Capítulo 2

Estaba a punto de guardar el teléfono cuando llegó un nuevo mensaje de Dominic: «Clara, sigamos con esto por ahora. Bianca ya dijo que sí frente a todos. Soy el heredero de la familia y echarme atrás ahora dejaría mal a los De Luca. También arruinaría la reputación de Bianca. Luego diré que fue un malentendido y que mi intención siempre fue pedirte matrimonio».

Releí las líneas varias veces. No me sorprendió. En el preciso instante en que Dominic pronunció el nombre equivocado, supe cómo terminaría esto. Era exactamente igual a lo que ocurrió la Navidad pasada, cuando envió una bufanda a mi apartamento pero terminó por error en la dirección de Bianca. Cuando intenté recuperarla, él me tomó de la mano y dijo:

—Lo siento, Clara, debo haber anotado mal la dirección. Déjasela. De todos modos ya la abrió.

Recibí un mensaje del administrador de la finca, lo que interrumpió mis pensamientos: «El señor De Luca me pidió informarle que la recepción después de la cena se realizará en el salón principal. El plato fuerte se ha cambiado a pasta con langosta y trufa blanca. El chef ha confirmado los ingredientes. Esperamos verla ahí».

Formaba parte de los preparativos de la propuesta. Como le había pedido matrimonio a la persona equivocada, Bianca recibiría la atención en mi lugar. Así era como Dominic resolvía las cosas siempre.

En Instagram vi la publicación que un invitado acababa de subir de la mesa principal: mantel de lino blanco, candelabros de plata y arreglos florales. El plato principal era pasta con langosta y trufa blanca. Yo era alérgica a la trufa; Dominic jamás lo recordó. Sin embargo, era el platillo favorito de Bianca.

Regresé sola a mi apartamento en Manhattan. Empujé la puerta para entrar. Sobre la mesa del recibidor había un pequeño tocadiscos y, junto a él, la funda de un vinilo. Era de nuestra primera cita, un concierto de jazz al que me llevó. Más tarde compró una copia autografiada y la puso ahí. Según él, el primer disco que suena en un lugar nuevo le da identidad.

A Dominic nunca le habían importado los rituales. Fui yo quien se los enseñó. Recordé el día en que puse ese disco sobre la mesa; él se apoyó en el marco de la puerta y murmuró:

—Es solo un disco, Clara. ¿Acaso importa dónde lo dejes?

Me giré y negué con la cabeza.

—Sí importa. Quiero que cualquiera que entre lo vea y sepa de inmediato que esto es un hogar.

Fue la primera vez que no discutió conmigo. Pensé que eso significaba que estaba empezando a tomarme en serio.

Agarré la funda del disco y pasé el dedo por el pliegue de la portada. Las imágenes de la cena me volvieron a la mente. En cada foto, él estaba parado junto a Bianca, relajado, con una leve sonrisa en los labios que hacía mucho tiempo que no le veía. Me dolió darme cuenta de que fui la única que creyó que éramos felices.

Giré la funda y la guardé en una caja junto con el disco. Mi teléfono vibró. Bianca acababa de publicar en su historia una foto de la cena, acompañada por una simple frase: «Hay cosas que el destino decide por ti».

No mencionó a nadie, aunque tampoco hacía falta. Apagué la pantalla y reservé un vuelo. Todos los viajes de la mañana estaban agotados; el único disponible era el primer vuelo de pasado mañana, a las seis y cuarenta de la mañana. Llegaría a Londres esa misma noche. Confirmé la reserva.

«Reserva confirmada. Quedaban treinta y cuatro horas para el despegue», leí con una leve sonrisa rota.