Chapitre 4 : Un pacte avec la mort

Point de vue de Zane

« Le cancer a atteint son stade terminal… Il vous reste moins d’un an à vivre. »

Silence.

Les mots planent dans l’air, mais je ne réagis pas.

Le docteur – le docteur Cohen, un homme âgé aux yeux fatigués – m’observe attentivement, s’attendant sans doute à une réaction. Un choc. Un déni. Une négociation. Quelque chose.

Je n’avais jamais eu l’intention de rester longtemps à New York.

Un simple rendez-vous avec le docteur Cohen, la confirmation de l’inévitable, et j’étais censé prendre le premier vol pour Londres.

Au lieu de cela, je me contente de me laisser aller dans mon fauteuil et d’expirer.

« Combien de temps exactement ? » demandai-je d’une voix calme.

Le docteur Cohen se redresse, mal à l’aise. « Difficile à dire… peut-être huit mois, peut-être dix. Avec un traitement intensif, peut-être un an, mais… »

« Mais je vais quand même mourir. »

Il hésite. « Oui. »

 J'acquiesce lentement.

Un silence s'installe.

Pas de panique. Pas de supplications pour trouver des solutions.

Je devrais ressentir quelque chose – de la peur, de la colère, du désespoir – mais rien. Peut-être ai-je déjà fait le deuil de ce destin lors du diagnostic. Peut-être que les années de traitement, les pilules à n'en plus finir, la lente dégradation de mon corps m'ont déjà dépouillé de tout espoir.

Je me masse les tempes, une migraine sourde se dessinant.

« Et la douleur ? »

« On peut la gérer… On peut augmenter la dose, mais vous connaissez les risques. Trop de morphine et… »

« Je ne sentirai absolument rien ? » je termine pour lui. « Parfait. »

Le docteur Cohen soupire. Il est mon médecin depuis des années, me voyant mener un combat que nous savions tous les deux perdu d'avance. Il souhaite probablement encore que je continue à me battre.

« Zane, il y a un nouvel essai clinique… » commence-t-il.

« Non », je le coupe net. « Plus d'essais. Plus de tentatives désespérées. Assurez-vous simplement que je reste fonctionnel. »

Il serre les lèvres, vaincu. « Je préparerai les ordonnances. »

« Non. » Mon ton se durcit. « Pas de médicaments expérimentaux, pas de miracles de dernière minute. Donnez-moi juste ce dont j'ai besoin pour fonctionner. »

Ses lèvres se pincent, mais il hoche la tête.

« Votre ordonnance sera prête demain. »

Je me lève en boutonnant ma veste. « Inutile. Je ne serai pas là. »

Il fronce les sourcils. « Où allez-vous ? »

« Quelque part où je pourrai respirer. »

Et sur ces mots, je sors.

Après avoir entendu la sentence de mort – « moins d'un an à vivre » – je ne voulais pas rester dans mon penthouse. Trop de souvenirs y étaient liés.

Mon bureau est plongé dans l'obscurité, les stores baissés, la seule lumière provenant de la faible lueur de ma lampe de bureau.

 Je fixe le portrait de famille accroché au mur. Mon père. Ma mère. Moi, debout entre eux, les bras croisés, comme si je savais déjà que le monde me les prendrait trop tôt.

Il y a un an. Un accident de voiture. Tous deux disparus.

Et maintenant, c'est mon tour.

Un rire amer m'échappe. C'est bien fait pour moi.

Je prends la bouteille de whisky dans le tiroir de mon bureau et me sers un verre. L'alcool me brûle, mais n'apaise en rien mes pensées.

J'ai passé des années à bâtir un empire, à amasser richesses, propriétés, pouvoir, pour quoi faire ?

Pour mourir seul ?

Toutes les femmes que mon assistante m'a présentées étaient des arrivistes, des arrivistes, des menteuses. Je ne les ai jamais laissées entrer dans ma vie. Je n'ai jamais laissé entrer personne.

Et maintenant ?

Il ne reste plus personne.

Je jette un coup d'œil à mon téléphone, hésitant à appeler quelqu'un – n'importe qui – mais la liste de contacts me semble vide de sens.

J'avale un autre verre d'un trait. Tant pis.

 J'ai besoin d'air.

Je me suis retrouvé dans un de mes hôtels.

Pas en tant que propriétaire, pas en tant que milliardaire Zane Carter, mais juste un homme qui tentait d'échapper à sa propre réalité.

Je n'avais aucun plan. Aucune destination. Juste du whisky et le bourdonnement silencieux de la solitude qui me pesait sur les côtes.

Et puis… elle est entrée dans ma vie.

Ou plutôt, elle a trébuché dans mon lit.

Aurora.

Une mariée en fuite, le mascara coulant de larmes, l'haleine chargée d'alcool, et les yeux emplis d'une telle douleur que, pour la première fois depuis des années, je me suis reconnu en elle.

Elle ne m'a pas demandé d'argent. Elle n'a pas essayé de m'impressionner.

Elle… existait, tout simplement.

Et pour une raison obscure, je me suis retrouvé à lui proposer un marché. Un contrat de mariage. Un nouveau départ – pour nous deux.

