Kapitel 6

Der Supermarkt hätte sich nicht wie ein Minenfeld anfühlen dürfen, aber jedes fluoreszierende Licht wirkte wie ein Scheinwerfer auf meiner Haut. Ich folgte Marcus durch die Gänge; meine Beine waren noch schwer und empfindlich vom Vormittag. Er bewegte sich mit einer erschreckend ruhigen Effizienz und warf Dinge in den Wagen – Milch, Brot, Waschmittel – als hätte er die letzte Stunde nicht mit seinem Kopf zwischen meinen Schenkeln verbracht.

Heute trug er ein sauberes, marineblaues Polohemd, dessen Stoff über seinen Schultern spannte. Er sah exakt wie der verantwortungsbewusste, trauernde Witwer aus, den die Stadt respektierte. Niemand wusste, dass meine Fingernägel unter diesem Polo dünne, rote Halbmonde auf seinem Rücken hinterlassen hatten.

„Lara? Bist du das?“

Die Stimme ließ mein Herz aussetzen. Ich drehte mich um und sah Mrs. Gable, eine langjährige Freundin meiner Mutter, die ihren Wagen auf uns zustreuerte.

„Oh, hallo, Mrs. Gable“, sagte ich, wobei meine Stimme eine Oktave zu hoch klang. Ich spürte, wie Marcus hinter mich trat. Er berührte mich nicht – er wusste es besser –, aber die bloße Wand seiner Hitze war direkt hinter mir, eine stille Warnung.

„Marcus, schön Sie draußen zu sehen“, zwitscherte sie, während ihre Augen zwischen uns hin- und herwanderten. „Wie läuft es im Haus? Es muss so still sein, jetzt wo Lara erwachsen ist.“

„Wir kommen zurecht, Evelyn“, sagte Marcus, seine Stimme ein glattes, tiefes Grollen. Er legte eine Hand auf den Griff des Einkaufswagens; dabei streiften seine Knöchel meine Hüfte. Der Kontakt war flüchtig, aber er fühlte sich an wie ein elektrischer Schlag. „Lara war eine große Hilfe. Sie hält alles in Ordnung.“

Das Wort Ordnung fühlte sich an wie ein Bleigewicht. Mein Gesicht brannte. Ich starrte auf den Boden, terrorsisiert von der Vorstellung, sie könnte den „verstörten“ Blick in meinen Augen sehen oder wie mein Puls in der Grube meines Halses hämmerte. Ich fühlte mich wie eine Kriminelle. Schlimmer noch: Ich fühlte mich wie ein Mädchen, das erwischt werden wollte.

Nach einigen Minuten quälenden Smalltalks konnten wir uns endlich lösen. Marcus sagte kein Wort, bis wir im Schutz des Geländewagens waren und die Türen mit einem dumpfen Schlag ins Schloss fielen, um die Welt auszusperren.

„Du hast gezittert“, sagte er, ohne mich anzusehen, während er den Motor startete.

„Sie hat uns angesehen, Marcus. Als wüsste sie es. Was, wenn sie es jemandem erzählt?“

„Lass sie ruhig schauen“, murmelte er und legte den Gang ein. „Aber wenn du mein Mädchen sein willst, Lara, musst du lernen, die Fassung zu bewahren. Du hättest uns fast verraten.“

Der Tadel schmerzte, aber er ließ auch ein vertrautes Ziehen in meiner Brust erblühen. Er war nicht nur mein Liebhaber; er war der Mann, der die Regeln aufstellte.

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In der Küche

Als wir zurück zum Haus kamen, fühlte sich die Stille anders an. Sie war aufgeladen. Marcus trug die Tüten in die Küche, aber er fing nicht an, sie auszupacken. Er stand an der Kücheninsel und beobachtete mich, wie ich an der Tür verharrte.

„Komm her“, befahl er.

Ich ging auf ihn zu, mein Atem stockte. Er streckte die Hand aus, packte meinen Nacken fest und drückte meinen Kopf nach hinten. Sein Daumen fuhr die Linie meines Kiefers nach, seine Augen waren dunkel und unergründlich.

„Du machst dir solche Sorgen darüber, was die Nachbarn denken“, flüsterte er und beugte sich vor, bis seine Lippen die meinen streiften. „Über die ‚Verwerflichkeit‘ von all dem. Willst du aufhören?“

„Nein“, hauchte ich, das Wort war ein verzweifeltes Ausatmen.

„Dann zeig mir, wie egal dir die Regeln sind.“

Er führte mich nicht ins Schlafzimmer. Er setzte sich auf einen der hohen Küchenhocker und zog mich zwischen seine Knie. Durch den Höhenunterschied waren wir auf Augenhöhe. Er griff nach unten und öffnete den Reißverschluss seiner Jeans mit einem langsamen, bewussten metallischen Ratschen, das meine Knie weich werden ließ. Er zog sie nicht herunter; er befreite sich einfach. Seine dicke, schwere Länge sprang hervor, bereits dunkel vor Erregung.

„Benutz den Mund, mit dem du Mrs. Gable angelogen hast“, murmelte er, seine Hand krallte sich fester in mein Haar. „Ich will sehen, ob du mich genauso gut befriedigen kannst, wie du die Unschuldige spielst.“

Ich sank auf die Knie auf die harten Fliesen. Der Kontrast des kalten Bodens auf meiner nackten Haut und der Hitze, die von ihm ausging, war schwindelerregend. Ich sah zu ihm auf und erkannte den rohen, raubtierhaften Hunger in seinem Blick. Er war nicht mehr der „Anker“. Er war der Sturm.

