Capítulo 4: El ala este

El ático tenía un nombre para cada habitación, y ninguna parecía un lugar donde pudiera vivir una persona.

—La biblioteca —dijo el chófer, un hombre silencioso llamado Dmitri, que cargaba mis dos bolsos como si no pesaran nada—. El gimnasio. La terraza. El estudio del señor Petrov, al que usted no entra.

—Anotado.

—El ala este. —Se detuvo ante unas puertas blancas y extendió una única llave—. Suya.

La tomé. El metal aún estaba tibio de su bolsillo.

—¿El señor Petrov tiene copia?

—No, señorita. —Algo casi parecido al respeto cruzó su rostro severo—. Hizo cambiar la cerradura esta tarde.

Me dejó allí. Giré la llave y las puertas se abrieron sobre una suite más grande que todo mi apartamento: una cama del tamaño de un país pequeño, un baño con una bañera lo bastante honda para ahogarse y una pared de ventanales que hacía que la ciudad pareciera joyas derramadas.

Cerré con llave a mi espalda. Luego me senté en el suelo, apoyada contra la puerta, y dejé que me temblaran las manos.

*Trescientos mil al mes,* pensé. *Por no hacer nada.*

Nadie pagaba eso por nada. Y en algún lugar bajo el miedo, se agitó un pensamiento más frío. Me había entregado las llaves de su casa. Cada router, cada servidor, cada dispositivo que zumbaba tras esas paredes estaba de pronto al alcance de mis dedos.

Saqué el portátil del bolso. En diez minutos había encontrado la red del ático, había cartografiado sus bordes y había descubierto que la puerta principal era espectacular y la trasera, una broma. La gente de Saint había levantado muros contra los intrusos. Jamás habían imaginado a la intrusa durmiendo al fondo del pasillo.

Cerré el portátil. Esta noche no. Esta noche sería una acompañante buena, callada y agradecida, y mañana empezaría a desmontar cosas.

Me rugió el estómago, fuerte, en el silencio. No había comido desde ayer.

La cocina a las dos de la madrugada estaba a oscuras salvo por la luz del frigorífico abierto, y un hombre estaba dentro de él, comiendo pasta fría de un recipiente con una cuchara de servir.

—No deberías ver esto —dijo sin darse la vuelta—. Tengo una reputación.

—¿De qué?

—De ser civilizado. —Se enderezó, y reconocí la sonrisa del balcón. Nikolai Petrov era delgado donde sus hermanos eran corpulentos, con rizos negros como la tinta, una camisa arrugada y ojos del marrón cálido del té fuerte—. Tú eres Red. La que hizo llorar a Knox.

—Yo no lo hice llorar.

—Me han dicho que hubo gritos. Los gritos son la versión Petrov de llorar. —Cerró el frigorífico con la cadera y me tendió el recipiente—. ¿Espaguetis? Son de ayer. Están mejor de ayer.

Debí negarme. Tomé el tenedor que me ofrecía. La pasta estaba fría, con ajo, y tan buena que casi gemí.

—¿Ves? —Nikolai parecía encantado—. Te lo dije.

—Es lo mejor que he comido en toda la semana.

—Esa es una frase triste. —Se sentó de un salto en la encimera y balanceó los pies—. ¿Cómo te llamas de verdad?

Casi me atraganto.

—Red.

—Claro que sí. —Lo dijo con amabilidad, sin rastro del interrogatorio para el que me había preparado—. Todos en esta casa tienen algo que no dicen en voz alta. No voy a escarbar. Solo quería que supieras que preferiría que algún día fueras sincera conmigo, cuando estés lista, a que seas lista conmigo ahora.

El tenedor se detuvo a medio camino de mi boca.

—¿Por qué dices eso?

—Porque te estremeces cuando la gente se acerca. —Se encogió de hombros—. Y compruebas las salidas cuando entras en una habitación. Mis hermanos creen que significa que escondes algo. Yo creo que significa que alguien te hizo daño.

Se me cerró la garganta. Por un estúpido segundo quise contárselo todo: lo de Theo, las paredes azules, el pulgar sobre el lente de la cámara.

—Estoy bien —dije.

—Vale.

—En serio.

—Lo sé. Te creo. —Sonrió, suave y despreocupado—. Eso no quita que también puedas estar cansada.

Dejé el tenedor porque la mano no me sostenía firme.

—Tus hermanos no hablan como tú.

—Saint habla en veredictos. Knox habla en amenazas. —Hizo una mueca—. Yo hablo en pasta.

Se me escapó una risa, pequeña y sobresaltada. Sonó oxidada, como si hiciera años que no la usaba.

—Ahí está —dijo Nikolai, discretamente satisfecho—. No te preocupes por Saint. Lo han quemado. Te tratará como a un cristal que teme que lo corte, y parecerá frialdad, pero no lo es. Knox hará pucheros una semana y luego te traerá un regalo ridículo. Y yo estaré aquí. —Dio unos golpecitos en la encimera, a su lado—. Espaguetis, a cualquier hora. Es una oferta permanente.

—Es una cosa rara que ofrecerle a una desconocida.

—No eres una desconocida. Vives aquí ahora. —Bajó de un salto, enjuagó el recipiente y se detuvo en la puerta—. Buenas noches, Red. Duerme. La cama es absurdamente cómoda. La probé.

—¿Probaste mi cama?

—Probé todas las camas. Es una tradición Petrov. —Su sonrisa destelló, y se fue.

Me quedé sola en la cocina a oscuras con una calidez desconocida en el pecho, y la odié. La calidez volvía descuidada a la gente. Y la gente descuidada hacía que mataran a Theo.

Mi teléfono vibraba cuando llegué a mi habitación.

*Ryker: Estás dentro.*

Miré la pantalla. No se lo había dicho.

*Yo: ¿Cómo lo sabes?*

*Ryker: Tengo mis medios, princesa. Buena chica. Ahora escucha con atención.*

Apareció un mensaje nuevo, luego otro, mi padre escribiendo en ráfagas rápidas y furiosas.

*Ryker: Empieza por el estudio de Saint. Su caja fuerte. Su servidor privado. Quiero todos los archivos de todos los tratos que ha hecho en tres años.*

*Ryker: Y cualquier cosa sobre los Volkov. Nombres. Cargamentos. Reuniones. LO QUE SEA.*

Fruncí el ceño. Nada del plan que me había dado mencionaba a una familia rival. Solo había dicho siempre *dinero*.

*Yo: ¿Por qué los Volkov?*

Aparecieron los puntitos. Desaparecieron. Aparecieron de nuevo.

*Ryker: Porque lo digo yo. No hagas preguntas cuyas respuestas no puedes permitirte.*

Llegó un video. Theo, dormido en su estrecho colchón, con los audífonos puestos y un puñito cerrado bajo la mejilla. La cámara se quedó fija en él un largo y deliberado momento.

Luego la voz de mi padre, suave y agradable, desde algún punto justo detrás del lente.

—Felices sueños, princesa. No me hagas despertarlo.

El video terminó. Me senté en el borde de la enorme cama con el teléfono en el puño y la ciudad centelleando en el cristal, y comprendí, con una certeza fría y nítida, que acababan de decirme algo que mi padre no había querido decir.

No solo les temía a los Petrov. Les temía a los Volkov.

Y fuera lo que fuese lo que les debía, la que iba a pagarlo era yo.