Capítulo 2

Na notícia ainda havia uma foto. Eu quase conseguia imaginar, na minha mente, o sorriso aberto de Igor naquela foto em grupo.

Quando cheguei à porta no fim do corredor do segundo andar, parei. Ali era a sala de coleções de Igor.

Ele costumava passar o dia inteiro ali. Como eu não enxergava, ele nunca sentiu necessidade de se proteger de mim.

Empurrei a porta, entrei e, com o celular na mão, fotografei todo o ambiente, do começo ao fim. Depois, subi as fotos para a internet e perguntei aos internautas o que aparecia nelas.

Os comentários começaram a chegar rapidamente no post.

[Isso não são os quadros da Joyce, a pintora? Pelo visto, quem postou é fã raiz da Joyce, hein.]

[Na minha opinião, tirando aquelas poucas obras premiadas, o resto das pinturas da Joyce nem parece feito pela mesma pessoa. Não valem toda essa fama.]

[Eu contei… Tem cento e vinte telas.]

Em seguida, pesquisei o nome de Joyce na internet.

Nos últimos dois anos, ela havia conquistado inúmeros prêmios dentro e fora do país. Sempre que subia ao palco para receber um troféu, Igor estava lá, pessoalmente, para parabenizá-la.

Para aumentar a fama de Joyce, Igor não hesitava em gastar fortunas, arrematando suas obras em leilões a preços exorbitantes.

Até mesmo a empresa do marido de Joyce, quando entrou em crise, foi salva graças a um aporte do Grupo Paiva Investimentos.

Ele realmente amava Joyce ao extremo. Não suportava vê-la sofrer e ainda ajudava, de bom grado, seu próprio rival de amor. O amor dele por ela era o mais puro devotamento… e a mais completa loucura.

Eu senti meu coração tremer de raiva e incredulidade.

Na manhã seguinte, fui a três hospitais diferentes para examinar meus olhos.

O diagnóstico foi o mesmo em todos: se eu fizesse um transplante de córnea, teria grandes chances de recuperar a visão.

Na verdade, Igor já me havia levado a esses três hospitais antes. Mas naquela época, todos os médicos diziam que não havia o que fazer.

Agora, eu tinha certeza: era Igor quem não queria que eu voltasse a enxergar.

Assim que saí do último hospital, não consegui me conter. Agachei-me na calçada e desabei a chorar.

A mágoa, a confusão e a dor vieram de uma vez só, como uma enxurrada arrebentando uma represa.

Eu havia chegado ao meu limite com aquelas mentiras que duravam dois anos.

Quando consegui me acalmar, fui a um escritório de advocacia e saí de lá com duas vias do acordo de divórcio. Guardei os papéis na bolsa e fui para a rua chamar um táxi.

Pouco depois, um carro parou bem na minha frente. O vidro do carro foi abaixado.

— Carina, o que você está fazendo aqui sozinha? Estou indo agora para a empresa de Igor. Sobe, eu te levo.

Era a voz de Joyce.

Antes que eu pudesse recusar, ela desceu, segurou meu braço e não perdeu a oportunidade de me empurrar para dentro do veículo. Durante todo o caminho, ela não perdeu a chance de me humilhar:

— Lembra que, naquela época, o professor dizia na frente da turma inteira que você ia ser uma grande artista? Pena que o destino é cruel, né? Agora você nem enxerga mais… Como vai pintar assim?

Ela continuou a me pisar, palavra por palavra:

— No fundo, você ainda devia me agradecer. Se eu não tivesse rejeitado Igor, acha mesmo que teria conseguido casar com ele? Do jeito que você está, cega desse jeito, mal consegue se sustentar sozinha.

Minhas mãos, apoiadas nas pernas, se fecharam com força, os dedos quase cravando na pele.

Joyce tinha arrancado minha visão, destruído minha vida, e ainda dizia essas coisas com a maior cara de pau. Ela e Igor realmente eram perfeitos um para o outro.

Quando descemos do carro e entrei na empresa, imediatamente ouvi os comentários dos funcionários:

— Aquela ali é a esposa do Sr. Paiva, né? Ela ao lado da Srta. Mota… Olha, que contraste. Uma com bengala de cega, outra poderosa, pisando firme.

— Também não é à toa que o Sr. Paiva sempre leva a Srta. Mota para os eventos. Quem quer andar por aí com uma cega a tiracolo?

— Mas ouvi dizer que o Sr. Paiva e a esposa são amigos de infância, cresceram juntos. Ele não a leva para essas coisas justamente para protegê-la.

Assim que entramos no elevador, Joyce riu, debochada:

— Carina, você é tão patética que já estou começando a sentir pena. Fica tranquila, vou cuidar bem desse mundo por você.

A raiva que eu vinha engolindo por tanto tempo explodiu de uma vez. Deixei a bengala cair, levantei a mão e mirei um tapa no rosto dela.

Ela se esquivou com facilidade. Mas quando as portas do elevador se abriram, soltou um grito agudo que cortou o ar:

— Carina, por que você está me batendo?

Logo em seguida, alguém entrou correndo, me empurrou com força para o chão e ajudou Joyce a se levantar. A voz de Igor veio carregada de fúria:

— Carina, o que deu em você para atacar Joy assim do nada? Ela só encontrou você na rua e, por consideração a mim, trouxe você de volta para a empresa. Que tipo de loucura é essa?