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39

Author: sweetysha gd
last update Petsa ng paglalathala: 2026-06-15 16:16:41

Bianca J'ouvre ma valise et commence à en transférer le contenu dans le dressing. Robes d'été, chemisiers en soie, jeans de marque. En suspendant chaque vêtement, je crée une nouvelle réalité. Une réalité où je vis ici, indépendante. Où les cours de danse et les activités remplissent mes journées au lieu des exigences de Leonardo et des drames familiaux.

Le dressing contient déjà plus de vêtements que je ne pourrais jamais en porter, preuve de la générosité et du contrôle de Leonardo. Il connai
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    Bianca.Il répond en écartant ma culotte, ses doigts glissant dans mon intimité humide. Deux doigts pénètrent en moi sans prévenir, m'étirant, me remplissant. Je crie, ma tête basculant contre la vitre froide de la porte-fenêtre.« Regarde-moi », ordonne-t-il, la voix rauque de désir. « Je veux que tu me regardes te faire jouir. » J'ouvre les yeux de force, croisant son regard tandis que ses doigts bougent en moi, son pouce stimulant toujours mon clitoris. L'intensité de son regard est bouleversante, possessive, avide, entièrement concentrée sur moi. Sur mon plaisir.Les lumières de la ville se brouillent derrière lui tandis que ma vision se réduit à son visage, ses doigts en moi, la pression qui monte entre mes jambes. Je suis proche, si proche, au bord du précipice.« C'est ça », murmure-t-il, sa voix baissant. « Jouis pour moi, Bianca. Laisse-moi te sentir. » Ses mots me font perdre la tête. Je crie tandis que des vagues de plaisir me submergent, mon corps se contractant autour de

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    Bianca J'ouvre ma valise et commence à en transférer le contenu dans le dressing. Robes d'été, chemisiers en soie, jeans de marque. En suspendant chaque vêtement, je crée une nouvelle réalité. Une réalité où je vis ici, indépendante. Où les cours de danse et les activités remplissent mes journées au lieu des exigences de Leonardo et des drames familiaux.Le dressing contient déjà plus de vêtements que je ne pourrais jamais en porter, preuve de la générosité et du contrôle de Leonardo. Il connaissait toujours ma taille, mes préférences, achetant des choses qu'il imaginait que j'aimerais . Certaines, je ne les ai même jamais essayées.Je choisis une simple robe noire dans la collection existante et je me change.Le tissu tombe parfaitement, comme s'il avait été fait sur mesure. Ce qui était probablement le cas.Je me dirige vers la cuisine et contemple la collection de vins que Leonardo y conserve. Des rangées de bouteilles onéreuses, issues de vignobles aux noms imprononçables. Je choi

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    Bianca La lumière du matin filtre à travers les lourds rideaux, traçant des rayures d'un or pâle sur le sol de la chambre. Mes yeux sont gercés par le manque de sommeil, les événements de la nuit dernière se rejouant en boucle derrière mes paupières comme une bobine de film déchirée. La voix de ma mère, accusatrice et tranchante. Le regard de Leonardo, de l' autre côté de la pelouse, prédateur et pénétrant. Le poids de leur découverte qui pèse sur ma poitrine, au point que respirer devient un effort conscient.Je bascule mes jambes hors du lit, les draps de soie s'amoncelant autour de ma taille. Mon mini-pyjama – short noir et haut assorti sans soutien-gorge – ne me protège guère de la fraîcheur ambiante.Ou peut-être que ce froid vient de l'intérieur, un givre persistant qui s'insinue dans mes veines depuis cette confrontation.Debout devant le miroir en pied, je passe une brosse dans mes cheveux noirs jusqu'à ce qu'ils brillent comme de l'obsidienne polie. Mon reflet est serein, pre

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    Bianca Son regard glisse par-dessus mon épaule, une fraction de seconde, en direction de Leonardo, avant de se poser à nouveau sur moi. C'est un coup d'œil rapide, presque imperceptible, mais je le vois. J'ai l'impression que c'est une accusation. « Cette nuit-là », commence-t-elle, la voix toujours douce, prudente, comme si elle marchait sur du verre fragile. « Quand Leo s'est blessé, j'ai vu à quel point il voulait que tu sois près de lui. » Elle marque une pause, laissant les mots résonner, lourds et tranchants. « Et ce n'était pas de l'affection fraternelle, Bianca. C'était plus. » J'ai l'impression que mon estomac se noue. Le Prosecco dans mon verre me paraît soudain dangereusement fragile, un mince vase retenant une vague de panique. Je sens le sang se retirer de mon visage, une sensation de picotement froid sur ma peau, comme si toute la chaleur avait été aspirée de l'air autour de moi. Je me force à avaler, à respirer, à empêcher ma main de trembler. Le nœud dans ma nuque me p

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    Bianca L'air nocturne dans le jardin est lourd et dense, parfumé par le jasmin de nuit et la terre humide et fertile des parterres soigneusement entretenus. C'est une odeur qui, d'ordinaire, m'apporte un peu de paix, un rappel de la vie silencieuse et cachée qui prospère dans l'obscurité. Ce soir, elle sent simplement la cage. Une cage dorée et somptueuse, emplie de la douce lueur des lanternes suspendues entre les oliviers centenaires et du murmure de cent conversations. La guerre est finie. Le nom Massera n'est plus que cendres et épitaphes chuchotées, et l'empire Cavallaro règne en maître. Cette réception est la déclaration de victoire de mon beau-père, un spectacle de puissance et de pérennité.Je me tiens près d'une longue table nappée de lin, croulant sous les flûtes de champagne et les carafes de liquide ambré. Mon verre de Prosecco, intact, condense fraîchement dans ma main. La condensation perle et ruisselle le long du pied, traçant un chemin sur mes jointures, une larme froi

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    Bianca Quand j'ai fini, Leonardo est plus propre mais toujours aussi pâle. Le bandage sur son flanc tranche nettement avec sa peau, un rappel constant de la peur que nous avons frôlée ce soir, de la rapidité avec laquelle tout peut basculer.Comme cette vie que nous avons construite est fragile ! Cette pensée me donne des frissons, qui n'ont rien à voir avec le carrelage froid sous mes genoux. « Le lit », dis-je en me redressant, mes genoux protestant après avoir si longtemps reposé sur le sol dur. « Tu dois t'allonger. » Il essaie de se lever, s'appuyant sur la coiffeuse avec son bras valide, mais ses jambes refusent de coopérer. Son visage devient encore plus blanc, une fine sueur perle sur son front, son corps tremble d'effort. « Merde. » « Doucement », dis-je en passant à nouveau mon bras autour de sa taille, sentant les muscles durs de son dos contre ma poitrine. « Appuie-toi sur moi. » Son corps est un poids mort contre le mien, 90 kilos de muscles et d'os qui, d'une certain

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