Ich nahm ihn zuerst in die Hand; meine Finger schlossen sich kaum um seinen Umfang. Er war wie Samt über Stahl, pulsierend mit jedem Schlag meines Herzens. Ich lehnte mich vor, meine Lippen öffneten sich, während ich seine Spitze in den Mund nahm.

Marcus stieß ein tiefes, kehliges Stöhnen aus, seine Finger krallten sich in mein Haar und gaben den Rhythmus vor. Ich schloss die Augen und konzentrierte mich nur auf seinen Geschmack – Salz, Moschus und reine Männlichkeit. Ich ging tiefer, meine Kehle verengte sich um ihn; ich wollte jeden Zentimeter, wollte beweisen, dass ich ihm vollkommen gehörte.

„Gutes Mädchen“, krächzte er, während seine Hüften zuckten.

Ich beschleunigte das Tempo, meine Zunge umspielte die empfindliche Eichel, meine Hand arbeitete synchron am Schaft. Die Geräusche in der stillen Küche waren obszön – das feuchte Gleiten meines Mundes, sein stockender Atem, das ferne Summen des Kühlschranks. Jedes Mal, wenn ich aufsah, sah ich die schiere Intensität in seinem Gesicht, wie seine Muskeln vor Anstrengung angespannt waren, um nicht die Kontrolle zu verlieren.

Er griff nach unten, seine Finger fanden mein Kinn und zogen mich von sich fort. Ich wimmerte über den Verlust, meine Lippen glänzten.

„Noch nicht“, keuchte er. „Ich will dich spüren.“

Er stand auf, seine Jeans fiel ihm um die Knöchel. Er hob mich auf die Kücheninsel – genau an die Stelle, an der wir gefrühstückt hatten, während die Erinnerung an meine Mutter über uns schwebte. Er schob mein Kleid bis zur Taille hoch und spreizte meine Beine weit, bis ich ihm völlig ausgeliefert war.

Diesmal benutzte er seine Hände nicht. Er trat näher, sein Glied streifte meinen Eingang und neckte die feuchten, geschwollenen Falten. Ich war bereits klatschnass, der Granit unter mir fühlte sich glitschig an.

„Sieh mich an, Lara“, befahl er.

Ich zwang meine Augen auf und traf auf seine schwarzen, geweiteten Pupillen.

„Sag mir, wem du gehörst.“

„Dir“, keuchte ich, meine Finger krallten sich in die Kante der Arbeitsplatte. „Ich gehöre dir, Marcus.“

Er drang mit einem einzigen langsamen, quälend tiefen Stoß in mich ein. Ich stieß einen erstickten Schrei aus, mein Rücken wölbte sich, als er mich bis zum Anschlag ausfüllte. Es fühlte sich an, als würde er bis in meine Seele greifen und die Teile von mir beanspruchen, von denen ich nicht einmal wusste, dass sie existierten.

Er bewegte sich nicht schnell. Er blieb tief in mir, seine Hüften kreisten in langsamen, mahlenden Bewegungen, die bei jeder Drehung meine Klitoris trafen. Die Reibung war wahnsinnig machend. Ich schlang meine Beine um seine Taille und zog ihn näher, wollte in seiner Hitze verschwinden.

„Du bist so eng“, flüsterte er mit gebrochener Stimme. „Als wärst du nur dafür gemacht, mich zu halten.“

Dann begann er ernsthaft zu stoßen, der Rhythmus stetig und unerbittlich. Die Kücheninsel knarrte unter unserem Gewicht. Ich konnte mein Stöhnen nicht mehr unterdrücken; es hallte von den Wänden wider, eine Symphonie der Hingabe. Jedes Mal, wenn er tief in mich stieß, verschwamm meine Sicht.

Ich stieg auf, der Druck baute sich zu einem engen, goldenen Knoten in meinem Unterleib auf. Ich spürte, dass auch er seine Grenze erreichte; seine Stöße wurden kürzer, härter, verzweifelter.

„Marcus—“, schluchzte ich seinen Namen, während meine Innenwände sich um ihn krampften.

„Komm für mich, Baby. Jetzt sofort.“

Der Befehl war der letzte Funke. Ich zerbrach, mein Körper zuckte, während Welle um Welle der Lust über mich hereinbrach. Ich spürte, wie er eine Sekunde später folgte – ein tiefes, stilles Beben erschütterte seinen ganzen Körper, als er sich in mir entleerte, sein Gesicht in meiner Halsbeuge vergraben.

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Danach

Wir blieben lange so, das einzige Geräusch war unser schwerer Atem und das Ticken der Uhr an der Wand. Die Schuldgefühle waren immer noch da und lauerten im Schatten des Flurs, aber für den Moment reichte die Hitze aus, um sie in Schach zu halten.

Schließlich wich er zurück und suchte meinen Blick. Er streckte die Hand aus und wischte mit dem Daumen sanft eine einzelne Träne von meiner Wange.

„Morgen“, sagte er, und seine Stimme kehrte zu diesem stetigen, ruhigen Anker zurück. „Machen wir es wieder.“

Ich nickte, wohlwissend, dass ich – egal wie vielen Mrs. Gables wir begegnen würden – immer wieder hierher zurückkehren würde. Zu ihm.