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Chapitre 45 : La Porte et le Feu 2
Veröffentlichungsdatum:
17.01.2026 02:09:59
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MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 163 : DANTE DEMANDE
Le silence retombe, plus dense, plus lourd. Marc me regarde, ses yeux gris plissés par l'incompréhension. Une ride se creuse sur son front, entre ses sourcils. — Ma bénédiction ? dit-il. Tu te fiches de moi ? — Non. — Depuis quand t'as besoin d'une bénédiction ? — Depuis que j'ai compris ce qu'elle représentait. Anouk, elle n'a pas de père. Pas vraiment. Son géniteur est mort en sautant d'une église. Son seul repère masculin, son seul protecteur, son seul tuteur officieux, c'est toi. — Et alors ? — Alors tu es ce qui se rapproche le plus d'un père pour elle. Marc se tourne vers la mer. Son profil se découpe sur la brume, immobile, impénétrable. Il respire profondément. Je vois sa pomme d'Adam monter et descendre. — Tu sais ce que ça veut dire, ce que tu es en train de faire ? dit-il. —
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 162 : RECHERCHE DE LA ROBE
Il se retire doucement, rabat sa chemise, reboutonne son jean. Il me tend la main. Je descends de la table, les jambes flageolantes, et je ramasse la robe. Elle est toute froissée, mais le tissu est noble, il suffira d'un coup de vapeur pour la défroisser. — Tu vas la prendre ? demande-t-il. — Oui. C'est elle. C'est la bonne. — Comment tu sais ? — Parce que dedans, je suis moi. Et parce que tu as failli pleurer. — Je n'ai pas failli pleurer. J'avais une poussière dans l'œil. — Bien sûr. — Et toi ? — Moi, quoi ? — Dedans, comment tu te sens ? Je réfléchis une seconde, mes doigts caressant le tissu froissé, mes yeux rivés aux siens. — Invincible, dis-je. Aimée. Libre. — Alors c'est la bonne. Il m'embrasse, un baiser léger, doux, tendre, qui contraste avec l'urgence d'il y a quelques
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 161 : RECHERCHE DE LA ROBE 2
La robe glisse sur ma peau comme de l'eau, épouse mes formes sans les contraindre, souligne ma taille, caresse mes hanches, effleure mes chevilles. Le tissu est léger, aérien, presque impalpable. Je me regarde dans le miroir, et pour la première fois de la journée, je me reconnais. Je vois Anouk. Pas un mannequin, pas une princesse, pas une étrangère. Anouk. La femme qui a survécu, la femme qui a aimé, la femme qui va épouser Dante. Je tire le rideau. Je sors de la cabine. Clara pose son verre, se lève, porte sa main à sa bouche. Ses yeux s'embuent, ses lèvres tremblent. Sofia elle-même arrête de boire son café, pose la tasse, me regarde avec une intensité nouvelle. — C'est celle-là, murmure Clara. C'est elle. C'est toi. — Sì, dit Rosalia en hochant la tête gravement. Questa è lei. C'est vous. Je me tourne vers le grand miroir, je me contemple. Je ne pleure pas, mais mes yeux brillent. La robe est parfa
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 160 : ANOUK VEUT UN VRAI MARIAGE
Il m'embrasse. Un baiser lent, tendre, qui goûte le thé au citron, la pluie sur les vitres, les mots qu'on vient d'échanger. Ses mains glissent sous mon pull, caressent ma peau nue, mes côtes, mon dos. Je frissonne. — Alors, dit-il en détachant ses lèvres des miennes, par quoi on commence ? — Par le lieu. Il faut trouver un lieu. — J'ai une idée. — Déjà ? — Depuis longtemps. Une propriété dans l'arrière-pays, un mas du dix-huitième siècle, perché sur une colline, entouré de vignes et de cyprès. Tu connais déjà. On y était invités il y a quelques mois. Leo et Clara s'y sont mariés. — Le mas de Clara et Leo ? — Le même. Le propriétaire est un ami de Matteo. Il nous le louera pour une bouchée de pain. Et puis... ça aurait une signification. — Laquelle ? — Continuer ce qu'ils ont commencé. L'amour dans ce clan. La vie après la mort. La lumière
