Chapitre 3 : Le cœur en gueule de bois

Point de vue d'Aurore

Les battements dans mon crâne sont comme un solo de batterie raté.

Ensuite, il y a ces draps inconnus, lourds et trop doux, qui m'étouffent, enroulés autour des jambes.

Je gémis, fermant les yeux très fort pour me protéger des rayons du soleil qui filtrent à travers les rideaux de l'hôtel. J'ai un goût de regret et de tequila dans la bouche.

Mon corps me fait mal à des endroits étranges, et tout sent légèrement le whisky et autre chose, quelque chose d'inconnu.

J'entrouvre un œil.

Et je me fige.

Un homme à moitié nu, tatoué, les yeux argentés, est allongé à côté de moi, un bras négligemment jeté sur l'oreiller.

Les souvenirs me submergent : des verres décousus et égarés au bar, sa voix rauque dans le noir, des signes, son sourire en coin.

 Dans le miroir tamisé de la chambre d'hôtel, hier soir, dos contre sa poitrine, il me serrait contre lui, ses bras tatoués m'enlaçant. Ses yeux argentés fixaient les miens à travers le reflet sombre, intense, dévorant.

« Dis-moi de te laisser partir », murmura-t-il, ses doigts effleurant l'intérieur de ma cuisse.

Je ne l'ai pas fait.

« Tu es un problème », murmura-t-il en passant son pouce sur ma lèvre inférieure. « Un problème magnifique et imprudent. »

« Alors sois un problème avec moi. »

Je me souviens de l'avoir désiré si désespérément que cela m'effrayait.

Nos corps s'unissaient, brûlants, enchevêtrés, haletants.

Ses grognements, mes gémissements, la tête de lit qui cognait contre le mur, les draps qui s'enroulaient autour de nous.

Je me redresse brusquement, tentant d'effacer de ma mémoire chaque fragment honteux de la nuit dernière. La pièce entière se met à tourner autour de moi. C'est alors que mes doigts effleurent une feuille de papier fraîche sur la table de chevet.

 Je cligne des yeux avec force, essayant de retrouver ma vision.

Curieuse, je me penche.

Mon estomac se noue.

Certificat de mariage.

Mon nom. Son nom. Signé. Daté. Scellé.

Je porte une main à ma bouche pour étouffer le cri qui monte dans ma gorge.

Oh mon Dieu… Oh mon Dieu, non, non, non.

La panique m'envahit, une sensation brûlante et suffocante.

Je me lève du lit aussi discrètement que possible, mon corps protestant violemment à chaque mouvement brusque.

Vêtue seulement d'une chemise trop grande qui n'est certainement pas la mienne, je trébuche sur la moquette épaisse, cherchant mes affaires : mon sac, mon téléphone, ma dignité.

Disparus. Tout a disparu. Merde.

Allez, Aurora. Respire. Tu peux arranger ça.

Tu dois juste partir avant qu'il ne se réveille.

Je me dirige sur la pointe des pieds vers la porte, le cœur battant la chamade.

J'y suis presque. Presque…

« Bonjour, ma femme. »

La voix grave résonne paresseusement derrière moi, me figeant sur place.

« Oh, mon Dieu », je murmure en serrant mon T-shirt contre ma poitrine.

Ma femme.

Ce mot résonne comme une gifle.

Je ferme les yeux, maudissant intérieurement chaque décision qui m'a menée à cet instant.

Je me retourne lentement.

Il est allongé dans le lit, torse nu, appuyé sur un coude, me regardant avec un sourire narquois, comme s'il était resté éveillé tout ce temps, observant ma panique, telle une souris prise au piège.

Ses cheveux noirs sont ébouriffés, sa mâchoire est légèrement barbue, ses yeux gris pétillent de malice.

Zane Carter.

L'homme que j'ai épousé hier soir, je ne sais comment.

« MAIS QU'EST-CE QUE J'AI FAIT ?! »

Il rit doucement. « Tu m'as épousé. Félicitations. »

« Qu'est-ce qu'on a fait ? » je grince des dents.

 Zane s'étire, ses muscles se contractant sous sa peau tatouée, un sourire paresseux étire ses lèvres.

« Rien de scandaleux. Pas encore. »

Je le fusille du regard. « Ce n'est pas drôle. »

Il hausse les épaules, imperturbable. « Ça dépend de ton sens de l'humour. »

Je me dirige en titubant vers la salle de bain, m'aspergeant le visage d'eau froide. Mon reflet me fixe : maquillage baveux, cheveux emmêlés, regard hanté.

J'ai l'air d'une femme qui a fait une très mauvaise décision.

