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BibiBar. Il faisait nuit. Le troquet sur le toit était plein à craquer.

Des filles en mini-jupe ou en robe du soir dansaient entres elles en regardant d’un œil enflammé les grappes de mecs qui buvaient leur verre d’un œil vicieux sur ce que pourrait être le reste de leur nuit.

Sur l’estrade, Old Boy faisait monter la pression avec son jazz vieux d’un siècle, mais ça marchait.

Plusieurs planches supplémentaires avaient été installées pour gérer l’afflux nocturne entre les échafaudages et l’entrée du bar.

Ça n’empêchait pas quelques gorets bourrés à mort de basculer dans le vide.

Les plus chanceux s’écroulaient un ou deux étages en dessous en faisant rire tout le monde, un bras ou une jambe de cassé tout au plus, les malchanceux visitaient les neuf étages qui les séparaient du vieux bitume de l’ancien monde sans jamais se relever.

Blon
Chapitre verrouillé
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