Capítulo 1 – O Homem que Eu Deveria Odiar

Eu tinha ensaiado aquele encontro tantas vezes que, quando finalmente aconteceu, não sabia o que fazer com as mãos.

Talvez devesse sorrir. Talvez estender a mão. Ou simplesmente jogar uma taça de champanhe na cara do homem que havia destruído minha família.

A última opção era, sem dúvida, a mais satisfatória.

— Senhorita, chegamos.

Olhei pela janela do carro e encontrei o enorme portão de ferro da propriedade Ferraz. Do outro lado, uma mansão iluminada parecia pertencer a outro mundo. Havia carros de luxo na entrada, funcionários circulando pelo jardim e convidados vestidos com roupas que provavelmente custavam mais do que eu ganharia em um ano inteiro.

Respirei fundo e ajeitei o vestido preto sobre as pernas.

— Obrigada.

O motorista abriu a porta, e saí do carro segurando minha pequena bolsa. Antes de entrar, conferi discretamente se os documentos continuavam ali. A fotografia do meu pai, o relatório financeiro e a gravação. Tudo estava no lugar.

Não havia espaço para erros.

Fazia cinco anos que eu tentava descobrir o que realmente havia acontecido com Roberto Duarte. Cinco anos desde que meu pai fora preso por desvio de dinheiro, perdera a empresa e morrera antes de conseguir provar sua inocência.

Na época, eu tinha vinte e um anos. Minha mãe ainda acreditava que tudo seria resolvido, que os advogados encontrariam alguma falha no processo e que, em pouco tempo, voltaríamos a ter nossa vida de antes.

Ela morreu sem descobrir a verdade.

Eu não cometeria o mesmo erro.

Atravessei a entrada principal e fui recebida por um salão tão luxuoso que, por alguns segundos, me senti completamente deslocada. Lustres enormes iluminavam o teto, músicos tocavam perto da escadaria e garçons circulavam entre convidados que conversavam como se não existisse nenhum problema no mundo.

Era uma festa beneficente organizada por Augusto Ferraz. Uma celebração da generosidade do homem que, segundo os jornais, ajudava instituições de caridade e investia milhões em projetos sociais.

Quase engraçado.

Eu sabia exatamente quanto custava a generosidade daquele homem.

— Champanhe, senhorita?

Um garçom ofereceu uma taça.

— Não, obrigada.

Continuei caminhando, procurando entre os convidados o rosto que havia visto tantas vezes em fotografias e reportagens.

Encontrei-o perto da escadaria.

Augusto Ferraz conversava com dois homens, segurando um copo de uísque. Era mais alto do que eu imaginava, tinha ombros largos, cabelos escuros e um rosto que parecia incapaz de demonstrar qualquer emoção. O terno preto acompanhava perfeitamente seu corpo, e a maneira como os outros o escutavam deixava evidente que ele estava acostumado a ser obedecido.

Era irritante que um homem tão desprezível tivesse uma aparência tão atraente.

Desviei os olhos imediatamente.

Não estava ali para admirar ninguém.

Aproximei-me, mas, antes que pudesse chamá-lo, uma mulher de vestido vermelho surgiu ao meu lado.

— Você está procurando alguém?

— Augusto Ferraz.

Ela sorriu, como se tivesse acabado de ouvir uma declaração de amor.

— Você vai precisar esperar. Ele não costuma dar atenção a qualquer pessoa.

Olhei para ela.

— Que pena. Não sabia que precisava de autorização para falar com ele.

O sorriso da mulher desapareceu.

Antes que respondesse, Augusto se despediu dos dois homens e se virou em nossa direção. A mulher imediatamente mudou de postura.

— Augusto! Estávamos falando sobre a próxima inauguração...

Ele mal olhou para ela.

Seus olhos encontraram os meus.

Por um instante, esqueci o que havia ensaiado. Não porque estivesse intimidada, mas porque havia algo desconcertante na maneira como ele me observava. Como se tentasse reconhecer alguma coisa.

— Posso ajudá-la? — perguntou.

— Augusto Ferraz?

— Depende de quem está perguntando.

— Helena Duarte.

O sobrenome pareceu atingir algum lugar dentro dele.

Seu maxilar se contraiu discretamente, e a mão que segurava o copo ficou imóvel.

— Duarte? — repetiu.

— Sim. Roberto Duarte era meu pai.

A mulher de vermelho olhou de um para o outro, percebendo que havia algo errado. Augusto, porém, não lhe deu oportunidade de fazer perguntas.

— Com licença — disse a ela.

Depois voltou a atenção para mim.

— Venha comigo.

Não perguntou se eu queria. Simplesmente começou a caminhar, e tive de acompanhá-lo para não perder a oportunidade.

