Kapitel 7

Die Nachtluft ist dickflüssig, diese Art von schwüler Hitze, bei der sich die Haut anfühlt, als wäre sie zu eng für den eigenen Körper.

Ich stehe mit Mom auf dem Balkon; der Duft von blühendem Jasmin aus dem Garten unten vermischt sich mit der Citronella-Kerze, die zwischen uns flackert. Sie redet über den Garten – dass die Hortensien endlich angehen, dass der Boden umgegraben werden muss – aber ich höre kaum ein Wort.

Meine Augen suchen ständig den dunklen Rasen ab, den Schatten der Garage, den Lichtschein aus dem Wohnzimmerfenster. Ich suche ihn.

Seit seinem Versprechen heute Morgen bin ich wie eine straff gespannte Saite. Vorhin, als das Haus leer war und die Stille zu laut dröhnte, hatte ich mich an meinen Laptop zurückgezogen.

Ich hatte mich durch Erotikseiten gescrollt und Fremden dabei zugesehen, wie sie das Verlangen nachahmten, das ich tatsächlich spürte, während meine Hand sich schnell und verzweifelt unter meinem Hosenbund bewegte.

Ich hatte versucht, das Fieber zu kühlen, den Druck abzulassen, aber es machte die Erwartung nur noch schlimmer. Jetzt, wo ich neben meiner Mutter stehe, spüre ich eine frische, schwere Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln, die rein gar nichts mit der sommerlichen Schwüle zu tun hat.

„Lara? Hörst du überhaupt zu?“, fragt Mom und legt den Kopf schief.

„Ja“, lüge ich, und meine Stimme klingt in meinen eigenen Ohren belegt. „Nur... müde. Die Hitze.“

Bevor sie weiter nachbohren kann, piepst ihr Handy auf dem Glastisch. Sie wirft einen Blick auf den Bildschirm, und ihr Gesichtsausdruck wandelt sich zu etwas Professionellem, Dringendem. „Das muss ich kurz annehmen. Das Büro.“

Sie winkt mir zerstreut zu und geht zum fernen Ende des Balkons, bereits tief in ein Gespräch über Quartalsberichte verwickelt.

Ohne die Ablenkung durch ihre Stimme wirkt die Stille des Hauses hinter mir wie ein Magnet. Ich drehe mich um und trete durch die Glasschiebetür, wobei ich die gedämpften Geräusche von Moms Telefonat hinter mir lasse.

Das Wohnzimmer ist dämmrig, nur vom Mondlicht erhellt, das durch die Gardinen fällt. Ich mache zwei Schritte hinein und erstarre.

Die Luft verändert sich. Es ist ein Sog – eine physische Schwere im Raum, die sich in der Ecke bei den schweren Samtvorhängen konzentriert.

Mein Herz hämmert gegen meine Rippen, ein panischer, pochender Rhythmus, der in meinen Ohren widerhallt. Ich sehe ihn noch nicht, aber ich spüre ihn. Der Duft von Zeder und kühler Abendluft erreicht mich zuerst.

„Suchst du jemanden, Kleines?“

Die Stimme kommt aus dem Schatten. Marcus tritt vor, seine Silhouette breit und imposant. Er trägt noch seine Arbeitskleidung, das Hemd am Kragen aufgeknöpft, die Ärmel hochgekrempelt. Er sieht gefährlich aus. Er sieht aus, als hätte er im Dunkeln gewartet, nur um zuzusehen, wie ich hereinkomme.

Ich bekomme keine Luft. Meine Oberschenkel pressen sich instinktiv zusammen, und die Reibung jagt einen Blitz direkt in mein Innerstes.

„Ich... ich habe dich beim Abendessen nicht gesehen“, flüstere ich mit zitternder Stimme.

„Ich habe dich vom Flur aus beobachtet“, murmelt er und tritt näher, bis er in meinen persönlichen Bereich eindringt. Er streckt die Hand aus, sein Daumen umfasst die Unterseite meines Kiefers und zwingt mich, hochzusehen. „Beobachtet, wie du deine Beine nicht stillhalten konntest. Beobachtet, wie du ständig nach mir Ausschau gehalten hast.“

Er gleitet mit der Hand meinen Hals hinunter, seine Handfläche heiß auf meiner Haut. „Du zitterst, Lara. Ist es die Angst? Oder bist du einfach so verzweifelt?“

„Beides“, hauche ich.

Er verliert keine weitere Sekunde. In einer fließenden, kraftvollen Bewegung dreht er mich um. Meine Vorderseite prallt gegen die kühle, gestrichene Wand der Nische, die nur durch ein paar Zentimeter Trockenbauwand vor der Sichtlinie des Balkons verborgen ist.

„Hände hoch“, knurrt er an meinem Ohr.

Ich stemme meine Handflächen gegen die Wand, mein Atem geht in flachen Stößen. Ich höre das metallische Klirren seines Gürtels, das Rascheln eines Reißverschlusses. Es ist so laut im stillen Haus.

Diesmal hält er sich nicht mit Vorspielen auf. Er reißt meine Seidenshorts und den Spitzen-Slip mit einem Ruck herunter und entblößt mich im dunklen Raum. Seine Hand findet mich – feucht, nass und bereit. Er stöhnt auf, ein tiefes, urtümliches Geräusch, das gegen meinen Rücken vibriert.

„Ich habe dir gesagt, dass ich dich heute Nacht beanspruchen werde“, flüstert er.

Er hakt ein Bein um meines, spreizt mich weit und dringt mit einem einzigen, tiefen, rücksichtslosen Stoß in mich ein.

Ich vergrabe mein Gesicht in meinem Arm, um den Schrei aufzufangen, der sich aus meiner Kehle reißt. Er ist so massiv, so ausfüllend, dass er mich dehnt, bis ich glaube, zu zerbrechen. Er beginnt, gegen mich zu hämmern, ein schweres, rhythmisches Schlagen von Hüften gegen Hintern, das die gerahmten Fotos auf dem nahegelegenen Regal klappern lässt.

Die Lust ist eine gewaltige Welle, die so hart über mir zusammenschlägt, dass meine Knie nachgeben, aber er packt meine Hüften, drückt mich gegen die Wand und nimmt sich alles, was ich zu geben habe.

Poch. Poch. Poch.

Und dann bleibt die Welt stehen.

Knarr.

Das Geräusch der Schiebetür, die wieder geöffnet wird. Das unverkennbare Tippen von Moms Sandalen auf dem Parkett.

„Lara? Bist du hier drin? Das Licht ist aus...“

Marcus erstarrt. Er ist immer noch tief in mir vergraben, seine Brust bebt gegen meinen Rücken, sein Puls rast gegen meine Haut. Ich kann fühlen, wie er in mir zuckt, die rohe Reibung, gehalten in einem Zustand quälender Stillstille.

Mein Herz schlägt nicht mehr nur; es ist wie ein panischer Vogel, der in einem Käfig gefangen ist. Mein Atem stockt. Wenn sie noch zwei Schritte weiter nach links geht, wird sie uns sehen. Sie wird ihren Ehemann in ihrer Tochter vergraben sehen, unsere Schatten an der Wand ineinander verschlungen.

Marcus lehnt sich vor, seine Lippen streifen mein Ohr, seine Stimme nur noch ein Geisterhauch.

„Beweg dich nicht.“

Die Schritte kommen näher.