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Capítulo 29 : El Espejo 2

작가: Déesse
last update 게시일: 2026-09-21 08:51:16

Desciende y se desliza bajo el tejido de mi vestido, provocando una descarga de placer que me atraviesa por completo. Mis caderas se mueven por sí solas, buscando aquel contacto.

Mi reflejo es una imagen insoportable: una mujer desatada, perdida en el deseo, con la boca abierta en un grito mudo y los ojos oscurecidos por la necesidad.

—Dilo —repite.

—Deseo... ser poseída.

Las palabras son una capitulación, un suspiro de placer,
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  • PAPÁ Y YO 1   Capítulo 29 : El Espejo 2

    Desciende y se desliza bajo el tejido de mi vestido, provocando una descarga de placer que me atraviesa por completo. Mis caderas se mueven por sí solas, buscando aquel contacto. Mi reflejo es una imagen insoportable: una mujer desatada, perdida en el deseo, con la boca abierta en un grito mudo y los ojos oscurecidos por la necesidad. —Dilo —repite. —Deseo... ser poseída. Las palabras son una capitulación, un suspiro de placer, vergüenza y alivio mezclados. Algo gigantesco se resquebraja y se derrumba dentro de mí al pronunciarlas. La última barrera de negación cede bajo el peso de la verdad. Y lo que sigue no es una inundación de barro, sino una ola de luz pura, un alivio oceánico. Así que esta es mi verdad. No una perversión. No una locura. Una parte de mí que por fin estoy dejando de negar. —Bien. Mi buena chica

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    Blanche La sala a la que me lleva esta noche es un vértigo arquitectónico. Cada superficie es un espejo. Las paredes, el techo bajo e incluso el suelo sobre el que camino son una placa de cristal unidireccional bajo la cual veo mi reflejo invertido mirándome, con los pies pegados a los míos. Es un caleidoscopio infinito y helado, una prisión de reflejos donde me veo en todas partes. Cada movimiento que hago se multiplica, se reproduce, me devuelve la imagen de un ejército de mujeres que imitan hasta el más mínimo de mis gestos. Una mujer de piel demasiado lisa, con el collar de cuero negro descansando sobre su garganta como una serpiente. Sus ojos son demasiado grandes, demasiado brillantes, rodeados de sombras violáceas. Lleva un sencillo vestido cruzado de seda negra, que Damien me ordenó ponerme esa mañana sin darme ninguna explicación. Una mujer que apen

  • PAPÁ Y YO 1   Capítulo 27 : Lección de obediencia 2

    Es una tortura medieval disfrazada de castigo doméstico. —¿Quieres saber «por qué»? —su voz es suave, lo que la vuelve aterradora—. Porque es mi voluntad. Ese es el motivo. La razón es mi carga. La obediencia es la tuya. Vas a arrodillarte aquí, sobre este arroz, y vas a meditar sobre lo que significa realmente obedecer. Obedecer, Blanche, no significa obedecer cuando comprendes. Significa obedecer sobre todo cuando no comprendes. Cumplir el gesto por el gesto mismo, sin propósito, sin razón. Porque una orden es una orden. —Sí, Daddy. Mi voz tiembla, pero el título sale. Tiene que salir. Es mi única y diminuta tabla de salvación en aquel naufragio. Me arrodillo. La sensación es inmediata y mil veces peor de lo que había imaginado. Los granos de arroz, afilados e irregulares, no solo se clavan en la piel de mis rodillas; también rozan el hueso de la rótula. Es una constelaci

  • PAPÁ Y YO 1   Capítulo 26 : Lección de obediencia

    Blanche Es una palabra. Una sola palabra de tres sílabas. Una pregunta diminuta y monumental. He dicho «¿por qué?». Esta mañana, la señora Harlow entró en mi habitación con su bandeja de té. Antes de dejarla, señaló el ramo de lirios blancos sobre la cómoda. —Retire esas flores, señorita Sterling. Se están marchitando y al Amo no le gusta la descomposición en esta casa. Una orden sencilla, pragmática. Pero la antigua Blanche, la periodista que escarba, que investiga, que se niega a realizar cualquier acción desprovista de una razón lógica, salió de su tumba antes de que pudiera impedirlo. —¿Por qué? La palabra quedó suspendida en el aire, pesada como una blasfemia. Los dedos de la señora Harlow se congelaron sobre el asa de la tetera. Me miró y, en sus ojos grises, vi pasar un destello que no era de ira,

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    Obedezco, levantando unos párpados que se han vuelto pesados. Lo veo inclinar el candelabro justo sobre mi pecho izquierdo. El hilo de cera roja desciende con una lentitud deliberada, dibujando un círculo perfecto alrededor de mi areola. La quemazón es exquisita, un dolor que lleva un nombre secreto, y gimo, un sonido gutural que asciende desde lo más profundo de mi vientre.—Bien —murmura, y su voz es un hilo ronco que nunca antes le había escuchado—. El sonido es la válvula de escape de la sensación. Gemir es aceptar. Gritar es abandonarse. No retengas nada.Repite el ritual sobre mi pecho derecho, trazando con la cera su geografía de posesión. La simetría del dolor es un extraño lujo. Después desciende, y su lluvia de fuego riega mi vientre, mis caderas y la parte superior de mis muslos. Traza motivos complejos, arabescos y runas, símbolos que no puedo descifrar, pero que mi piel parece comprender. La cera se enfría, se contrae, forma una segunda piel dura y agrietada que tira de l

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    BlancheLas ocho de la noche. Las agujas del reloj de mi habitación parecen haberse vuelto de plomo. El ritual de preparación ya no se siente como una intrusión, sino como un preludio. Cada gesto de la señora Harlow es una nota dentro de una sinfonía que estoy aprendiendo a reconocer. El baño, el agua hirviendo cargada de aceites de pachulí y vetiver, más oscuros esta noche, más terrosos. La seda deslizándose sobre mi piel depilada, tan lisa que la tela resbala y roza sin llegar a engancharse. El collar, que ella aprieta un punto más, haciendo que el cuero se hunda en mi carne con una firmeza renovada, como un sello.—El Amo la espera en la sala de plata —dice.Y su tono, normalmente tan neutro, está teñido de una gravedad que hace que mi pulso se acelere.Cada habitación es un círculo del infierno de Dante, y yo desciendo hacia él con una impaciencia que me aterroriza.La sala de plata es un cofre de basalto negro, la piedra pulida hasta convertirse en un espejo líquido bajo mis pies

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