Quand j'en sors, Zane est adossé à la tête de lit, sirotant un café noir qu'on a dû lui apporter pendant que j'étais inconsciente.

Je le pointe du doigt. « Toi ! Tu m'as piégée ! »

Il lève un sourcil. « J'ai proposé. Tu as accepté. Simple transaction. »

« Tu es fou. »

« Et tu es ma femme. »

Elle gémit, enfouissant son visage dans ses mains.

 « Je… » Ma voix se brise. « Ce n’est pas vrai. »

Il lève un sourcil, désignant nonchalamment le certificat de mariage.

« Ça me paraît pourtant bien réel. »

« C’était… c’était une erreur ! » je lâche, agrippée à la poignée de porte derrière moi comme à une bouée de sauvetage. « J’étais ivre. Tu étais ivre. Ce n’est pas légal. C’est impossible ! »

Il rit doucement, d’une voix grave et chaleureuse. « À Vegas, on se fiche de ton taux d’alcoolémie, ma belle. »

Mon visage s’empourpre.

« J’ai un avion à prendre ! » dis-je désespérément, cherchant le moindre prétexte pour m’éclipser. « Je devais partir hier soir, mais mon vol a été retardé, et… et je dois vraiment y aller… »

Zane se lève du lit d’un mouvement nonchalant qui me noue l’estomac d’une façon que je préfère ignorer.

 Il s'approche de moi d'un pas nonchalant, toujours pieds nus, toujours torse nu, et s'installe fermement devant la porte.

Bras croisés.

L'air amusé.

« Désolé, ma belle », dit-il d'une voix traînante. « Impossible. On vient de se marier. C'est la lune de miel. »

Je le regarde bouche bée. « La lune de miel ?! Tu es fou ?! »

Il hausse une large épaule. « Probablement. Mais tu m'as épousé quand même, alors qu'est-ce que ça dit de toi ? »

Je gémis, le front plaqué contre la porte. « S'il te plaît, laisse-moi partir. C'était une erreur. Une erreur colossale, apocalyptique. »

« Allez, avoue », me taquine-t-il. « Où est passé ton esprit d'aventure ? »

« Je l'ai laissé quelque part autour du cinquième verre hier soir ! » je rétorque.

Il ricane de nouveau, et j'ai envie de lui effacer ce sourire narquois d'une gifle.

« Tu ne vas nulle part », dit-il simplement.

Je me retourne brusquement. « Regarde-moi ! »

 Il lève la main et avant que je puisse réagir, deux hommes massifs en costumes noirs entrent dans la pièce.

Des gardes du corps.

Zane désigne le couloir du pouce. « Les bagages sont prêts. La voiture attend. »

Je cligne des yeux. « Quoi ? Mes affaires… mes affaires sont dans une autre pièce… »

« C’est déjà réglé », dit-il d’un ton suave. « Mes hommes les ont récupérées. »

Je reste bouche bée. « Tu… tu ne peux pas… »

« Si », dit-il en me coupant la parole sans effort. « Et je l’ai fait. »

Je le fixe, furieuse et impuissante.

C’est impossible.

J’ai l’impression d’être prisonnière d’un cauchemar surréaliste où rien n’a de sens, et chaque fois que j’essaie d’y remédier, Zane est là, suffisant, inaccessible et terriblement maître de la situation.

« Je ne comprends pas », je murmure, plus pour moi-même que pour lui. « Pourquoi voudrais-tu ça ? Tu ne me connais pas. Je ne te connais pas. »

Zane se penche plus près, si près que je peux voir les reflets dorés dans ses yeux gris orageux.

« Tu ne te souviens pas de ce que tu m'as dit hier soir ? » murmure-t-il d'une voix basse et menaçante.

Mon cœur s'emballe douloureusement.

« Je… » je balbutie. « Non. Je ne m'en souviens pas. »

Un sourire lent et malicieux étire ses lèvres.

« Tant mieux », dit-il en reculant d'un pas et en faisant une révérence feinte. « Ça va rendre notre petite lune de miel encore plus intéressante. »

Il pivote sur ses talons et se dirige nonchalamment vers la porte, me lançant un clin d'œil par-dessus son épaule.

« Dépêche-toi, ma femme », lance-t-il. « On a un avion à prendre. »

Et comme ça, il disparaît, me laissant là, la gueule de bois, mariée et complètement dans le pétrin.

 Je m'affale sur le bord du lit, les mains tremblantes.

Qu'est-ce que je lui ai dit hier soir ?

Dans quel pétrin me suis-je fourrée ?

La réponse, je le crains, est bien pire que tout ce que je peux imaginer.