Kapitel 2

Kapitel 2

♡ SAGES SICHTWEISE ♡

Ich blieb eine lange Zeit auf dem Boden sitzen.

Mein Rücken lehnte an der eiskalten Wand, meine Knie zog ich an die Brust, und meine Arme schlang ich so fest um sie, dass es sich anfühlte, als versuchte ich mich selbst zusammenzuhalten.

Genau das tat ich auch. Wenn ich losließ, würde ich mich auf dem staubigen Hartholz vermutlich in eine Million winzige Teile auflösen.

Draußen wurde es schlimmer.

Mehr Autos. Mehr Transporter. Mehr Stimmen. Die Drohne summte noch immer wie eine riesige, wütende Mücke in der Luft, und ich hörte das Stampfen schwerer Stiefel auf meiner Veranda. Jemand klopfte an die Tür – kein höfliches Klopfen, sondern ein schnelles, lästiges Tak-tak-tak, das mich zusammenzucken ließ.

«Sage! Sage, komm raus! Sag uns einfach, wo Ellis ist!», brüllte eine Männerstimme durch das Holz.

Ich kniff die Augen zusammen. Verschwindet. Verschwindet einfach.

«Lebt die da drüber überhaupt noch?», murmelte eine andere Stimme.

«Wer weiß. Vielleicht versteckt sie das Geld.»

Das Geld. Die vierzig Millionen Dollar. Als würde ich in einem eiskalten Haus ohne Strom sitzen und ein einziges Glas Senf essen, wenn ich vierzig Millionen Dollar besäße.

Ein scharfes, hysterisches Lachen stieg in meiner Kehle hoch, aber ich würgte es hinunter. Wenn sie mich lachen hörten, würden sie denken, ich sei verrückt.

Vielleicht war ich das ja.

Vielleicht fühlte sich der Weg in den Wahnsinn genau so an... langsam, leise, bis die Kälte ins Gehirn kroch und jeden normalen Gedanken einfror.

Mein Herz begann heftig zu hämmern.

Bum-bum-bum. Es war in meinen Ohren so laut, dass die Reporter draußen es ganz bestimmt hören mussten.

Meine Brust fühlte sich eng an. Viel zu eng. So als saße jemand darauf. Ich klammerte mich an den Kragen von Ellis’ Bademantel und versuchte, ihn von meiner Kehle wegzuziehen, aber das half nicht.

Ich bekam keine Luft.

Die Wände schienen auf mich zuzukriechen. Der Raum schrumpfte. Der Lärm draußen bildete eine Wand aus Geräuschen, die von allen Seiten auf mich einpresste.

Kameras, Mikrofone, Drohnen, Reporter, die meinen Namen schrien und den Namen meines grausamen Ehemanns, und Antworten forderten, die ich nicht besaß.

Panik. So fühlt sich also eine Panikattacke an. Ich erinnerte mich daran, einmal in einer Zeitschrift im Wartezimmer beim Zahnarzt darüber gelesen zu haben.

In dem Artikel stand, man solle tief durchatmen. Durch die Nase ein, durch den Mund aus. Aber meine Nase war von der Erkältung verstopft, mein Mund trocken, und ich bekam nicht genug Sauerstoff.

Ich muss hier raus. Ich muss rennen.

Aber meine Beine wollten sich nicht bewegen. Sie waren schwer, als steckten sie voller nasser Sand. Ich saß fest. Völlig und vollkommen gefangen im eigenen Haus.

Dann hörte ich es.

Einen Motor.

Nicht das blecherne, klappernde Geräusch eines Nachrichtenwagens. Nicht das leise Schnurren einer Limousine.

Das war etwas Tieferes. Etwas Schweres. Ein tiefes, kehliges Grollen, das durch die Dielen direkt in meine Brust vibrierte. Es schnitt durch den Lärm draußen wie ein heißes Messer durch Butter.

Die Reporter verstummten.

Ich öffnete die Augen. Das summende Geräusch der Drohne schien in der Luft zu stottern. Das Geschrei hörte auf. Das geschah so plötzlich und so absolut, dass ich für eine Sekunde glaubte, ich wäre taub geworden.

Ich kroch zum Fenster, während meine Beine unter mir zitterten. Ich hakte die Finger über die Fenstersitzbank und zog mich gerade hoch genug, um durch das schmutzige Glas zu spähen.

Ein schwarzer SUV hatte direkt hinter dem Van von Kanal 7 gehalten.

Er war riesig. Die Sorte Fahrzeug, die auf ein Schlachtfeld gehörte, nicht in eine Vorstadtsiedlung.

