nett bist“, keuche ich. „Ich will, dass du es dir nimmst.“

Er stößt einen abgehackten Atemzug aus, seine Hand gleitet hinab zu meiner Kehle und zwingt meinen Kopf noch weiter nach hinten. Mit seiner anderen Hand nestelt er an den Knöpfen seines Overalls, dann am Reißverschluss seiner Shorts. Er zieht sie nicht aus. Er befreit sich einfach – dick, wütend und pulsierend vor einem Verlangen, das dem meinen gleicht.

„Beweise es“, knurrt er.

Ich lehne mich nach vorn. Der Kontrast ist atemberaubend – mein blasses, weiches Gesicht gegen seine rauen, ölbeschmierten Hände und die Hitze seiner Haut. Ich nehme ihn in mich auf, meine Augen lassen die seinen nicht los.

Er zischt auf, sein Kopf prallt nach hinten gegen das Werkzeugregal. „Gott, Lara… du wirst noch mein Untergang sein.“

Er lässt mich nicht langsam machen. Seine Finger weben sich in mein Haar, ballen die Strähnen zu einer Faust und kontrollieren die Tiefe und das Tempo. Es ist rücksichtslos. Hier gibt es keine Zärtlichkeit, nur den rohen, süchtig machenden Hunger eines Mannes, der die Grenze überschritten und die Brücke hinter sich abgebrannt hat.

Jedes Mal, wenn ich würgen muss, murmelt er ein „braves Mädchen“, was eine neue Hitzewelle durch meinen Kern schickt. Er treibt mich an, bis mir die Tränen in die Augen steigen, bis das einzige Geräusch in der Garage die feuchte, rhythmische Reibung und sein schwerer, ungleichmäßiger Atem ist.

„Sieh mich an“, befiehlt er, seine Stimme bricht.

Ich blicke durch meine Wimpern zu ihm auf, den Mund voll von ihm, mein Herz hämmert. Die Macht in seinen Augen ist furchterregend. Es ist der Blick eines Mannes, der weiß, dass er uns beide ruiniert, und dem es egal ist.

Er ist kurz davor. Ich kann die Anspannung in seinen Oberschenkeln spüren, die Art, wie seine Finger praktisch meine Kopfhaut prellen.

„Hör nicht auf“, bringt er mühsam hervor. „Wag es ja nicht, aufzuhören.“

Er kommt mit einem tiefen, gutturalen Brüllen, sein Körper zuckt, als er mich auf die eine Weise beansprucht, wie er es noch nicht getan hatte. Ich nehme jeden Tropfen, jedes Pulsieren in mich auf, zitternd auf dem kalten Boden, während die Nachmittagssonne auf dem Chrom des Autos glänzt, das Mom normalerweise zur Kirche fährt.

Er verharrt eine lange Zeit so, seine Hand schwer auf meinem Kopf, während sich sein Atem langsam wieder normalisiert. Als er sich schließlich zurückzieht, blickt er auf mich herab – kniend, unordentlich, gezeichnet von Schmiere und ihm.

Er bückt sich hinab, wischt mir mit einer überraschend sanften Berührung eine verirrte Träne aus dem Auge, dann verhärtet sich sein Gesicht wieder.

„Steh auf“, sagt er, und seine Stimme kehrt zu diesem kühlen, distanzierten Donnern zurück. „Mach dich sauber. Deine Mutter ist in zwanzig Minuten zu Hause.“

Ich stelle mich auf zittrige Beine und streiche mein Kleid glatt. Ich fühle mich schwer. Gebrandmarkt.

Als ich mich zum Gehen umdrehe, packt er mein Handgelenk. Er zieht mich zurück und presst seinen Mund hart gegen meinen – ein Kuss, der nach Salz und Öl und verbotenen Dingen schmeckt.

„Heute Nacht“, flüstert er gegen meine Lippen. „Schließe ich deine Tür ab. Und ich gehe erst wieder, wenn die Sonne aufgeht.“

Ich gehe zurück zum Haus, die kühle Brise kühlt die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen, und ich zähle bereits die Stunden, bis die Sonne untergeht.