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Chapitre 45 : La Porte et le Feu 2
Fecha de publicación:
2026-01-17 02:09:59
Último capítulo
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 159 : ANOUK VEUT UN VRAI MARIAGE
Anouk La pluie tambourine contre les vitres du salon, un staccato irrégulier, presque musical. Le mistral s'est levé dans la nuit, charriant des nuages noirs depuis le golfe du Lion, et maintenant Marseille grelotte sous une averse glacée de mars. Les gouttes frappent les carreaux comme des doigts impatients. Le ciel est bas, lourd, uniformément gris. La lumière est pauvre, une lumière d'aquarium, qui brouille les contours des meubles et noie le salon dans une pénombre bleutée. Je suis assise en tailleur sur le canapé, une tasse de thé brûlant coincée entre les paumes, les jambes repliées sous un plaid en laine des Abruzzes que ma mère m'a tricoté l'hiver dernier. Dante est affalé dans le fauteuil en cuir en face de moi, ses pieds nus posés sur la table basse, une pile de magazines de mariage entre nous. Des brochures luxueuses, glacées, pleines de femmes en robes blanches et de tables décorées de fleurs exotiques. Je les ai achetées ce matin chez le libraire du Vieux-Port, fébr
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 158 : ANNONCE DES FIANÇAILLES 2
Clara bondit de sa chaise, les mains sur la bouche, même si elle est déjà au courant, même si elle a vu l'anneau, même si elle savait. Marc reste figé, ses sourcils qui montent, sa fourchette qui tombe sur la nappe avec un bruit sourd. Matteo éclate de rire, un rire tonitruant qui fait trembler les verres, et il tape du poing sur la table en criant Enfin ! dans un italien rugueux. Sofia sourit, un vrai sourire, le premier que je lui vois depuis des années, un sourire qui transforme son visage, qui le rend presque doux. Tout le monde applaudit, des cris de félicitations fusent de toutes parts, les serveurs eux-mêmes s'arrêtent pour regarder la scène. Marc se lève, contourne la table, s'approche de Dante. Il le regarde longuement, un regard intense, scrutateur. Puis il le prend dans ses bras, une accolade brusque, virile, qui claque. — T'as mis le temps, dit-il, la voix enrouée. — Je sais. — Si tu lui fais du mal, je te tue. — Je sais aussi. — Je suis sérieux. — Moi aussi. Marc
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 157 : ANNONCE DES FIANÇAILLES
Anouk Le restaurant est perché sur la corniche, une terrasse suspendue entre ciel et mer, protégée du mistral par des baies vitrées et des oliviers centenaires en pot. Les tables sont nappées de blanc, les couverts brillent sous les suspensions en cuivre martelé, les verres à pied étincellent comme des diamants. La Méditerranée s'étale en contrebas, immense plaque d'ardoise bleue piquetée d'or par le soleil de midi. Les îles du Frioul flottent à l'horizon, floues dans la brume de chaleur. Un voilier blanc tire des bords, sa voile gonflée par le vent du large. J'ai les mains moites. Je les essuie sur ma robe pour la troisième fois depuis qu'on s'est assis. Une robe bleu nuit, toute simple, que Dante m'a offerte la semaine dernière sans raison apparente. Maintenant je comprends pourquoi. Il savait. Il préparait ce déjeuner depuis des jours, dans le dos de tout le monde, avec la minutie d'un stratège militaire. Il a réservé la meilleure table, celle au fond, à l'écart, protégée par
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 156 : DEMANDE EN MARIAGE DE DANTE 2