Mattschwarz, mit getönten Scheiben, die so dunkel wirkten wie massive Tintenblöcke. Die Reifen waren gewaltig, mit Profilen, die mühelos eine Schotterstraße zerreißen konnten.

Er hielt direkt vor meinem Haus.

Eine lange, schwere Sekunde lang geschah absolut gar nichts. Der Motor lief im Leerstand, ein tiefes Knurren, das die Luft schwer machte. Die Reporter erstarrten auf der Stelle. Janice, die Frau im roten Blazer, senkte tatsächlich ihr Mikrofon.

Dann öffnete sich die Fahrertür.

Eine Frau stieg aus.

Sie war groß und wie eine Ziegelwand gebaut. Breite Schultern, Arme voll von dunklen, geschwungenen Tätowierungen, die unter den Ärmeln ihrer schwarzen Lederjacke verschwanden.

Ihr Kopf war kurzrasiert. Sie blieb einfach stehen, hielt die Tür offen und musterte die Menge der Reporter mit Blicken, die so kalt und tot waren, dass sie aus Stein hätten sein können.

Sie sagte kein einziges Wort. Sie stand nur da.

Und die Menge wich zurück.

Es war unglaublich. Wie Moses, der das Rote Meer teilte – nur handelte es sich statt Wasser um eine Meute überbezahlter Journalisten, die von der schieren Präsenz einer einzigen, äußerst furchterregenden Frau zurückgedrängt wurden.

Sie ging um das Heck des SUV herum und öffnete die hintere Beifahrertür.

Ich hielt den Atem an.

Eine Frau stieg aus.

Sie war groß. Größer als die Fahrerin, größer als die Reporter, größer als alle Menschen, die ich je im wirklichen Leben gesehen hatte. Sie trug einen langen, schwarzen Wollmantel, der ihr über die Knie reichte. Ihr Haar war zu einem strengen Zopf zurückgebunden... schwarz mit silbernen Strähnen an den Schläfen.

Aber es war ihr Gesicht, das mein Blut gefrieren ließ.

Hohe Wangenknochen. Ein Kiefer, scharf genug, um Glas zu schneiden. Eine dünne, blasse Narbe schnitt genau durch ihre linke Augenbraue. Und ihre Augen. Selbst von hier aus, durch das schmutzige Glas hindurch, erkannte ich, dass sie die Farbe von Eis besaßen.

Ich kannte dieses Gesicht.

Es prangte auf meinen Hochzeitsfotos. Sie hatte damals ganz hinten in der Kirche gesessen, ohne zu lächeln, und mich wie ein Habicht beobachtet.

Sie hatte mich auf einer überfüllten Wohltätigungsgala gemustert und meinen Blick für einen langen, unangenehmen Moment festgehalten, bevor sie sich abwandte.

Victoria Harlowe.

Meine Schwiegermutter.

Ich hatte sie seit fast zwei Jahren nicht mehr gesehen. Ich hatte in den drei Jahren meiner Ehe mit Ellis insgesamt vielleicht zehn Wörter mit ihr gewechselt. Sie war ein Geist in meinem Leben gewesen – eine kalte, distanzierte Gestalt, die ganz offensichtlich der Ansicht war, ich stünde weit unter ihrer Würde.

Und jetzt war sie hier.

Sie stand auf meinem abgestorbenen Rasen. In einem makellosen schwarzen Mantel. Sie betrachtete mein heruntergekommenes Haus so, als wolle sie gleich die ganze Straße kaufen und dem Erdboden gleichmachen.

Ich beobachtete sie. Mein Herz hämmerte noch immer, aber es fühlte sich jetzt anders an. Es war keine Panik mehr. Es war Angst. Echte, kalte, kriechende Angst.

Sie sah die Reporter nicht an. Sie würdigte die Kameras keines Blickes. Sie stand einfach nur da, die Hände in den Taschen, und fixierte mit ihren Augen meine Haustür.

Mein Atem stockte mir in der Kehle.

Was wollte sie? Warum war sie hier? War sie gekommen, um mir die Schuld zu geben? Um mich anzuklagen? Um das Haus zu nehmen?

Was immer es war, es verhieß nichts Gutes. Menschen wie Victoria Harlowe tauchten nicht in den Einfahrten von Vororten auf, es sei denn, sie wollten eine Schuld eintreiben.

Ich blieb vollkommen regungslos. Ich bewegte keinen einzigen Muskel.

Und vorerst beobachtete ich sie einfach nur.