Est-ce que je m'attendais à ce qu'elle le signe ? Non.

Est-ce que je m'attendais à ce qu'elle accepte si facilement ? Certainement pas.

Mais elle l'a fait.

J'aurais dû avoir des regrets. Je n'en ai pas eu.

Pour la première fois depuis des mois, j'ai ressenti autre chose que du désespoir.

La lumière du matin était crue quand elle s'est réveillée.

Et la réalité l'était tout autant.

Sa panique était prévisible, la façon dont elle a tenté de s'enfuir de la chambre, pieds nus et les yeux hagards.

Je l'ai rattrapée facilement.

« Mets quelque chose de présentable », lui ai-je dit froidement en lui lançant un sac de l'hôtel.

« On part. »

Elle m'a dévisagé comme si j'étais fou.

« On part ? Où ça ? »

« À la maison. » J'ai enfilé ma veste, appelant déjà mon pilote. « Pour Londres. »

Elle a protesté bruyamment tout en se brossant les cheveux, en enfilant une simple robe d'été et en me fusillant du regard comme si j'étais un monstre l'entraînant dans l'abîme.

D'une certaine façon, peut-être. Mais elle a signé les papiers.

Elle était à moi maintenant.

Et je n'allais pas la laisser partir.

Le trajet en voiture jusqu'à l'aéroport privé fut un champ de bataille de regards noirs et de silences pesants.

Une fois à bord du jet, la guerre commença.

« Je n'arrive pas à croire que je fais ça », murmura Aurora tandis que les moteurs vrombissaient.

« Tu aurais dû y penser avant de signer à l'encre indélébile », répliquai-je sans même la regarder.

Elle croisa les bras, fixant le hublot comme si elle pouvait se téléporter à New York.

« Je ne savais pas ce que je faisais ! J'étais ivre ! Tu… tu as profité de moi ! »

Je laissai échapper un rire sans joie.

« Si j'avais profité de toi, ma belle, tu ne serais plus habillée. »

Son visage devint écarlate.

Elle se retourna brusquement vers moi. « Tu es ignoble. »

 « Et pourtant, tu m’as épousé. »

Le vol s’éternisa dans un silence tendu et hostile, seulement troublé par quelques remarques acerbes.

À chaque fois qu’elle bougeait d’un air mal à l’aise, à chaque fois qu’elle me fusillait du regard comme si j’étais le diable en personne, une sorte de satisfaction amère s’épanouissait en moi.

Je n’étais pas son chevalier servant. Je n’étais pas son sauveur.

Et elle n’était pas la mienne.

Elle était désormais le seul être vivant qui me rattachait à ce monde mourant.

Qu’elle le veuille ou non.

À notre arrivée à Londres, le soleil avait déjà disparu à l’horizon.

La voiture qui nous attendait ronronna doucement tandis que nous posions le pied sur le tarmac.

Aurora se serra contre elle-même, frissonnant légèrement dans la fraîcheur du soir.

Je lui jetai un coup d’œil. Robe d’été légère. Sans veste. Classique.

Sans un mot, j’ôtai ma veste de costume et la posai sur ses épaules. Elle se raidit au contact, mais ne le repoussa pas.

Progrès.

Le trajet jusqu'à ma propriété se fit en silence, hormis le léger bourdonnement des pneus sur l'asphalte.

Aurora regardait par la fenêtre, observant avec méfiance l'immensité de cette ville étrangère.

Enfin, les grilles s'ouvrirent et ma maison apparut.

Pierre. Fer. Verre.

Grande et froide, à l'image de sa propriétaire.

Je l'entendis retenir son souffle à côté de moi.

« C'est… votre maison ? » murmura-t-elle. « L'une d'elles », répondis-je sèchement.

Sa bouche s'ouvrit, puis se referma. Malin, cette fille.

La voiture s'arrêta.

Je sortis le premier et me retournai pour la trouver figée, serrant sa veste contre elle.

« Venez », dis-je. Elle hésita.

Bien.

La peur l'empêcherait de faire une bêtise.

Je la figeai à l'intérieur.

Sol en marbre. Escaliers majestueux. Des lustres ruisselaient de cristaux.

Pourtant, la maison me semblait vide, tout comme moi. Au pied de l'escalier, je me tournai vers elle.

« Choisis la chambre d'amis que tu veux », dis-je sèchement.

« Ma chambre est interdite. »

Ses yeux s'illuminèrent de soulagement, et d'autre chose.

De la confusion.

« Tu n'es pas… ? » commença-t-elle, les joues rouges.

« Non », la coupai-je.

« Je ne t'ai pas amenée ici pour coucher avec toi. »

Je la regardai assimiler la nouvelle, la tension dans son dos se relâchant à peine.

Puis j'ajoutai, incapable de me retenir :

« Pas encore, en tout cas. »

Elle me fusilla du regard, les joues en feu.

Je souris en coin et m'éloignai avant qu'elle ne puisse répliquer.

Laissons-la mijoter.

J'avais des choses plus importantes à gérer, comme le tic-tac de l'horloge biologique. Et la question que je n’avais pas encore osé poser :

Pourquoi diable avais-je soudainement pris la peine de l’emmener avec moi ?