Je bouge. Je donne le rythme. Un rythme lent, profond, implacable. Mes cuisses claquent contre ses hanches, mes mains s'agrippent à ses épaules, mes ongles s'enfoncent dans sa peau, y laissent des marques en demi-lune. Il se laisse faire, le dos plaqué contre le marbre froid du plan de travail, les doigts crispés sur le rebord, les yeux mi-clos mais rivés aux miens. Il me regarde comme on regarde une apparition surnaturelle, comme on regarde un miracle qui se déroule en temps réel. Comme si j'étais la Vierge descendue du retable d'une église baroque pour le sauver de ses damnations. — Je t'aime, dit-il. — Moi aussi. — Plus fort. — Plus vite. Il rit, un rire bref, secoué, qui se transforme en gémissement quand j'accélère le rythme, quand je serre mes muscles autour de lui, quand je le chevauche avec une exubérance presque violente. Le café refroidit dans les tasses, une peau brune se forme à la surf
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 155 : DEMANDE EN MARIAGE DE DANTE 1
Il rit. Un rire bref, un peu nerveux, qui ne lui ressemble pas. Dante Moretti, le chef du clan, l'homme qui a négocié avec des parrains calabrais sans sourciller, l'homme qui a survécu à trois tentatives d'assassinat et à une guerre de succession, cet homme-là rit nerveusement à huit heures du matin dans sa cuisine. Quelque chose ne tourne pas rond. — Pose ta tasse, dit-il. — Pourquoi ? — Pose-la. S'il te plaît. Le s'il te plaît est tellement rare dans sa bouche que j'obéis sans discuter. Je pose la tasse sur le comptoir. La porcelaine tinte contre le marbre. Le café fume, abandonné. Je croise les bras, m'appuie contre le frigo, la peau du dos collée à l'acier froid. Il s'approche. Deux pas. Il pose sa propre tasse, lui aussi, avec une lenteur exagérée, comme s'il accomplissait un rituel. Il prend ma main gauche, la soulève entre nous, la retourne, paume vers le ciel puis paume vers le sol, comme s
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 153 : ANOUK TERMINE SON LIVRE 2
Il me déshabille doucement, avec une lenteur cérémonielle, comme on défait un paquet précieux, comme on déploie une robe de mariée hors de son papier de soie. D'abord mon chemisier, il défait chaque bouton un par un, ses doigts calleux étonnamment agiles, frôlant ma peau à chaque fois. Le tissu glisse de mes épaules, tombe au sol avec un bruissement d'étoffe. Puis mon soutien-gorge, qu'il détache d'une seule main, un tour de magie qui me fait toujours sourire. Puis mon jean, qu'il fait glisser le long de mes jambes en s'agenouillant devant moi, ses lèvres qui effleurent mon ventre, mes hanches, mes cuisses. Chaque vêtement qui tombe est un hommage. Chaque caresse est une révérence. — Je suis fier de toi, dit-il contre ma peau, sa bouche qui descend le long de mon sternum. — Tu n'as pas encore lu. Tu ne sais pas si c'est bon. — Je n'ai pas besoin de lire pour savoir que c'est magnifique. Parce que c'est toi. Et que tout ce que tu fai
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 91 : 4H DU MATIN 3
Les hommes se dispersent. Silencieux, rapides, efficaces. Des ombres qui glissent entre les containers, qui disparaissent dans l'obscurité. Leo part sur la droite, ses hommes derrière lui. Gérard sur la gauche.Marc s'approche de nous.— On les a, dit-il.
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 89 : 4H DU MATIN 1
CHAPITRE 85 : LA VEILLE DE L'ATTAQUEIl accélère. Je m'accroche à lui, mes ongles dans son dos, mes jambes autour de ses hanches. Le plaisir monte, vague après vague, emportant tout sur son passage. La peur, l'angoisse, le doute.&mdas
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 88 : LA VEILLE DE L'ATTAQUE 4
Il rit. Un rire doux, triste, magnifique. Un rire qui vient du fond de lui, qui secoue ses épaules, qui fait briller ses yeux.— Ça n'a pas de sens.— Je m'en fous.Je me lève. La chaise tombe derrière moi avec un bruit de bois contre l
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 87 : LA VEILLE DE L'ATTAQUE 3
Mes doigts sont engourdis, mes yeux brûlent, mon corps entier tremble. Je n'ai pas pleuré en écrivant. Pas vraiment. Les larmes sont restées coincées quelque part entre ma gorge et ma poitrine, comme une boule de verre qui menace d'éclater.Je relis
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