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 159 : ANOUK VEUT UN VRAI MARIAGE
Anouk La pluie tambourine contre les vitres du salon, un staccato irrégulier, presque musical. Le mistral s'est levé dans la nuit, charriant des nuages noirs depuis le golfe du Lion, et maintenant Marseille grelotte sous une averse glacée de mars. Les gouttes frappent les carreaux comme des doigts impatients. Le ciel est bas, lourd, uniformément gris. La lumière est pauvre, une lumière d'aquarium, qui brouille les contours des meubles et noie le salon dans une pénombre bleutée. Je suis assise en tailleur sur le canapé, une tasse de thé brûlant coincée entre les paumes, les jambes repliées sous un plaid en laine des Abruzzes que ma mère m'a tricoté l'hiver dernier. Dante est affalé dans le fauteuil en cuir en face de moi, ses pieds nus posés sur la table basse, une pile de magazines de mariage entre nous. Des brochures luxueuses, glacées, pleines de femmes en robes blanches et de tables décorées de fleurs exotiques. Je les ai achetées ce matin chez le libraire du Vieux-Port, fébr
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 158 : ANNONCE DES FIANÇAILLES 2
Clara bondit de sa chaise, les mains sur la bouche, même si elle est déjà au courant, même si elle a vu l'anneau, même si elle savait. Marc reste figé, ses sourcils qui montent, sa fourchette qui tombe sur la nappe avec un bruit sourd. Matteo éclate de rire, un rire tonitruant qui fait trembler les verres, et il tape du poing sur la table en criant Enfin ! dans un italien rugueux. Sofia sourit, un vrai sourire, le premier que je lui vois depuis des années, un sourire qui transforme son visage, qui le rend presque doux. Tout le monde applaudit, des cris de félicitations fusent de toutes parts, les serveurs eux-mêmes s'arrêtent pour regarder la scène. Marc se lève, contourne la table, s'approche de Dante. Il le regarde longuement, un regard intense, scrutateur. Puis il le prend dans ses bras, une accolade brusque, virile, qui claque. — T'as mis le temps, dit-il, la voix enrouée. — Je sais. — Si tu lui fais du mal, je te tue. — Je sais aussi. — Je suis sérieux. — Moi aussi. Marc
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 91 : 4H DU MATIN 3
Les hommes se dispersent. Silencieux, rapides, efficaces. Des ombres qui glissent entre les containers, qui disparaissent dans l'obscurité. Leo part sur la droite, ses hommes derrière lui. Gérard sur la gauche.Marc s'approche de nous.— On les a, dit-il.
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 89 : 4H DU MATIN 1
CHAPITRE 85 : LA VEILLE DE L'ATTAQUEIl accélère. Je m'accroche à lui, mes ongles dans son dos, mes jambes autour de ses hanches. Le plaisir monte, vague après vague, emportant tout sur son passage. La peur, l'angoisse, le doute.&mdas
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 88 : LA VEILLE DE L'ATTAQUE 4
Il rit. Un rire doux, triste, magnifique. Un rire qui vient du fond de lui, qui secoue ses épaules, qui fait briller ses yeux.— Ça n'a pas de sens.— Je m'en fous.Je me lève. La chaise tombe derrière moi avec un bruit de bois contre l
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 87 : LA VEILLE DE L'ATTAQUE 3
Mes doigts sont engourdis, mes yeux brûlent, mon corps entier tremble. Je n'ai pas pleuré en écrivant. Pas vraiment. Les larmes sont restées coincées quelque part entre ma gorge et ma poitrine, comme une boule de verre qui menace d'éclater.Je relis
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