Seguimos por um corredor afastado do salão. Ele abriu a porta de uma sala reservada e esperou que eu entrasse antes de fechar.

— Então? — perguntou, colocando o copo sobre a mesa.

Cruzei os braços.

— Então o quê?

— Você atravessou minha festa, mencionou o nome de um homem que não vejo há cinco anos e conseguiu que eu abandonasse meus convidados. Imagino que tenha algum motivo.

— Tenho vários.

Ele puxou discretamente a manga da camisa, revelando um relógio caro.

— Espero que sejam bons.

— Você comprou a empresa do meu pai depois que ele foi preso.

— Comprei.

A resposta direta me surpreendeu.

— Não vai nem tentar negar?

— Não tenho motivo para negar algo que aconteceu.

— E também não tem motivo para explicar por que pagou tão pouco por ela?

Augusto me encarou.

— Você veio até aqui para falar de negócios?

— Vim falar de um homem que morreu sem conseguir provar que não era um ladrão.

Pela primeira vez, a expressão dele perdeu a indiferença.

— Seu pai era um homem complicado.

— Não fale dele como se o conhecesse.

— Eu o conhecia, Helena.

Meu coração bateu mais forte.

— Então sabe que ele não roubou aquele dinheiro.

Augusto permaneceu em silêncio. A ausência de uma resposta me irritou ainda mais do que uma provocação.

— Olhe para mim e diga que acredita que meu pai era culpado.

Ele obedeceu. Seus olhos escuros permaneceram presos aos meus, e, por um instante, tive a estranha impressão de que havia alguma coisa ali além de arrogância.

— Não sei se você está preparada para ouvir a verdade.

Soltei uma risada nervosa.

— Passei cinco anos procurando por ela. Não me diga o que estou preparada para ouvir.

Augusto se aproximou da mesa, pegou o copo e tomou um gole.

— Então talvez tenha procurado nos lugares errados.

— E você sabe onde devo procurar?

Ele não respondeu imediatamente. Em vez disso, observou meu rosto com uma atenção que começou a me incomodar.

— Você tem os olhos dele — murmurou.

Franzi a testa.

— O quê?

— Nada.

— Não, diga. O que você quis dizer?

Augusto colocou o copo de volta sobre a mesa e se aproximou mais um passo.

— Seu pai costumava olhar para mim exatamente dessa maneira quando estava prestes a fazer uma pergunta que eu não queria responder.

Meu estômago se contraiu.

— Então vou facilitar. Você esteve com ele nos últimos dias dele?

Dessa vez, ele não tentou disfarçar.

— Muitas vezes.

O ar pareceu desaparecer dos meus pulmões.

— Por que ninguém me contou isso?

— Talvez porque algumas pessoas tenham motivos para manter isso em segredo.

— Você está entre elas?

Augusto sustentou meu olhar por alguns segundos. Depois, inclinou ligeiramente a cabeça.

— Helena, há quanto tempo você está tentando chegar até mim?

— Cinco anos.

Ele soltou uma respiração lenta, quase como se aquela resposta confirmasse algo que já sabia.

Então abriu a porta da sala.

— Volte para casa. Não é o lugar certo para conversarmos sobre isso.

— Você não pode simplesmente me mandar embora!

— Posso. Esta é minha casa.

— E eu não sou uma das suas funcionárias!

Pela primeira vez, um pequeno sorriso apareceu no canto da boca dele.

— Isso eu já percebi.

Fiquei imóvel por um segundo, odiando o fato de ter notado aquele sorriso.

Ele retirou um cartão do bolso interno do paletó e o estendeu para mim.

— Amanhã, às dez horas. Meu escritório.

Olhei para o cartão, mas não o peguei imediatamente.

— E se eu não for?

— Você veio até aqui depois de cinco anos procurando por mim. Não acredito que vá desistir agora.

Peguei o cartão.

Quando nossos dedos se tocaram, senti um arrepio inesperado. Foi rápido, quase insignificante, mas suficiente para me deixar irritada comigo mesma.

Augusto também pareceu perceber. Seu olhar desceu brevemente para nossas mãos antes de voltar ao meu rosto.

— Boa noite, senhorita Duarte.

Saí sem responder.

Quando atravessei novamente o salão, tentei convencer a mim mesma de que aquele encontro havia sido uma vitória. Conseguira uma reunião, uma confirmação e, pela primeira vez, uma pista concreta sobre a última noite do meu pai.

Mas, antes que alcançasse a saída, meu celular vibrou.

Uma mensagem de um número desconhecido apareceu na tela.

Se você pretende descobrir o que aconteceu com Roberto Duarte, fique longe de Augusto Ferraz.

Meu sangue gelou.

Outra mensagem chegou imediatamente.

Ele não destruiu apenas a vida do seu pai. Foi o último homem a vê-lo vivo.